Андрей Шурыгин
Магистр филологии (окончил Марийский государственный университет), старший научный сотрудник, заведующий медиатекой Национального музея Республики Марий Эл имени Тимофея Евсеева. Автор сборников стихотворений «Времена года» (2001), «В моём сентябре» (2021), «Фарватер души» (2022). Отдельные стихотворения публиковались в журналах «Север», «Ротонда», «Чаян», «Ончыко», альманахе «Пегас», газете «Марийская правда» и других. Лауреат Государственной молодёжной премии Республики Марий Эл в области литературы, культуры и искусства имени О. Ипая (2014) и ряда всероссийских и межрегиональных литературных конкурсов и фестивалей. Член Союза писателей России. Живёт в Йошкар-Оле.
Промокший день
Промокший день сонливо, вяло
Побрёл искать себе приют…
Под неба рваным покрывалом
Дожди колючие снуют…
Невыносимы их стенанья
Который день, который год
Как неизбывное признанье:
Плакучей осени приход!
От плача осени не скрыться
За занавеской бытия…
Тоске гнетущей покориться
Душа не тянется твоя!
Она не раз с дождём слетала
В дыру небесного ведра!
Её давно в ночи мотала
Невыразимая хандра!
Тоску отныне не приносит,
Не вызывает больше дрожь!
И осень словно бы не осень,
И дождь как будто бы не дождь…
Промокший день с улыбкой вялой
Обрёл заботливый ночлег.
Дождями осень забавлялась,
Ну где ты, первый робкий снег?
Девочка и голубь
Под дождём на озябшем бульваре
Среди лиц, то одних, то других,
О заботах на миг забывая,
Голубка ты кормила с руки.
Словно мама заблудшего сына,
Голубка с перебитым крылом
Возвращаться как будто просила
В свой уютный, приветливый дом!
Ничего, что ты в школу не хочешь –
Уж не тем занята голова!
Теплокровный пернатый комочек
Жадно хлебные крохи клевал...
Ничего, что к встревоженной маме
Опоздаешь на пару минут,
В оправданье промямлишь упрямо:
«Я была…
совсем… рядышком! Тут!»
В суете равнодушного мира,
Что лениво глазел свысока,
Ты так бережно, нежно кормила
Не умевшего жить голубка!..
И, казалось, куда б ни взглянул я
И какой б ни прошёл стороной,
Вдруг услышу опять: «Гули-гули,
Кушай, птенчик мой, кушай, родной!»
Весны заунывной блюз
Весны заунывной блюз
Застигнет с утра врасплох:
Протяжно твоё «Люблю!»
Раздастся сквозь бум эпох…
И словом одним теперь
Наполнится суть вещей –
Бог мой, как я рад тебе
И всякой весне вообще!
Бродил по земле среди
Метелей и стылых вьюг…
Под нежный мотив в груди
Услышу, как всё вокруг
Меняется с каждым днём:
Крик птиц и звенят ручьи!
С весною ты заодно
В душе моей прозвучи!
Весны заунывной блюз,
Мы свято его храним,
Чтоб дерзкое «Я люблю!»
Осталось лишь нам одним!
Фарватер души
Грозовыми порой временами
Мы теряем себя вопреки
Переменам, случившимся с нами,
Что становимся так далеки!
Словно в чей-то
фарватер капризный
Мы вписались и мерно плывём,
Гордо веря, что несколько жизней
В этом плаванье мы проживём…
Но едва за бортом заштормило,
Осознав, что неправилен путь,
Всё ж надеемся робко на силу,
Что бесславно не даст потонуть!
Эта сила сродни талисману
Нам заветный подарит причал,
Чтобы каждый в кромешном тумане
Свой фарватер души повстречал!
Чтобы вдруг
над ночным горизонтом
Обогрел огоньками маяк,
Светоч жизни,
столь нужный спасённым,
Сила душ и твоя, и моя!
Грозовыми порой временами
Мы теряем себя вопреки
Переменам, случившимся с нами…
Эх, бесшабашные мы моряки!
Безумно рутинное что-то
Безумно рутинное что-то
Вживается в наше житьё:
Мы утром бежим на работу,
Под вечер бежим от неё!
И, кажется, не удивляет:
Вдруг сам побежишь по делам,
Что душу творить вдохновляют
И … делят её пополам!
В одной половине осталась
Просторы мечта покорять!
В другой половине – усталость,
И на воду все якоря…
Да снова рутинное что-то
Вживается в наше житьё:
Всё так же бежим на работу,
А после бежим от неё!
История нашего счастья
На земле мы друг друга не ждали,
Небеса о любви не просили.
Что есть силы,
чтоб выжить, страдали!
Только жили, казалось, вполсилы…
И рожденьем
страстей судьбоносных
Не обязаны были Шекспиру,
Но я одну тебя видел в ту осень
И с тех пор пою целому миру,
Как Ромео прелестной Джульетте,
Серенады любви безграничной,
Что зимою, весною и летом
Не покроется пылью страничной!
Я читал твою душу с пристрастьем,
Словно книгу, что мне лишь открыта!
Как тот самый булгаковский Мастер,
Повстречавший свою Маргариту…
Посетив времена и пространства,
Мы сумеем в них переродиться…
Но история нашего счастья
Книжной полке навряд ли сгодится!
Завтра новые будут романы:
Нежных томиков
стройненький ряд…
Я о нас написал, как же странно:
Разве рукописи горят?
Мечта подарка
«Я получаю, что хочу!
Как нужный мне подарок
Тебя себе заполучу!» –
Сразила ты ударом…
Удар пришёлся по нутру,
Сбылась мечта подарка...
Былого пыль с себя сотру,
В костюмчик самый яркий,
Атласной лентой пережат,
Гламурно упакуюсь –
Я ж вечность целую лежать
В руках твоих рискую!..
И вот, загадочный внутри,
Заманчивый снаружи,
Я прибыл сам: «Ждала?! Бери
Подарочек, столь нужный!
Я – самый лучший, дорогой!»
Как ты добьёшь ударом:
«Прости, купили мне другой,
Желаннее подарок...»
В клоаке мусорной двора,
Напротив дряблой арки,
На дне зловонного ведра
Сбылась мечта подарка…