«Как лестницы в будущность, тянутся шпалы и рельсы…»

              На вокзале

Как много на вокзале поездов,
И пахнет то ли горем, то ли счастьем…
И исчезают шпили городов
У времени в открытой пасти.

Как много неизведанных путей!
Один из них ты выбрал. Что ж, удачи!
Прости, но я не буду ждать вестей.
Но буду помнить, так или иначе.

Я расставаний долгих не люблю,
Красивых слов торжественно-печальных…
Я лучше своё горе утоплю
В перроне шумном и пыли вокзальной.

Не буду вслед тебе махать платком,
Не обернувшись, прочь пойду с вокзала.
Как долго ты со мною был знаком,
Как много я тебе не рассказала.

***
А поезд бежит, как по маслу, по рельсам вдаль.
Мы то, о чем думаем, не произносим вслух
И прочь гоним вдруг к нам прорвавшуюся печаль…
А за окном – чу-чух-чух, чу-чух, чу-чух.

И, что-то припомнив, поморщимся вдруг – не боль?
От чая горячего лишь перехватит дух.
Соседи в картишки режутся: туз, король…
А за окном лишь – чу-чух-чух, чу-чух, чу-чух.

А утром разбудят нас тихие голоса.
И воздух с утра в вагоне горяч и сух.
И вдруг так покажется – светлая полоса,
А за окном лишь – чу-чух-чух, чу-чух, чу-чух.

Затянет в событий привычных круговорот.
На самом же деле мы мчимся все в пустоту.
А поезд заходит как прежде на поворот:
Вагон первый виден, чу-чух-чух, чу-чух  и тууу!

                               Билет в осень
Здравствуйте! Дайте, пожалуйста, билет в Осень.
Мне без белья, доедем, наверное, быстро.
Страховку? Не надо. Случись что – никто не спросит.
А на какое? Беру на двадцатые числа.

Осень приходит раньше? Ну что ж, не страшно.
Будет, наверное, станция «Бабье лето»?
Не проезжает? Нет, все же беру, неважно.
Только пробейте, пожалуйста, два билета.

Что говорите, плацкарт уже весь занят?
Остались лишь боковушки, верхняя полка?
Вот незадача... А с кем говорить глазами?
Ехать одной в Осень весьма одиноко.

Да, обязательно нужен хороший попутчик!
Чтобы покрепче чаю и разговоров.
Что говорите? В дороге знакомиться лучше?
Лишь бы не оказался времени вором...

Ладно. Каков мой выбор? Возьмите паспорт.
Сзади уж очередь выстроились. Торопят.
Думаете, ехать в будущее опасно?
Лучше пешком, потихоньку – да стерлись тропы.

Кто меня там встретит? Я не решила.
Кто чемодан донести поможет? Самой придется.
Ладно, пойду. Уж листвою запорошило
Весь первый путь. И состав по нему крадется.

Я не волнуюсь. Добрые есть на свете.
Если совсем никого не окажется рядом,
То обязательно ангел-хранитель встретит,
Тёплым крылом укроет от листопада.

Да, проверяю, все верно, билет в Осень.
Мелочь не надо – оставьте себе сдачу.
Пусть ветер перемен мне растреплет косы.
Поезд уж ждет. Пожелайте же мне удачи.

***
Седеют березы по осени золотом крон.
Сентябрь уж близко. Приход его вновь неизбежен.
Прощальными взмахами густо усыпан перрон,
А в воздухе – жар поцелуев, совсем еще свежих.

Под мерный вагончиков скрип наблюдаешь в окно
Плывущий пейзаж, словно дни своей прожитой жизни.
Туманами видится то, что случилось давно.
Огнями мелькают последние даты и числа.

Останется отпуск уж скоро совсем позади,
Тебя на вокзале опять встретят серые будни.
При встрече сентябрь всплакнет у тебя на груди –
Скучал, мол, а ты не услышишь его голос нудный.

И, как нелюбимую, грубо его оттолкнешь,
Но сам понимаешь, что этот роман неминуем.
И вечером в цепких холодных объятьях уснешь,
Скрепив ваш непрочный союз запасным поцелуем...

Случится то позже, а в эту ночь – чай и кроссворд.
Как лестницы в будущность, тянутся шпалы и рельсы.
Мелькнувшего отпуска грустный прощальный аккорд.
Твой поезд проследует в завтра назначенным рейсом.

Маршрут «Мимолетное счастье – Привычная жизнь».
Он ждет на вокзале ближайшем железнодорожном.
И ты обреченный и вечный на нем пассажир.
На поезд на этот, увы, опоздать невозможно.

***
Двадцать восьмая весна прошла.
Двадцать восемь лет, двадцать восемь.
Пролетело лето в земных делах,
Идёт двадцать восьмая осень.

И если бы кто-нибудь мне сказал,
Что жизнь пролетит так скоро,
Что это  – не ожиданья зал,
Состав пассажирский скорый.

Пока загружалась я в свой плацкарт,
Мечтала: всё ещё будет.
А жизнь метала колоду карт –
Шли мимо десятки судеб.

Они сходили в других городах,
В других деревнях сходили…
И я понимала только тогда:
Они в моей жизни были.

И дым из трубы вновь летел, как вихрь,
Чечётку стучали колёса.
Маршрут на карте ладоней моих
Стирался и стал белёсым.

Рейс вечен, но поезд идёт в депо.
И железной дороги «железней»
Наша наивная вера в то,
Что жизнь никогда не исчезнет.
Лишь мерно качается сонный вагон,
Выстукивают колёса:
«Всё быст-ро про-хо-дит , та-ков за-кон»
Двадцать восемь раз, двадцать восемь.



                                                                   ***
Поэт в России - больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет.
(Е. Евтушенко)

«Поэт в России больше, чем поэт».
Я уезжаю нафиг из России.
Куплю в один конец билет,
Хотя и сомневаюсь сильно.

Возьму билет куда-нибудь в Париж.
Махну, так скажем, в эмиграцию.
Там ждут меня почет, престиж,
Как и других таких во Франции.

А, может, в Мексику махну,
А, может быть, уеду в Африку.
Там скачут антилопы гну,
Растет тростник, кокос и паприка.

Сорвусь туда как волонтер.
Ведь там нужны такие вроде бы?
А вечером сложу костер
И буду вспоминать о Родине.

А там у нас сейчас зима.
Под снегом дремлют мегаполисы,
А, может быть, опять туман
Иль холод, как на Южном полюсе.

А если я начну скучать?
Смогу ль всегда вернуться вовремя?
Нет, надо все-таки умчать.
Решила. Из огня да в полымя.

Пока пакую чемодан,
Опять эфир покажет новости.
И вновь срывается мой план –
Пред выбором как перед пропастью.

И по дроге на вокзал
Какой-то бомж с рукой протянутой,
И в ожиданья платный зал
Вхожу с улыбкою натянутой.

Куда я денусь от тебя?
Эх, видно зря билеты куплены…
Здесь жизнь идет, идет, кипя!
А все, что там творится – кукольно.

Нет, честным – не бросать страны.
А, значит, мне остаться надо бы.
Лишь только б не было войны –
Одно желание загадывать.

Отдам горбушку хлеба псу
Из своего «узла дорожного»,
Котам порежу колбасу.
Теперь-то уж, пожалуй, можно так?

Ведь я решила, остаюсь!
Пусть выше ворот будет фетровый…
В нашу «берёзовую Русь»,
Еще Есениным воспетую,

Влюблюсь уже в который раз,
Вдохну морозный воздух «дымчатый».
И убежал на «Москва Каз.»,
Исчез состав в дали расплывчатой.

А сердце, сделав пируэт,
Прикажет вслед ему не пялиться.
Поэт здесь больше, чем поэт,
Но нам об этом ли печалиться?