Влада Абаимова
Родилась в 1991 году в Оренбурге. Окончила Российский государственный торгово-экономический университет. Печаталась в журналах «Москва», «Брега Тавриды», в альманахе «Гостиный двор», в журнале Союза писателей России «Оренбургская заря», антологиях «Здравствуй! Это – Я!», «Внуки вещего Бояна», «День поэзии» 2018/19, «Ветер полей золотых». Автор книг стихотворений «Выжженная полоса», «Шаг воина», «После второго травня». Лауреат Всероссийской литературной Пушкинской премии «Капитанская дочка» во второй номинации, Всероссийского поэтического конкурса «Донбасс никто не ставил на колени», премии «За верность Слову и Отечеству» имени первого редактора «Литературной газеты» Антона Дельвига; дипломант литературного фестиваля «Золотой Витязь». Член Союза писателей России. Живёт в Оренбурге.
* * *
Не феминистка, не артистка –
Прабабушка была баптистка.
Она войну пережила
И ничего не нажила.
Она ходила на работу,
Читала Библию в субботу,
Растила четверых детей…
Она не ведала страстей.
Кто знал, что младшенький Мыколка
Загинет как в стогу иголка.
Его пожрёт огонь и дым.
Мыкола умер молодым.
А перед смертью мать задушит
За то, что выпить не дала.
Живут в раю святые души,
К убийцам не питая зла.
Моя прабабушка – сектантка?
Земля под гусеницей танка,
И над могилой вороньё…
А мне не стыдно за неё.
* * *
Роза красная на камуфляже
Расцветает, как на земле,
Землю, сдобренную чёрной сажей,
Уступая царице полей.
То лавровый венок, то роза
Украшают собой сильный пол.
Как политик ушёл от вопроса,
Так от пули солдат не ушёл.
Роза сладостно благоухает,
Значит, кончился стрептоцид.
Это в мире война полыхает,
Это в книгах зовут «геноцид».
Ей бы чистой росою питаться,
Как былинке в саду Творца.
Ей бы в почву родную впитаться,
А она прорастает в бойца.
* * *
А ты, стоявший во втором ряду,
Что скажешь ты, когда они придут
И под руки, как друга, поведут
Туда, где их убили в том году?
Один Петром назвался, он старик,
Он не простой, а драгоценный камень.
Его не брали ни вода, ни пламень,
Он на кресте главою не поник.
Другого звали Жека, он безус,
Его чужая вера не прельщает.
Его на небо взял к себе Иисус,
Он сыновей живыми возвращает.
А ты, стоявший во втором ряду,
Смотрел на них квадратными глазами,
Чтоб ненароком не попасть в беду
Да не умыться горькими слезами.
Кровь на песке, но это не «Спартак»,
Кровь – самый эффективный энергетик.
Ты дал бы на помин души пятак,
Да ты пятак потратил на билетик.
* * *
А если Родина попросит
И ты не сможешь отказать,
То как ей правду на допросе
И говорить, и не сказать?
Как не поддаться, уклониться,
Когда тот – добрый, этот – злой,
А твой автограф со страницы
Не выпилить бензопилой?
Как бормотать, потупив очи…
Прекрасен мир, и жизнь – борьба,
И ты – главбух, и дело к ночи,
И дело не висяк – труба.
А если Родина прикажет,
То кто откажет ей в любви,
Кто на алтарь к ней не возляжет
И кто душою покривит?
Всё на уме у шебутного
Мальчишки угол и горох…
Молчанье – золото, а слово…
Когда-то Слово было Бог.
* * *
Дымное, зимнее солнце садится,
Окна выходят на морг.
Если не здесь, то на свет народиться
Больше нигде ты не мог.
Голые ветви тебя обнимают
В тяжкой горячке твоей,
Русские люди тебя понимают
Кроткой душою своей.
Здесь они жили и здесь умирали,
Стоя в строю до конца.
Ангелы родину нам выбирали,
Выбрали мать и отца.
В долгом пути, что тобою был пройден,
Были сума и тюрьма.
В русском народе, как в русской природе,
Длится не вечно зима.
Хоть впереди Воскресенье Христово
И позади Рождество,
В нас ничего не осталось святого,
Кроме слова Его.