ИЗ ПОЧТЫ ГЛАВНОГО РЕДАКТОРА                                                                                                                           

Марат ТАРАСОВ

Ирине Федосовой
Повеет скорбью волшебство,
До нас дошедшее издревле.
Не ты ли пленницей его
Навеки сделалась, Андревна?

Легко ль в лесу по-волчьи выть,
Но, горю преданная смала,
Вопя по мёртвому, живых
Своими плачами спасала.

Когда они, сходя с ума,
Снопами боль свою вязали,
На этой по’жне ты сама
Не их ли плакала слезами?..

Нам нынче тех бы вразумить,
Кому чужая боль тупая
Лишь вроде повода сострить,
В шутейной роли выступая.

И сколько их, куда ни глянь,
Кто, угрызения не зная,
Отдав бессовестности дань,
Спит, заворачиваясь в знамя.

Петрушки на помостах сцен
Святыни обратят в курьёзы,
И, не заметивших подмен,
Нас душит хохот, а не слёзы.

Тот балаган принять за храм
И в уголок его забиться
И там, где балом правит срам
И зубоскальство в блеске рамп,
Не сном, а в хохоте забыться.

Взгляни: улыбчивый фигляр,
Нас улещая, словно сводня,
На смехе делая навар,
Готов размахивать исподним.

Самих себя забыв совсем,
Зачем в корнях фамильных рыться,
Когда осмеяны со сцен
И связь времён, и бескорыстье?

Ведь только палец покажи,
И все покатимся со смеха,
И поколеблет этажи
Его бессмысленное эхо.

На миг вернись и вразуми:
Хоть что-нибудь за годы эти,
Не осквернённое людьми,
Осталось ли на белом свете?

И пусть он был тебе не мил,
Но, пробуждённая потехой,
Явись оплакать этот мир,
Когда он корчится от смеха!
           
ПЕТРОЗАВОДСК