На Север, на Север, на Север…

Алексей ПОЛУБОТА

Родился в 1975 году в Мурманске. В 2000 году окончил Литературный институт им. А.М.Горького. В том же году принят в Союз писателей России. С 2019 года – секретарь  СПР. Лауреат ряда международных и всероссийских литературных премий и конкурсов. Лауреат журнала «Берега». 

Автор трех поэтических сборников. Стихи и проза публиковались в десятках центральных и региональных литературно-художественных изданий, переводились на сербский, якутский, немецкий, английский языки. 

Инициатор и вдохновитель Всероссийского фестиваля имени Николая Тряпкина «Неизбывный вертоград», Международного поэтического конкурса имени Евгения Курдакова «Купина неопалимая», Международного поэтического конкурса имени Павла Беспощадного «Донбасс никто не ставил на колени». 

Автор цикла репортажей с мест военных действий в ДНР и ЛНР в 2014-2022 годах, режиссер документального фильма «Зайцево. Храм на линии фронта», вошедшего в официальную программу 24-го Международного фестиваля православных фильмов «Радонеж». Организатор ряда литературно-гуманитарных акций в поддержку восставшего Донбасса.

Награжден медалью «Михаил Шолохов» Союза писателей России. 

Работал электромонтером в Мурманском рыбном порту, специальным корреспондентом газеты «Труд», обозревателем «Литературной газеты», политическим обозревателем порталов «Свободная пресса» и «Федеральное агентство новостей». В настоящий момент работает заместителем главного редактора корпоративного издания «Трибуна ВПК». Член редколлегии журналов «Соты» и «Берега». Сопредседатель клуба «Словороссия», ответственный секретарь Комиссии по сохранению творческого наследия Н.И.Тряпкина при СПР. 

Живет в подмосковном наукограде Реутове. 




*  *  *


Соловей высвистывает счастье,

Тает запоздалая весна.

Я целую лунные запястья

Женщины, стоящей у окна.


Мы одни в глуши многоэтажки

Слушаем загадочную трель,

И вскипает в венах бесшабашный

Беспощадный, в даль зовущий хмель!


Наша жизнь – в который раз по кругу.

От цветенья яблонь – боль в груди.

И опять горчащая разлука

Обещает встречу впереди. 



*  *  *


На Север, на Север, на Север,

Туда, где болотные мхи

Так ярко блестят на пригреве,

И сопки безмолвно глухи!


Туда, где танцуют березки,

Дождавшись погожего дня,

Цветы красотою неброской

Давно зазывают меня... 



Полярный день на Родине


Дремлет солнце-лежебока

На плечах могучих сопки,

Не бывает одиноко

В этом царстве далей топких!


Валуны – тюленьи туши

Что-то там урчат друг-другу.

Перекат врачует душу,

Словно близкий голос друга.


В теплый ствол сосны шершавый

Я врасту на миг руками…

Где-то там за облаками

Море дышит величаво.


*  *  *


          Дрожащие огни печальных деревень…

                                   М.Ю.Лермонтов


От МКАД отъехать два часа,

И, как века назад,

Дрожат печальные огни

В холодной русской мгле.


Нет на земле тех деревень,

И свет – по проводам.

Но как тогда велик простор

И неизбывна грусть.



*  *  *


Владимиру Сорочкину, Сергею Соколкину, Виктории Поляковой, Светлане Руденко и всем ближним, ушедшим во времена ковидного мора


Ноябрь притворился апрелем:

Пушистые капли небес

Белеют на солнечных ветках,

Вздыхает за городом лес.


Забыв про постылую стылость

Вода неизбывно светла.

В ее глубине золотые

Подрагивают купола.


И сам я, мгновеньем обманут,

Поверил – всех можно вернуть,

Кто новой весны не увидит,

Кто в Небе продолжил свой путь.



*  *  *


О, затяжная хмурая весна

Там, где без солнца прорастают листья!

Роняет капли зябкие сосна

На озеро, мерцающее мглисто.


Здесь понимаешь, что такое Русь.

Та, что в корнях до времени таится.

И шепчешь на прощанье: «Я вернусь,

Как возвращаются к своим истокам птицы».



*  *  *


О, листья, новоявленные птицы!

Душа как вы, к прекрасному, стремится.


Туда, к неизреченной синеве,

К небесно-белокаменной Москве.


Где в тишине звонят колокола

И даль невыразимая светла.


И переливы солнечной листвы,

Как музыка на улицах Москвы!


Настанет срок, сорвутся листья ввысь,

Чтоб как душа к истокам вознестись.


Лишь бренной оболочкой на земле

Они истлеют в заосенней мгле.


Ну а пока – нежна на ветках дрожь,

И от весны, как листья, чуда ждёшь.



*  *  *


Ветер яблоки надкусывал,

До утра стучался в дом.

Разлетелось желтым мусором,

То, что было волшебством.


Так и мы бросались чувствами,

И словами про любовь.

А теперь – рассвета тусклая

Замирающая кровь.


А теперь сырого яблока

Из травы – подгнивший бок.

Уплывающее облако

И молчащий в небе Бог.



Рыбак


Рыбак стоит на берегу

В надежде выудить удачу.

Согнула жизнь его в дугу,

Но он не плачет.


На городском больном пруду

Проводит дни и даже ночи.

Он верит в лучшую звезду

И веру потерять не хочет.


Пускай сечет промозглый дождь

Его набрякшие морщины, –

Его так просто не возьмёшь,

Ведь он – мужчина.


Ему не надо карасей

И ротанов вертляво-склизких,

Он видит в темной толще дней –

Удача золотая близко.


Настанет время – на пруду

Его убудет.

Быть может, я взамен приду

Скорбеть о чуде.


Осенне-предвесеннее


Снова листья бьются оземь,

Превращаются в цветы.

Это все, конечно, осень,

Королева маеты.


То легко мне, то тревожно

Видеть, как пустеет лес.

Мчать по лужам внедорожник

То ли с Богом, то ли без...


Может быть, грозит заносом

Новый резкий поворот,

Но однажды даже осень

За собой мосты сожжет.


И пускай цветы увянут,

Превратятся в сизый тлен.

Впереди цветут поляны

Долгожданных перемен.


Пусть все меньше в небе сини,

Верю я своей звезде:

«Если счастья нет в России,

Значит нет его нигде!»