Маргарита Чебышева – поэт из Вятки (Кирова). Преподавала русский язык и литературу в школе. Свой первый поэтический сборник «Северянка» выпустила в 1967 году. Стихи публиковались в газетах, журналах, коллективных сборниках Кирова, Перми, Горького, Москвы. Лауреат Всероссийской премии им. Николая Заболоцкого.
У всякого народа есть родина,но только у нас – Россия.Георгий Федотов, «Лицо России»
Созерцательность русской души,
жизнь в мечтах, отрешённость от быта
и не плохи, и не хороши:
мы – такие. Бесплодность попыток
переделать на чей-нибудь лад
нашу русскость давно очевидна.
Но из окон высоких палат
никакого народа не видно.
Он живёт, как большая река,
и спокойно, и вроде покорно,
но плотину, что с виду крепка,
день за днём подмывает упорно.
В половодье преграду снесёт,
разольётся широко и вольно.
А обидчиков тут же спасёт:
Пусть живут, с них испуга довольно.
«Не замай!» – говорёно давно
и в истории нашей нередко.
А народ сохранит всё равно
нрав, который достался от предков.
Что не примет, тому не бывать.
И на тех, кто в высоких палатах,
между прочим, ему наплевать,
он про них незлобливо, но – матом.
Он мечтательно в небо глядит
и любуется звёздною пылью:
«Под лопатками что-то зудит,
видно, время налаживать крылья».
И слетает. С разбитых сапог
блеск галактик стряхнёт у крылечка.
Грязь родных непролазных дорог
завтра вновь не заметит беспечно,
но заметит: в зелёном дыму
на крутом косогоре берёзы...
В этот час не мешайте ему,
не спугните счастливые слёзы.
Он посеет пригоршню семян,
что собрал на далёкой планете.
Может, вырастет звёздный бурьян...
Но, конечно же, дело не в этом.
Просто каждый в России – поэт,
мы больны красотой изначально,
Беловодья и Китежа свет
в нас живёт и мечтой, и печалью.
Это наш, непродуманный мир,
мы земные всего лишь отчасти.
Нам по-прежнему дорог и мил
светлый призрак всеобщего счастья.
Русь диковинкой в мире слыла,
мы другим непонятны и странны.
Но река будет течь, как текла, –
к Океану.
жизнь в мечтах, отрешённость от быта
и не плохи, и не хороши:
мы – такие. Бесплодность попыток
переделать на чей-нибудь лад
нашу русскость давно очевидна.
Но из окон высоких палат
никакого народа не видно.
Он живёт, как большая река,
и спокойно, и вроде покорно,
но плотину, что с виду крепка,
день за днём подмывает упорно.
В половодье преграду снесёт,
разольётся широко и вольно.
А обидчиков тут же спасёт:
Пусть живут, с них испуга довольно.
«Не замай!» – говорёно давно
и в истории нашей нередко.
А народ сохранит всё равно
нрав, который достался от предков.
Что не примет, тому не бывать.
И на тех, кто в высоких палатах,
между прочим, ему наплевать,
он про них незлобливо, но – матом.
Он мечтательно в небо глядит
и любуется звёздною пылью:
«Под лопатками что-то зудит,
видно, время налаживать крылья».
И слетает. С разбитых сапог
блеск галактик стряхнёт у крылечка.
Грязь родных непролазных дорог
завтра вновь не заметит беспечно,
но заметит: в зелёном дыму
на крутом косогоре берёзы...
В этот час не мешайте ему,
не спугните счастливые слёзы.
Он посеет пригоршню семян,
что собрал на далёкой планете.
Может, вырастет звёздный бурьян...
Но, конечно же, дело не в этом.
Просто каждый в России – поэт,
мы больны красотой изначально,
Беловодья и Китежа свет
в нас живёт и мечтой, и печалью.
Это наш, непродуманный мир,
мы земные всего лишь отчасти.
Нам по-прежнему дорог и мил
светлый призрак всеобщего счастья.
Русь диковинкой в мире слыла,
мы другим непонятны и странны.
Но река будет течь, как текла, –
к Океану.