ЛИТОБЪЕДИНЕНИЯ МОСКОВСКОЙ ОБЛАСТИ г. КОЛОМНА

В древнем, бережно хранящем культурные традиции городе Коломне уже много лет существует самостоятельная писательская организация, которую возглавляет Виктор Мельников. Группируются литераторы вокруг редакции «Коломенского альманаха» – издания вполне столичного уровня. Уместно заметить, что здесь, в отличие от некоторых других районных центров Подмосковья, муниципальная власть всячески поддерживает писателей.

Олег КОЧЕТКОВ

Сущность
Васильки, как собачка – к ногам,
Так и ластятся, ластятся, вьются…
Не молился чужим ты богам,
Но свои – в стороне остаются…
Беспредельное поле вокруг…
Всяк здесь равен: чернявый ль, белёсый!
Здесь единый отеческий дух
Оседает в душистые росы!
Здесь едино: молиться кому,
В стороне от бетонки ревущей,
В травянисто-цветочном дому,
Сокровенною благостью сущей
Целиком растворяешься ты
В этом единоначалии вечном:
Облака, и трава, и цветы –
Этим, в сущности, станешь, в конечном…

* * *
Пахнет сумрак сырою листвой,
Холодеют задумчиво лужи.
Даль молчанья… И голос живой,
Даже самый любезный – не нужен.
Одиноко вокруг и во мне,
И от этого – сердцу услада.
Оно льнёт от меня в стороне
К глубине опустевшего сада.
Где на ветках сиротски плоды,
Кое-где сохранившись, мерцают,
Где от немощной красоты
Забытья оно тает и тает…
И в бессилии превозмочь
Истекающую сердечность –
Переходит в желанную ночь,
Преходящую в бесконечность…

Ветер
Подступило поле прямо к горлу.
Ветер свищет в складках пиджака.
И листва разносится по городу,
Пахнущему горечью слегка.
И твоё присутствие на свете
Ищет объяснения себе.
И влечёт, и тянет тебя ветер
Приобщиться к вечной ворожбе,
К зябкому дыханию былого,
К пройденным отеческим путям.
Ветер был вначале, а не слово –
Вон как он взывает к небесам!

Татьяна БАШКИРОВА

* * *
Кружатся ласточки в медленном танце,
Это к дождю – невысокий полёт.
Небо свежеет в закатном румянце,
Месяц корабликом белым плывёт.

Бродит июль по ковру многоцветья,
Запахом дышит деревьев и трав.
Клонят ресницы, как малые дети,
Алые цветики, за день устав.
Ночь укрывает заокские дали
Тёмным платком – покрывалом из звёзд.
Через Оку поезда побежали –
И оживился старый наш мост.

Он растревожился, вспыхнул огнями, –
Кто, мол, нарушил сон и покой?
Мягкие тучи гуляют над нами,
Месяц-кораблик плывёт над Окой.

Вадим КВАШНИН

Памяти отца
Отец, я отпуск взял к исходу сентября.
Сентябрь высок, а жизнь течёт к исходу.
Осенняя листва, желтея и горя,
Снимается с дерёв и облетает в воду.

Отец, я тень твоя, незримо за тобой
Иду тропою к ведьминому кругу.
Попросим у владычицы лесной
Грибов открыть по лесу и по лугу.

Попросим – на краю своей судьбы.
Вовсю сияет солнце! Ниоткуда
Нам по опушкам белые грибы,
Тугие грузди в ельнике у прýда!

Отец, ты тень моя, я чувствую спиной.
Вся жизнь моя уже течёт к исходу.
И облетает жёлтою листвой,
И – золотит серебряную воду…

Виктор МЕЛЬНИКОВ

Родное село
Было в жизни так много всего –
Были радости, были печали.
Не забыть лишь родное село,
Где пробился мой крик изначальный.

Годы шли… Хлопотунья-изба
Покривилась, остыла, осела,
И наличников старых резьба
От осенних дождей почернела.

Полотенце в переднем углу,
Только нет там Спасителя лика.
Пыль густая лежит на полу,
Тощий кот озирается дико.

И везде – запустения дух,
И глядят с фотографий ребята,
Да кричит с полотенца петух
О потерянном и невозвратном.

А однажды он крикнул – с зарёй, –
В благодатное, росное лето, –
Голенастый, горластый, живой, –
Разбудил на стене он портреты.

И ребята в пилотках – сошли,
И воды напились из колодца.
Им светило надеждой вдали,
Согревало их летнее солнце.

Старший молвил: «За матушку Русь!»
И второй поддержал: «За Россию!»
О дальнейшем писать не берусь –
Скрыли дали столбы верстовые…

Татьяна КОНДРАТОВА

* * *
Платок старый бабушкин в клетку
В прорехах, не греет давно.
На горке я в нём шестилеткой,
И бабушка смотрит в окно.

Хоть горюшка в прошлом немало,
Но всё-таки вспомнить хочу:
Вот бабушка словом спасала,
А я лишь ожоги лечу…

Смотрела с тоской на дорогу,
Я в то же окошко гляжу…
Но бабушка верила в Бога,
А я лишь молитвы твержу.

Под снегом всё прошлое скрылось,
Наш сад стоит белый совсем.
Вот бабушка… та постилась,
А я просто мяса не ем…

Михаил МЕЩЕРЯКОВ

Старая Коломна
               А. Фёдорову
Не ту, где строгие колонны
парадный стерегут фасад, –
люблю я старую Коломну,
особенно её Посад.

Я не устану восхищаться,
когда в весенний светлый день
сады в заборах удержаться
не могут, выплеснув сирень.

Люблю покой его, и даже
бурьян на пустырях, и хлам,
весь тот мирок малоэтажный,
куда легко по вечерам,

вдали от улиц оживлённых,
который день со всех сторон
от колоколен отдалённых
тягучий доплывает звон.

Мне часто видится: в апреле
средь разливающихся вод
взлетает монастырь Бобренев
и тихо над рекой плывёт.

Но вот светило на востоке
взошло, и растекался свет,
не задевая новостроек,
как будто их и вовсе нет.

Как будто маятник старинный,
раскачиваясь взад-вперёд,
взлетая, распрямляет спины,
спускаясь, за душу берёт.

Михаил БОЛДЫРЕВ

* * *
Где табун гривастых яблонь
Пьёт вечернее тепло,
За берёзовым окладом
Поле в сумерки легло.
Песня просится на волю,
Словно птица из силка.
Тихой далью кто-то молит
За меня у образка.
Тёмен лик, оклад потёртый:
Видно, там, в пылу дорог,
Мой хранитель, сердцем добрый,
Слово светлое сберёг.
За мои грехи шальные,
За тоску в ночи глухой
Есть заступники святые
За души моей покой.
Бог простит меня, я знаю,
Потому, что зёрна слов
В поле тёмное бросаю,
Чтобы выросла любовь.
Чтобы ею колосилась
Болью выжженная даль,
Чтоб земли моей избылась
Бесприютная печаль.

Наталья КРАСЮКОВА

* * *
И у заката тайна есть своя,
А что мы знаем – много ль это значит?..
Чуть брезжит свет, ещё светла земля,
Но всё темней, темней… И только ярче

На западе, где тёмная гряда
Деревьев – то белеющее пламя:
Для полночи встающая звезда,
Бессуетно следящая за нами.

Быть может, в нас огонь её горит,
И в каждом – бесконечное мерцанье?
Наш небосвод с огромным миром слит;
Душа моя – не часть ли Мирозданья?

Каких-то дальних, неземных аллей?..
И только небо странно голубеет:
Чем ближе к горизонту, тем светлей,
И лишь над головой – оно темнее…