Анатолий Аврутин
Родился в 1948 году. Окончил Белорусский государственный университет. Автор двадцати пяти поэтических сборников, изданных в России, Беларуси, Германии и Канаде, книги прозы и нескольких книг переводов. Лауреат Национальной литературной премии Беларуси, Большой литературной премии России, Международной литературной премии им. Марины Цветаевой и многих других. Обладатель «Золотого витязя – 1922» («Поэзия»). Главный редактор журнала «Новая Немига литературная». Указами президента Беларуси награждён орденом Франциска Скорины (2019), а также одноимённой медалью (2009). Удостоен ордена Преподобной Евфросинии Полоцкой от Русской православной церкви. Название «Поэт Анатолий Аврутин» в 2011 году присвоено звезде в созвездии Рака. Живёт в Минске.
***
Купола обронили рассветную медь,
Скакуны истоптали копыта…
Ничего не узнать… Никуда не успеть…
И молельня ещё не открыта.
Вы куда ускакали? Вернитесь сюда,
Воротите своё, заревое.
Где-то женщина плачет, бушует вода,
Позабыв о вселенском покое.
Где-то пенная ярость по краю летит,
Хорошо, если сникнет у края,
Оборвав этот гибельный цокот копыт,
Ничего о грядущем не зная.
Потрясённый предутренним этим лучом
И ступню о травинку обрезав,
Понимаешь, что годы свистят над плечом,
По-кулацки паля из обрезов.
Что вот-вот и нагнётся плюгавенький хлюст
Над панелью с делением красным…
И уже не увидишь ни ласковых уст,
Ни рассвета с лучом непогасным.
И останется только зелёный надел,
Где не топлена хата пустая.
И Господь не узнает, чего ты хотел,
О травинку ступни обрезая…
***
Уже ничему удивляться не надо –
Ни слову, знакомому до мелочей,
Ни отзвуку света, ни отсвету взгляда,
Ни чёрной бездушности белых ночей.
Уже никакие волшебные звуки
Твой сгорбленный дух не поднимут опять.
Уже никакие ревнивые руки
Не смогут тебя у разлуки отнять.
Стреноженный ветер скрежещет железно
По чёрным колдобинам мёрзлой листвой.
И сам на себя всё глядишь нелюбезно,
Хоть в зеркале плещется луч золотой.
Что было бесспорным – давно уже спорно,
В гаданьях об этом непросто уснуть.
А где-то в земле наливаются зёрна,
И вновь молоком наливается грудь…
Рыдает о крыльях бескрылая птица,
А ты, уходя за вселенский предел,
Гордишься, что всё же сумел удивиться,
Чему удивляться вовек не умел.
***
Сумасшедшее время… Страна ещё спит,
А когда пробудится от сна,
Будет чёрное солнце взметаться в зенит
И кроваво светиться луна.
И уже не шепнётся, что всё нипочём,
Прозревая, не бросишь: «Авось…»,
Если чёрное солнце стоит за плечом
И земная шатается ось.
Будет даже представить иное невмочь –
Только эти косые дожди
Да кровавое утро, кровавая ночь
И кровавая даль впереди.
И послышится голос тебе из угла,
Сквозь мерцание чёрных огней:
«Коль слепая Отчизна себя проспала,
Так чего теперь плакать о ней?
И куда ты собрался, наивный чудак?..»
А ты молча поднимешь ружьё
И пойдёшь напрямки, через лес и овраг,
Помня доброе имя своё.
Даже думать не станешь – зачем, почему?
Разве солнцем надышишься впрок?
Просто молча шагнёшь в эту смертную тьму,
Чтоб упасть головою в песок.
***
Этот мир, мучительный и грешный,
Эта в боль струящаяся даль…
Всё пройдёт… И я пройду, конечно,
Как проходят август и печаль.
Как слепец проходит возле края
Бездны, до которой полруки,
Как проходит женщина босая
Через луг и дальше напрямки.
Всё пройдёт… И горечь под гортанью…
И любовь… И этот сизый дым.
Непременно станет синей ранью
То, что было поздним и ночным.
Будет даль… И будет свежий ветер
Гулко дуть судьбе наперерез.
И кого-то снова не заметят,
Что прошёл… И в сумерках исчез.
Поздравляем Анатолия Аврутина с юбилеем! Желаем благополучия, неиссякаемой энергии и новых книг!