Ф.И. Тютчев,
к вопросу о симпатиях природы
Люблю грозу в начале мая,
когда она, полна сноровки,
любовно обходя сараи,
прицельно лупит по Рублёвке.
С.А. Есенин,
к вопросу об уличной преступности
Унесу я пьяную до утра в кусты –
ни часов, ни сумочки не найдут менты.
Пусть теперь с собаками рыщут до зари,
всё равно в отчётности только глухари.
Е.А. Евтушенко,
к вопросу о ненужных дружбах
Со мною вот что происходит:
ко мне мой старый друг не ходит…
Он как-то взял взаймы сто баксов,
с тех пор не шлёт мне даже факсов.
Б.Л. Пастернак,
к вопросу о техническом прогрессе
Мело, мело по всей земле во все пределы.
Свеча горела на столе, свеча горела.
Чинил подстанцию «Моссвет»,
вовсю старался.
И материл весь белый свет
А.Б. Чубайса.
Н.А. Некрасов,
к вопросу о критике
Вчерашний день, часу в шестом,
зашёл в кабак на Глинской.
И там меня огрел кнутом
Виссарион Белинский.
Добавлял воду Александр КОВАЛЁВ, САНКТ-ПЕТЕРБУРГ
Мой орган в женщине моей
Застрял во время сочетанья;
Чем я вытаскивал сильней,
Тем было сладостней страданье.
Меня тревожило одно –
Что орган может оторваться,
И мне не будет суждено
Остаток жизни сочетаться.
Я долго женщину просил
Освободить из заключенья
Того, кто выбился из сил,
Во имя нового влеченья.
Смеялась милая взапой,
Затем сказала мне зловеще,
Чтобы, как истинный плейбой,
Я «отметелил» вновь, но хлеще.
Деваться некуда, и мне
Пришлось напрячь плененный орган,
Хоть он и был уже вполне
Бесплодной акцией издёрган.
В нирвану впала краля от
Произведенного фурора
Моих движений взад-вперед -
Я отстрелялся, как «Аврора».
Когда закончилась беда,
Мой орган выл в священной злобе:
Не приближайся никогда
Ты к этой бешеной особе.
Черканул он пару строк.
Выбрал почему-то тихих,
Где же Пушкин, Гёте, Блок?
PS: Смею предположить со скромной долей вероятности, что
уважаемый автор льёт воду на мельницу Клуба только под
дипломатическим прикрытием уважаемых известных авторов,
а самостоятельно где-то извергает «Везувиально» горячую лаву поэзии
и поднимает на недосягаемую высоту всепроникающий пепел прозы.
Не слышен их латентный стих.
Прикрыты Пушкиным, но мало.
Себе прочёл и вновь притих
как островной Айболит-матершинник, отрезая веревку портняжными ножницами на шее у какой- нибудь пьяной обезьяны.
Чтобы оставить комментарий вам необходимо авторизоваться