Элина ГЕРОДЕС, победитель поэтического конкурса, живёт в Санкт-Петербурге.

МАЯКОВСКИЙ
А   он
             ТАК
                        шёл
                                  по Пестеля с
апломбом московским,
что я
                  в него
                                   втрескалась,
как весна в Маяковского!

Те же губы скульптурные,
скулы вóсковые!
все мы люди культурные –
все узнали бы Маяковского!
«Знаете, – сказал, – барышня
(спокойно сказал, по-свойски),
не говорите никому, пожалуйста,
что я – Маяковский.

А то раскудахчутся, мол,
                                     понаехали
поэты кризисным путём скользким.
Да что они знают! –
                               Потеха ли
от рождения быть Маяковским?

Нет,
          не жалуюсь.
                                Я старательно
ищу
             везде
                           строк
                                       наброски.
Знаете,
               даже
                          Христа
                                        ради, но
не отступился бы
                         быть
                                Маяковским».

А я даже на каблуках до плеча ему.
А из-за его головы свет полосками.
Знаете, а ведь стоило жить,
                                чтоб нечаянно
на Пестеля
               втрескаться
                               в Маяковского.

Вячеслав МОНОГАЕВ, автор-исполнитель, лауреат ХХХVI Грушинского фестиваля, живёт в Калининграде.

Я в чью-то жизнь вошёл без стука,
Я напросился на ночлег.
Я, без сомненья, – человек,
Я тот, чья истина вне звука,

Чьи письма белым пеплом спят
Десятый век в пустом камине,
Я расстрелял когда-то ими
В ночи заветную Тебя...

На карте путь моих желаний
Лежит таинственным узлом,
И где-то там добро и зло
Сжимают Землю полюсами...

Я это всё, конечно, знал.
И за окном рассвет знакомый.
Мой дом теперь – вагон зелёный,
А жизнь – дорога и вокзал.

Павел ФАХРТДИНОВ, один из лидеров молодёжной авторской песни. Лауреат прошлых лет. Живёт в городе Электросталь Московской области.

МОЛИТВА
Господи, помоги мне не быть одним из.
Говоря это, помоги избежать громких фраз,
слов, звуков. Потому что честное – всегда тихо;
потому что страшно разбудить лихо
в себе же самом. Не говорю «в нас»,
так как в нас – больше массы.
Поэтому проще «вниз».

Прости меня, Боже, за то, что, когда молюсь,
при чтении Отче наш запинаюсь обычно.
Так и хочется произнести «Отче мой».
Это не присвоение Тебя.
Просто сил не хватает просить за всех.
Вот и прошу за себя лично.
Ещё два-три имени плюс.

Что я смогу оставить после?..
Строчки?.. Слова?.. (Слова – субъективная штука,
каждый услышит в словах, что захочет
услышать.)
Эти банальные мысли?.. А если брать выше,
то горло срывается с высот таких звуков.
Уж лучше я буду здесь, рядышком, возле…

Возле себя. Возле своих Ян и Инь.
Прости за буддийский термин, но мне так легче,
а Тебе всё равно.
И ещё, Господи, не закрывай к Тебе окно.
Особенно вечером.
Во Имя Тебя, и Сына, и мамы…
Аминь.

* * *
Это чьи-то шаги, но слышится сердцебиенье.
Это чьи-то слова, но я различаю лишь буквы.
Настроенье не то чтоб паршивое, но выраженье
Лица такое, когда обожрёшься клюквы.
Пойти, что ли, в гости или так, в одиночку
Напиться? И в пьяном бреду
   подавиться смехом…
У друга вчера родилась долгожданная дочка.
Ещё один ангел умер, став человеком…

Алина СИМОНОВА, автор-исполнитель, лауреат ХХХVI Грушинского фестиваля. Живёт в Москве.

НЕОКОНЧЕННОЕ ПРЕДЧУВСТВИЕ ЗАКОНЧЕННОГО НЕИММИГРАНТА
Чужая страна. Потёмки. Потёмки. Моя душа.
В чужой стране ты – Потёмкин.
А может быть, ты – клошар.
И в том, и в другом случае понятно, что потерял.
И книги – до дыр – везучие – твой вечный мемориал.

Чужая страна. Потёмки. Потёмки. Не видно глаз.
И сеть сетевой котомки, не выдержав, прорвалась.
Суровая и немая, сочится по ней тоска.
Когда я её поймаю – начну и себя искать.

Чужая страна. Потёмки. Но близко уже рассвет.
Что скажут мои потомки, зачатые не в Москве?
Каким будет новый русский язык и его процент?
Каких словес наберусь я, в абсент подмешав акцент?

Чужая страна. Светает. Светает. Моя страна –
чернильница – запятая – в которой не видно дна.
Я в этих чернилах по уши, я только ими дышу.
Но падаю в эти помыслы… Полжизни за парашют!