Все равно продолжается жизнь

Евгений СТЕПАНОВ

Поэт, прозаик, публицист, издатель, редактор. Родился в Москве в 1964 году. Окончил факультет иностранных языков Тамбовского педагогического института, Университет христианского образования в Женеве и аспирантуру МГУ им. М.В.Ломоносова. Кандидат филологических наук. 

Публикуется с 1981 года. Постоянный автор «Литературной газеты». Также печатался в журналах «Нева», «Звезда», «Подъем», «Урал», «Дружба народов», «Знамя», «Наш современник», «Арион», «Интерпоэзия», «Юность», «Волга» и др. Автор нескольких книг стихов и прозы. 

Главный редактор журнала «Дети Ра» и портала «Читальный зал». Лауреат премии имени Антона Дельвига («Литературная газета») и премии журнала «Нева». Живет в Москве и поселке Быково (Московская область).



У себя дома


Спиридоновка, Бронная, Патрики…

Я иду и жую крем-брюле.

И в душе благодать, как на празднике,

Я же дома, на отчей земле.

Я ходил и другими дорогами,

Все искал счастья где-то вдали.

И, обученный старыми йогами,

Выходил за пределы земли.

Я вернулся. Судьба благосклонная

Проложила хороший маршрут.

Спиридоновка, Патрики, Бронная…

Я хожу точно пьяненький тут.

И дома здесь овеяны тайною,

И утята резвятся в пруду.

Я дорогой такой неслучайною

По местам благолепным иду,

Забывая, что жизнь – несуразица,

Забывая любую муру,

Забывая о том, что не нравится,

Забывая о том, что умру.


2019



Без лишних слов


Хочешь силы в помощь – ввысь

Посмотри тепло и смело.

Хочешь славы – застрелись.

Только разве это дело?

Хочешь мирно жить с людьми –

Будь готов ввязаться в драку.

Хочешь верности – возьми

Жить к себе щенка, собаку.

Хочешь греться на печи –

Летом заготовь дровишек.

Хочешь речь толкнуть – молчи.

Дел не много. Слов излишек.


2019



Ты: Свет


Хлебнул сполна

Земной юдоли.

И так нужна

Замена боли.


А ты нежна,

Нежнее нету.

И не нужна

Замена свету.


1981, 2019



Безымянная звезда


Не срослось, не сложилось, не скрою.

Жизнь ужалила тысячей жал.

Как печальный учитель Мирою,

Я любимую не удержал.


Молодую прекрасную Мону

Хваткий Григ на машине увез.

Впрочем, нет никакого резону

Резать вены, наяривать: SOS!


То, что было, – во мне. И останется.

И забудется гибельный быт.

А душа, одинокая странница,

Над земною тропой воспарит.


1991, 2019



Раз-рыв


Я сам себе постыл, постыла

Мне эта жизнь, что волчья сыть.

Я знаю: ты меня простила.

Но как же мне себя простить?!


1991, 2019



Как прежде


Я смотрю, как прежде, на тебя влюбленно.

Открываю сердце, как мальчишка, вновь.

Ты моя молитва, ты моя икона,

Ты моя любовь.


Жизнь порой, как сказка, чересчур красива,

Жизнь порой, как встряска, чересчур груба.

Ты моя надежда, и оплот, и сила.

Ты моя судьба.


2019



Потому что


все равно продолжается жизнь

все равно я смотрю ввысь

потому что Бог это любовь

а любовь это ты


как тевтонец гремит броней

этот мир – на меня ползет

все равно продолжается жизнь

все равно я смотрю ввысь


все равно ты со мной во мне

даже если сейчас далеко

потому что Бог это любовь

а любовь это ты


а в Быково идет дождь

а зимою пойдет снег

и никто не ушел на век

потому что нельзя уйти


и глаза вновь глядят в глаза

и слезу я смахну рукой

потому что Бог это любовь

а любовь это ты


2018, 2019



Я хотел


я хотел написать стихотворение

о том как люблю свою страну

как задыхаюсь на чужбине

как люблю говорить на родном языке

ходить по любимым московским улицам

слушать колокольный звон

но об этом писали миллионы раз

и трудно подобрать нужные не графоманские слова


я хотел написать стихотворение

о том как люблю тебя

моя голубоглазая чаровница

как пропадаю без тебя

совершаю бессмысленные поступки

как воспаряю ввысь когда ты рядом со мной

но о любви писали миллионы раз

и трудно подобрать нужные не графоманские слова


поэтому я не стал писать стихотворение

а пошел на работу

и вкалывал до глубокого вечера

и выпускал книги журналы газеты

и делал еще миллион разных дел

а может быть даже больше

кто-то ведь должен и работать

а не только писать стихи


2018



Способ


Я не сдался, не поник. 

Боль стихает постепенно

И уходит в нужный миг

Во владения катрена.

Боль становится строкой

При посредстве Божьей воли. 

…Это способ есть такой

Избавления от боли.


2019



Футурум


Рыба-царевна играет в реке.

Вол волоокий лежит вдалеке.

Моцартом дышит оркестр канареек.

Люди питаются от батареек.

А новогодние елки растут.

Не убивают их более тут. 

Люди пытаются слиться с Тибетом.

Люди питаются солнечным светом.

Люди парят и не строятся в ряд.

Люди друг дружку сожрать не хотят.

Люди, такие прекрасные люди…

Разве зазорно подумать о чуде?


2019



Sur Rus


– Корру-корру-коррупция, –

– горланит мафиозо.

И теребит Конфуция

За бороду Спиноза.


Стихи мои дебильные,

Я их пишу по пьянке.

А чувства – волатильные,

Как говорят в Сбербанке.


Враги мои опасные,

Друзья еще опасней.

А женщины – прекрасные,

А жизнь еще прекрасней.


Растут на соснах бублики,

Сад в зарослях люпина.

И мне приносит рублики

Красивый Буратино.


Я трачу эти денежки

На благо литпроцесса.

Филфаковские девушки

Во мне смиряют беса.


И запеваю песню я,

Что Богом не забанен.

И все вокруг прелестное,

Как Игорь Северянин.


2014, 2019



Дорога


Почти пуста канистра,

Мотор шалит всерьез.

Все как-то очень быстро:

Раз, два-с – и досвидос.


Раз, два-с – и в даль бесследно

Уходит стая дней.

Жить хорошо, но вредно.

Нет ничего вредней.


Моя малолитражка

Буксует, спасу нет.

Жить хорошо, но тяжко.

А что потом – секрет.


2018, 2019



Мемуары


Люди выли и рычали –

Страшен человечий рык.

Я напуган был вначале,

А потом – как все – привык.


Кто там жили? Психопаты,

Наркоманы, алкаши.

Мглой сознания объяты,

Все мы были хороши.


Искореженные лица,

Неприкрытая беда.

Та советская больница

Будет снится мне всегда.


2016, 2019



Разные цвета слов


черви черная дыра

чернь плечистая и черти

заклинанье чур-чура

заклинанье против смерти


белый ангел белый снег

белая как мел бумага

черно-белый человек

бледнолицый бедолага


жизнь летит-летит вперед

вроде пули томагавка

синий-синий небосвод

зеленеющая травка


2019



Rue Bourgon

(из старой эмигрантской тетради)


Темнеет. Тает день ириской

Во рту. Стоят домишки в ряд.

По древней улочке парижской

Простые люди семенят.


Идут, в зубах у них батоны.

Жуют французы на ходу.

Как сталкер по ухабам «зоны»,

И я домой к себе иду.


А где мой дом, скажи на милость?!

Иду и думаю о том,

Что как-то странно получилось:

Моя душа и есть мой дом.


1991, 1997



Путь


Идешь-бредешь: повсюду д-ловушки.

За ними – пустота,

боль пустоты.


И – видишь собственную слабость,

ничтожность-и-бездарность.


И тихо плачешь.

Но – идешь.


Идешь и хочешь стать другим,

найти свой путь.


И – милостивый Бог

идет тебе навстречу.


2019



Хо


хотя бы десять новых стран

хотя бы пять

хотя бы одну


хотя бы в своей стране не заблудиться


хотя бы десять хороших стихотворений

хотя бы пять

хотя бы одно


хотя бы одну хорошую строчку


хотя бы десять великих дел

хотя бы пять

хотя бы одно


хотя бы огромных грехов не совершить


2019