Перекресток зимы и лета

Владимир СПЕКТОР

Родился в 1951 в г. Ворошиловграде (Луганске). Поэт, публицист.

Член исполкома Международного сообщества писательских союзов (Москва) и Президиума Международного Литфонда (Москва). Лауреат международных литературных премий имени Юрия Долгорукого (2008 г.), «Облака» имени Сергея Михалкова (2010 г.), имени Арсения Тарковского (2011 г.) и др.

В 1973 году окончил Луганский машиностроительный институт. Служил в Советской армии. С 1975 по 1996 год работал конструктором, ведущим конструктором на тепловозостроительном заводе (ПАО «Лугансктепловоз»). Автор 25 изобретений. Изобретатель СССР, член-корреспондент Транспортной академии Украины.

В 1989 году в издательстве «Донбасс» вышла его первая книга стихов «Старые долги». В 1991 году увидела свет книга «Усталый караул». Затем в течение 30 лет вышло еще более двух десятков книг стихов и очерковой прозы, среди которых – «Прямая речь», «Не по Гринвичу отсчитывая час», «Ничего не изменилось», «История любви забытой», «Призрак счастья», «Степень свободы», «Прямо по курсу – жизнь», «В дыхании пространства», «Время предпоследних новостей», «Мальчик с улицы Английской».

Награжден медалями «За заслуги перед Луганщиной», «За заслуги перед Луганском». Человек года в Луганской области в номинации «Культура и словесность» с вручением медали имени Владимира Даля.

 


* * *


Перекресток зимы и лета –

То зеленый, то желтый свет.

Осень ищет свои ответы

В семафоре, меж «да» и «нет».

Осень знает – прощанья кратки,

Да и встречам отмерен счет.

Прошлогоднему снегу на пятки

Наступая, вновь снег идет.

 

 

* * *

 

Вечерний город в сквозном тумане,

И память улиц сквозит во мне.

Как осень, прячу каштан в кармане,

Каштаны гаснут – привет весне.

Каштаны мерзнут, я вместе с ними,

Во встречных окнах зажглись огни…

Бульвары кажутся мне цветными,

И, словно листья, кружатся дни.

 


* * *


Сквозняк вопросов, вакуум ответов…

«Зачем?», «Откуда?», «Почему?»

Как паутина, бабье лето

Летит, и холодно ему.

В особенности вечерами,

В особенности в звездопад.

Вопросы вечные: «Что с нами?»

Ответы – только наугад.

 

 

* * *

 

Кленовых вертолетиков полет,

Потом – паренье листьев под дождем.

И осень полушепотом поет,

Как мы на разных улицах поем,

Встречаясь и прощаясь, находя

Забытый голос и случайный взгляд…

Под искрами кленового дождя,

Идя вперед и падая назад.

 

 

* * *

 

Сквозь запотевшее стекло

Неочевидны очертанья

Лиц или улиц, лишь мечтанья

И ощущенье – «повезло»

Конкретны, как осенний дождь,

Как радость встречи, боль потери…

И в то, что рядом ты идешь,

Я тоже – верю и не верю.

   

 

День города

 

Я не знаю, обрадуешься или нет…

Видишь, стали другими и ты, и я.

И хотя между нами не тысяча лет,

Между нами потерянные друзья.

 

Свет от звезд, что не тает сквозь годы-века,

Прилетает, но виден, увы, не всем

А мечта, что легка и как свет, далека,

Все летит по пути в родной Вифлеем.

 

Так и я улетаю с мечтою туда,

Где акации помнят влюбленный взгляд.

Где друзья еще вместе и где, как звезда,

Озаряет судьбу дорога назад.

 

 

* * *

 

Этот город, как «пятерка» в дневнике,

Что остался только в памяти моей.

Он, как звездочка в далеком далеке,

И, чем дальше, тем становится видней

 

Свет сиреневый, задумчивый слегка,

Тень трубы в индустриальных небесах…

Это память, что близка и далека,

Словно время на потерянных часах.

 

 

* * *

 

Мечтать не вредно. И я мечтаю,

И песню слышу – совсем простая,

И время тоже почти простое,

Где Дом со Шпилем не дальше Трои,

 

Где память шепчет: «Все было классно…»

Мечтать не вредно. И не напрасно

Пытаюсь в мыслях летать по краю,

Родную песню не забывая...

 


* * *

 

Возвращаются забытые слова,                                 

Проявляются надежды и улыбки,

Осень, словно новая глава,

Где краснеют розы, как ошибки.

 

Хочется найти, поднять, сберечь,

Избежать сомнений ненапрасных,

И не искривить прямую речь,

И Луганск нарисовать как праздник.

 

 

* * *

 

В городе фонтанов

                             жил рабочий люд.

Вроде, ничего не изменилось.

Только вот характер

                             Стал у жизни крут.

И фонтаны плакать разучились.

В небе проплывают

                             Те же облака.

Равнодушно смотрит в реку ива.

Кажется, вот-вот,

                             Зажмуришься слегка, –

И опять, как в детстве, всё красиво.

Только всё, что было –

                             Не вернуть назад.

Жизнь идёт, как поезд без стоп-крана.

Кто ты мне, –

                   Товарищ, волк иль брат,

Город, что забыл свои фонтаны.

 

 

* * *

 

Давай не думать о плохом,

Страницы дней листая.

Пусть даже, словно птица, в дом

Влетает весть лихая.

 

И день пройдет, и ночь пройдет,

И вместо утешенья

Судьбы продолжится полет

Сквозь память и прощенье.

 

 

* * *

 

Давление вновь растет.

Все это – антициклон.

Мне кажется – я пилот,

И город, в который влюблен,

 

Даёт мне зеленый свет,

И я поднимаюсь ввысь,

Где рядом – лишь тень побед,

А прямо по курсу – жизнь.      

 

 

* * *

 

Где-то на окраине тревог,

Где живут бегущие по кругу,

Вечность перепутала порог,

И в глаза взглянули мы друг другу.

 

Черствые сухарики мечты

Подарила, обернувшись ветром

В мареве тревожной маеты,

Где окраина так схожа с центром.

   

 

* * *

 

Детство пахнет

                   цветами – майорами,

Что росли на соседнем дворе.

И вишневым вареньем, которое

Розовело в саду на костре.

Детство пахнет листвою осеннею,

Что под ветром взлетает, шурша…

Что ж так больно глазам?

                   На мгновение

Запах детства узнала душа.

 

 

* * *

 

Бурьян пророс из детства моего.

Я не узнал его.

Он посерел от пыли.

Качаясь скорбно на ветру,

Он шелестит. И шепчет мне:

«Мы были.

И ты играл со мной

В военную игру…»

«И с другом! –

Я кричу ему. –

И с другом!»

И смотрит дочка на бурьян

С испугом.

А он пророс из детства моего.

 

 

* * *

 

И бабка, что курила «Беломор»,

И та, что рядом с нею восседала,

Покинули, покинули наш двор.

И на скамейке пусто стало.

 

И только девочка трех лет

Зовет беспечно: «Баба Сима!..»

Да белый свет. Да синий цвет,

Да желтый лист, летящий мимо.

 

 

* * *

 

Хрупкое равенство дня и меня,

И времени горький осадок.

А за спиною – все та же возня,

Где вкус равнодушия – сладок.

 

Дней оголтелость упрячу в карман,

Тёплой ладонью согрею…

Тают обиды, и гаснет обман.

И даже враги – добрее.

 

 

* * *

 

Небо сменило кожу, деревья меняют краску.

Это – не новый имидж, это – возврат к судьбе.

Значит, почти что прожит этот подарок царский.

Снова небесный Китеж птиц призовет к себе.

 

Дождь превратив в чернила, раскрашивая неярко

Дни, и траву, и листья, осень дарует час.

Час для любви и света, посланье с небесной маркой,

Где листья, как поцелуи, и все – как в последний раз.

 

 

* * *

 

Увидь меня летящим, но только не в аду.

Увидь меня летящим в том городском саду,

Где нету карусели, где только тьма и свет…

Увидь меня летящим

Там, где полетов нет.