Мои удмуртские апрели…

Мы странны для себя, кому-то непонятны…
Лесной народ, пришедший из степей,
Но наши песни всем занятны –
На их мотив бежит лесной ручей.

В апрельском паводке рождённый в мир,
Я реки разные и слушал, и видал,
Чу! каждая река – как ручейковый пир,
Где каждый в гости сам себя зазвал.

Поют ручьи – на разных языках,
Но языком, уже чужим, гудит река…
Мне не принять её замах –
Немеют тут удмуртские века.

На берегу стою я не своём,
Как памятник, и не печалюсь об одном,
Что вот сольются в соловьиной трели
Моих грачей удмуртские апрели…

* * *
Не вышел статью и лицом…
И что теперь т ужить о том?
Да разве же не Божьим промыслом
Пришли на Свет мы голышом?

Не стал богатым ловкачом…
И что теперь тужить о том?
Ты знаешь… с каждым человеком
Господь наш говорит о том, о сём…

Что не ядрёны нынче зимы,
А летом – мокрый холодок…
С годами мы всё более ранимы,
И всё милее прошлого мирок.

Где было всё легко и верно,
И в счастье верилось – само собой…
Где честность принималась – как и должно,
А подлость пряталась не за твоей спиной.

Мне кажется… теперь я понимаю,
О чём отец не спал во тьме ночной…
И чёрным чаем грусть я заливаю –
Рассвет мой озарён келейною свечой.

Другу

От города в сторону Камы –
Родная деревня моя,
Памятью доброй ведомы
Вернёмся туда – ты и я.

А помнишь рассказы мои
О нашей деревне в логах…
Ведь знаю неверья твои
О бывших у нас чудесах.

И скромно скажу, как всегда:
Наш народ далеко знаменит,
У него – непроста простота,
По-удмуртски с Судьбой говорит.

Он умеет работать на славу,
Он умеет сплясать с огоньком,
От зерна отметает полову,
Не обносит друзей первачком.

…А деревья столбами стояли,
И цепями гремел чей-то пёс…
Слишком юными мы уезжали –
Хоть и ангел нас бережно нёс.

Недопев

Старый удмурт умирал,
Свечку в руке он держал,
Сны уже все перебрал,
Женщин своих вспоминал…

Сумерки плотно сгуща лись,
Силы его истощались.
Взгляд поволокой повёлся
И за киот уцепился.

Губы его беззвучно шептали –
Молитву свою, как сосок, отыскали.
Но последнее слово его услыхали
Лишь – телевизор да кошка в печали:

– Ах!
Что же я женщин своих
Недолюбил?
Брагу свою я не допил,
Песен своих я не допел,
И кодлы врагов я не добил.
…Недоскандалил,
Недогрешил,
Недонажил,
Недоплясался,
И недодрался.
Грех недоконченный
Баско –
Лишь мне только
Видно, достался…
И потому – осанна, аминь!
Мой недогрех,
от меня не отхлынь!
…Руки и ноги – холодная стынь,
Значит, такой ты, аминь!

Киньте на ноги фуфайку,
Правый на бок – малахайку.
На левый же – Файку-солдатку…

…Удмуртских богов хоровод
Допевал, допивал, добивал –
Старичок обходил небосвод,
За собою старух зазывал.

«ЛГ» поздравляет своего постоянного автора с 55-летием и желает всё всегда делать с отличием: и в творчестве, и в жизни!