Кабачок «Сочашнико»
поперёк пути во Мцхету.
Будет очень нелегко
колху, скифу или хетту
миновать такой соблазн,
а уж коль не миновали,
возвратиться
с пьяных глаз
в исторические дали.

Так сидят, не суетясь,
возле синих волн бензина
колх, в абхаза
превратясь,
скиф – в тебя,
а хетт – в грузина.
Наступает мезозой,
возвратившийся по злобе –
спор цицкайскою лозой
захлебнётся на полслове.

Пролетайте, господа,
на узорчатых копытах.
Для таких, как вы, бурда
подаётся на саммитах.
Продолжайте
шельмовство,
пожиратели налогов!
Никогда отцы народов
не родят нам ничего...

Никогда не пьют «клико»,
никогда не глушат виски
в кабачке «Сочашнико»
халды, готы и мориски –
пьют они от той лозы,
от которой
жизнь дороже.
Разве это пьянка, Боже?
Это лишь Твои азы.


***
Не лето – западня.
Подсолнух вон иссох.
В стеклянном кубе дня
почти случаен вдох.
Уже невмоготу
раскрыть в беседе рот.
Вон чайка на лету
того гляди заснёт.
Жестокая страда,
с болезнью наравне,
без меры и стыда,
как всё в моей стране.

Но лучше ли зима?
Как вспомнишь,
как дрожал...
Такая нам земля
досталась, либерал.
Ты, вероятно, прав.
Душой-то я с тобой.
Но чад палёных трав,
но ледяной разбой,
но страсть родных певцов
к осенним ровным дням,
не зря в конце концов
они достались нам...

Уже густеет мгла
в распахнутом окне.
Но ни одна игла
не дрогнет на сосне.
И довершив кошмар
у ночи на краю,
певец Руси – комар –
заводит песнь свою.
Юрий РЯШЕНЦЕВ
ПРОЩАЛЬНАЯ АРИЯ ОСТАПА
(Из пьесы «Миф об Остапе Бендере»)

Я чужд цинизма с детских лет
и пусть уйду без слёз,
но шлю последний свой привет
земле, где жил и рос.

Я всё отдам, чего достиг,
но – вздор, к чему обман:
твой план так мощен и велик,
что в мой не входит план.

Адьё, великая страна.
Пора. Прощай-прости...
Моя, твоя ли то вина,
но нам не по пути!

Тебе милы и стар, и юн,
но я тебе не мил,
ведь я и в детстве был шалун
и не любил зубрил.

Не ужились, – и не впервой
при разнице манер! –
рабочий твой, крестьянин твой
и твой миллионер!

Адьё, великая страна.
Пора. Прощай-прости...
Моя, твоя ли то вина,
но нам не по пути!

Пора! Прими теперь поклон
от сына своего.
Тебе я должен миллион,
а ты мне – ничего.

Ты равнодушна к сыну мать,
хоть я – не из волчат.
Как мне там будет не хватать
твоих наивных чад!

Адьё, великая страна.
Пора. Прощай-прости...
Моя, твоя ли то вина,
но нам не по пути!