Анфиса ТРЕТЬЯКОВА
Родилась в Симферополе, где и проживает.
В настоящее время является студенткой КФУ им. В.И.Вернадского (факультет филологии и журналистики).
Публиковалась в сборниках «Кража воздуха со взломом», «Наука веселья» и др., также в журналах «Москва», «Российский колокол».
Ты мне звонишь
Ты мне звонишь. И мы молчим.
Произошел метана выброс.
Ты выбираешь гроб на вырост,
А я хочу купить кимчи.
Весь мир к смертям давно привык.
Поток скорбящих нескончаем.
И мы, захлебываясь чаем,
Читаем чемоданы книг.
Стихи уже запрещены,
Которых ты еще не слышал.
Лишь только дождь стучит по крыше
О том, что мы обречены.
Ты мне звонишь. И мы молчим.
И в этом есть и плюс, и минус,
Но у тебя коронавирус –
Так говорят твои врачи.
Крымская земля
Я помню детство, и стрекоз,
И кукурузные поля.
Ведь эта Крымская земля
Была моей страною Оз.
Миллионером был колхоз.
Стада овец, коров и коз,
Росу снегурочкиных слез,
И тучку помню, и утес.
Хочу вернуться в детский мир,
Чтоб время на часах застыло.
Туда, где детство позабыла,
Неси меня река Салгир!
Все идет по плану
Сегодня год как тебя нет
И все идет по плану.
Ты пропустил парад планет
И сбор марихуаны.
Сегодня год я не была,
Оправдывать себя не стану,
Там, где земля тебя взяла –
И все пошло по плану.
Как море, мертвое – Арал,
Теряя к жизни соучастье,
Ты постепенно умирал,
Надежду потеряв на счастье.
В коробке с белым потолком
Остановилось сердце робко,
Еще не знавшего о том,
Что вся вселенная – коробка,
В которой год уже гниет
Его простая оболочка,
И только мать, как прежде, ждет
Прихода своего сыночка.
Задуло свечку на ветру.
Залечит время раны.
И я когда-нибудь к утру
Умру – ведь все идет по плану...
В кафе
Продираясь сквозь заросли времени
Оставляем в памяти метки.
От беды уберечься где бы мне?
Может, здесь, на бумажной салфетке?
За столом, в кафе поэтическом,
Где раз в месяц я обязательно
Принимаю вид драматический
И других изучаю внимательно.
На салфетке царапаю строчки,
Убегая от страха стереться,
Где такие же одиночки
Западают зрителям в сердце.
Вот и все дела
Почему ты плачешь?
Как твои дела?
– Разве ты не знаешь,
Фриске умерла.
Умер Бог. И Ницше.
Что еще сказать?
Что деревья ниже
Чем пять лет назад?
Крым – не Украина.
Я – уже не я.
Я живу в руинах
Смысла бытия.
Больше нет на карте
Моего села.
Я вступила в партию.
Вот и все дела.
