Борис Свердлов родился 12 января 1954 года в Астрахани. Лауреат всероссийских литературных премий, награждён общественным орденом Сергея Есенина и медалью «Навеки вместе» Республики Калмыкия. Поэтические сборники Свердлова выходили в Москве, Волгограде, Астрахани.

* * *

Давайте вместе вспомним «Поплавок»,

Тот ресторан на набережной Волги,

Где вечером задумчивым и долгим

Любой из нас присесть за столик мог.

Любой из нас, под джазовой мотив,

Мог заказать на рваную пятёрку

Варёных раков на подносе горкой

И пиво «Жигулёвское» в розлив.

Студенты, работяги, моряки...

Провозглашали праведные тосты

И жили, уверяю, не по ГОСТу,

Как, впрочем, остальные мужики.

А на волнах качался и скрипел

Старинный допотопный дебаркадер.

По середине Волги мчался катер

И исчезал куда-то за предел.

За тот предел и канул века срок...

Сменилось время...

Родина иная...

И мы сегодня с грустью вспоминаем

Тот самый легендарный «Поплавок».

* * *

В небытие мои друзья уходят,

Откуда не вернутся никогда...

О, как мы колобродили на «броде»

В те юные, весёлые года.

По Кирова, а следом – по Советской,

Водила нас беспечная судьба

И месяц, весь начищенный до блеска,

Лучи ронял с высокого столба.

И принимая рабство за свободу

В своей стране и городе родном,

Я уверяю, пили мы не воду,

Из одного стакана за углом.

Теперь другое мне тревожит душу:

Наш Братский сад состарился уже...

И дерево, похожее на грушу,

Сегодня мне совсем не по душе.

Я не грущу. Да здравствует веселье!

Но не моё и не моих друзей...

Гоняет осень листья каруселью

По самой главной улице моей.

* * *

Отец дошёл до Кёнигсберга.

Пал Кёнигсберг.

Была жестокой перестрелка

И колок снег.

И санитар из медсанбата

Кричал: «Держись!»

Жизнь не оставила солдата –

Осталась жизнь...

И лишь никак не переплавить

Того свинца,

Который вжился, словно память,

Навек в отца.

* * *

Утопает станция в цвету.

Ветер на перроне, как метельщик,

Разметает эту красоту,

Но её становится не меньше.

Я иду и слышу дальний свист.

Где-то там грохочет электричка.

На стоянке крутится таксист,

Что готов сорваться за наличку.

Снова я валяю дурака,

Не топчусь, не маюсь, не встречаю.

Я – в буфет, где мне наверняка

Вновь нальют общественного чаю.

А к нему, как водится, сто грамм

Подниму с подвыпившим соседом –

– За любовь!

– За Астрахань!

– За дам!

И за то, что никуда не еду.

* * *

Как будто не было вины!

Стою в раздумье на затоне

И отражение луны

Я пропускаю сквозь ладони.

Один пред небом. И закат

Мою излечивает душу.

За частоколом пышный сад

Пролезть пытается наружу.

Он волю видит наяву!

Она и мне дороже рая.

Два спелых яблока сорву

И угощу тебя, родная!

Неужто мы их не съедим

Пред наступающим рассветом?

Но я пока ещё один.

И только думаю об этом.

* * *

Самая милая, малая

Родина в сорок дворов.

Здесь меня дедушка баловал,

Здесь был родительский кров.

Улица детства, околица,

Встречу ли вас на пути?

Светлыми чувствами полнится

Взрослое сердце в груди.

Ныне дорога не пыльная –

Нету былой колеи.

Словно дождями обильными

Смыло пенаты мои.

Где вы, дома деревянные?

Где у реки ветряки?

Время пришло окаянное,

Тёмное время тоски.

Раньше витал по обители

Запах акаций и роз...

Розы куплю и родителям

Я отнесу на погост.

И помяну над могилою

Добрых моих стариков...

Где ж ты, окраина милая, –

Родина в сорок дворов?

* * *

В луне законченности нет...

Она видна наполовину

Едва-едва подлунный свет

К реке спускается в низину.

Не шелохнув речной покой,

На гладь воды ложатся тени.

Не зачерпнуть мне их рукой,

Не откреститься от видений.

И не достать моей руке

Туда, где Путь проложен Млечный.

Он отражается в реке

Своим мерцаньем бесконечным.

Пойду по Млечному Пути

На вёслах, в лодке – не иначе.

Оставив годы позади

И все земные неудачи.

Борис Свердлов