ПОЭЗИЯ

Рыгор Бородулин – народный поэт Беларуси, лауреат Государственной премии БССР имени Янки Купалы. Автор многих книг стихотворений, которые переводились на русский, английский, французский, немецкий, латышский, молдавский, таджикский, узбекский и другие языки мира.

«ЛГ» поздравляет Рыгора Бородулина с 75-летием и желает доброго здоровья и творческих удач!

Рыгор БОРОДУЛИН

Никогда

В те квартиры,
В которых когда-то я жил,
Не входил я с тех пор,
Словно трушу.
Ни забытый мотив,
Ни надрыв, ни порыв
Не впускал оскорблением в душу.
Не хочу упрекать,
Ведь уже никогда
Ничего не вернётся обратно.
И жильё,
Где душа гостевала тогда,
Стало светом –
Уже благодатным.

***
Сумейте всё, что обещали
Своим знакомым и друзьям:
Они покойниками стали...
Всё, что обещано, не вам
Принадлежит,
А им.
В ответе
Вы перед вечностью.
Она
Лгуна тавром молчанья метит
И правду достаёт со дна.

Не забывайте, что живые
Вы до тех пор, пока за них
С воловьей силой ваши выи
Всё тащат груз,
Пока не стих
И в душах голос друга зыбкий
Напоминаньем – быть людьми,
Покуда с дьявольской улыбкой
Не сосчитали ваши дни...

Усердие в щедрый вечер

                                      Василю Быкову

Под скатертью нащупай и тяни
В святую ночь длиннющую сенину,
Чтоб лён счастливых дней
 твоих отныне
Не сокращался ни на миг, ни-ни.
На небо в праведную ночь взгляни:
Не густо ль звёзд,
не щедро ль бор в корзину
Воздаст грибами, отрясёт лещину
И для тебя, и для твоей родни.

В свои воспоминанья, как в долину,
Спустись туда,
где ветер мнёт рябину,
Где снег своей боится белизны,
Где мать дорогу в даль постелет сыну,
С неё сметая каждую песчинку,
У Бога звёзд попросит для земли.

***
При жизни бы успеть,
А не в прощальном слове...
Не каяться, что впредь...
Хоть каяться – не внове.
Не сыпьте слов ему,
Как медь, в сырую яму, –
Он канул в эту тьму,
Где вовсе не до ямбов.

Он цену знал словам,
Он жил стихотвореньем, –
И не ответит вам
Ни лаской, ни презреньем.

Ни голосом тоски,
Ни мудростью молчанья...
Как на воде круги,
Взойдут воспоминанья...

Коль помыслы чисты,
Звоните и пишите, –
Со словом доброты
Не опоздать спешите.

На поруках у ностальгии

Я давним стал, как вальс,
Что сыгран странно
Не для меня...
Нет, не по мне почёт...
Прудов почти зелёные экраны
Отчаянье моё
Не всколыхнёт.

И взят я ностальгией на поруки.
Где руки, благодарные мольбе?
Мелодия не помнится.
И звуки
В небытие свели
Себя в себе.

Я награждён, а может быть,
Наказан
Воспоминаньем,
Памятным и в сне,
Я утомлён, как вальс,
Что сыгран как-то разом
Однажды кем-то,
Но не мне, не мне...

Смотри...

Смотри, чтоб меньше тени
ты не стал, –
Начнёшь завидовать своей же тени,
Поймёшь, что есть оттенки
 у мгновений,
Что ты от бесприютности устал.
Ты даже травы не скосил, а сжал.
А тень твою,
что тянется к цветенью,
Всё ж скосит случай или провиденье,
Оставив корни, – кто их замечал?

За всеми тень бесследно
 вслед ступает.
Тебя, да и себя она живей.
Скрип на стволе смолою затекает
И даже боль – росою на траве.
Змея как из рубахи выползает
И застревает, словно в рукаве.

***
Себя вдруг сделается жаль
Почти совсем уже седого,
Когда представишь,
Как сторого
Беда подступит сквозь печаль.

И каждый рог из ста рогов
Ещё не то чтобы пронзает,
Но благодать – и неземная –
Дохнула на твоих богов.

И ты тем запахом пропах,
А не пропахнуть
И не можешь.
Ты ничего не скажешь ложью,   
Почуяв землю на губах.

Перевёл с белорусского Изяслав КОТЛЯРОВ