Литературная Газета
  • Главная
  • О газете
    • История
    • Редакция
      • Главный редактор
      • Редакционный коллектив
    • Рекламодателям
    • Свежий номер
    • Архив
      • 2025 год
      • 2024 год
      • 2023 год
      • 2022 год
      • 2021 год
      • 2020 год
      • 2019 год
      • 2018 год
      • 2017 год
      • 2016 год
      • 2015 год
      • Старая версия сайта
    • Авторы
    • Контакты
    • Партнеры
  • Темы
    • Литература
      • Интервью
      • Информ. материалы
      • Премии
      • Юбилеи
      • Авторские рубрики
    • Политика
      • Актуально
      • Экспертиза
      • Мир и мы
      • Позиция
      • СВО
    • Общество
      • История
      • Дискуссия
      • Образование
      • Право
      • Гуманитарий
      • Импортозамещение
      • Человек
      • Здоровье
    • Культура
    • Кино и ТВ
      • Премьеры
      • Телеведение
      • Сериалы
      • Pro & Contra
      • Радио
    • Клуб 12 стульев
      • Фельетоны
      • Афоризмы
      • Анекдоты
      • Сатира
    • Фотоглас
    • Мнение
      • Колумнисты
      • Точка зрения
    • Интересное
  • Спецпроекты
    • Библиосфера
      • Рецензии
      • Репортажи
      • Обзоры
    • Многоязыкая лира России
    • Литературный резерв
    • ГИПЕРТЕКСТ
    • Невский проспект
    • Белорусский дневник
    • Станционный смотритель
    • Настоящее Прошлое
    • Уникальные особняки
  • Портфель ЛГ
    • Стихи
    • Проза
    • Проба пера
  • Конкурсы
    • Золотое звено
    • Гипертекст
    • Литературные конкурсы
    • Литературный марафон
  • Подписка
    • Электронная подписка
    • Подписка почта России
    • Управление подпиской
  1. Главная
  2. Статьи
  3. 23 ноября 2016 г.
  4. № 46 (6576) (23.11.2016)

Удары, хотя бы и грома

Выпуск 3 (22)

23 ноября 2016

Борис Ильин


Родился 12 декабря 1985 года в подмосковном Ногинске. Окончил факультет русской филологии МГОУ им. Крупской. С 2007 года работает учителем русского языка и литературы в ГБОУ «Школа № 498».







* * *
Удары, хотя бы и грома,
Страшны ли, когда привыкаешь?
Но ветер занёс меня к морю,
Земля ушла из-под ног.
Карты летят с балкона,
Вот что гроза нагадала,
Я для неё – из колоды
Ветром гонимый листок.

Но и в изгнанье – колодки
Памяти крепко держат.
И молния фотовспышкой
Сняла бы семейный обед.
Да все короли и дамы
Разбросаны как попало,
Из памяти, как из подвала,
Что выводить на свет…

Покоя в моих покоях
Не будет. Куда уж лучше,
Что нитка на шее неба
Жéмчуга – в жемчугá…
А на балконной верёвке
Мокнут сухие вещи,
И с ветром смешалось море,
Меняя свои берега.

* * *
Колокол просто так.
Странно, что храм на затворе.
Звуком испуганный мрак
Никого не винит.
Ветру влететь в барак –
Запросто, только в соборе
Колокол просто так
Никогда не звонит.

Кто не рождён ещё,
Нужно успеть и родиться.
Кто не крещён ещё,
Купиной возгореть.
Кто навсегда прощён,
Нужно ли с кем рядиться…
Кто не воскрес ещё,
Не успел умереть.

* * *
Ни единого громкого клика,
Мы отвыкли уже, и дико,
Если вдруг невзначай, опять…
Автотрассы впадали в кому,
Самолёты с аэродрома
Не взлетали, но только дома
Можно так беспробудно спать.

Неподвижные веки ленивы.
Шум сквозь форточку: ветки сливы
Да откуда-то два щегла.
Вот и птичьи пошли базары,
А в настенных гудят удары,
Будто полночь, а с ней на пару
Благовестные колокола…

Ничего не решить с наскоку.
Прозреваешь сквозь поволоку
Квадратное что – окно?
Узнаваемое так скоро
В очертаньях за жёлтой шторой,
Расплывается на которой
Ярко-солнечное пятно

Ослепляющее, и разом
В яркой вспышке проснулся разум,
Время точно определив.
Нисходило пламя в апреле,
Свечи солнца светлей горели,
Знать по осени, в самом деле,
Мы испробуем тёмных слив.

* * *
Корабль в Суэцком канале
Вровень с саму планету
Ползёт, что воды не видно,
Разламывая материки.
Потом он взрывает лаву,
Взлетают красные брызги,
Потом он в неё ныряет,
Глядите с другого конца
Никчёмной нашей планеты:
И он вылезает снизу,
Забрызганный липкой кровью.
Так вот что чреве Геи,
Вот что она рожает.
Космос, встречай младенца,
Не дай ему задохнуться!
Ты мудрый, отец, ты мудрый,
Придумывай что-нибудь.

* * *
Его в ноябре хоронили.
Сегодня уже июль.
Не знаю, в какой могиле
Ты еле слышно вздохнул.
Нет там креста никакого,
Ни прошлогодней травы.
И топчутся ноги снова,
Не слушаясь головы.

Его «Кукушка»

Беззлобная ветреница, вопленица, погляди, как травы
Раздухарились, в раскудрях-кружевах – экое благолепье.
Тросточки королевской кончик, попрошайка славы,
Луч – до зрачков касается, чтобы те ослепли.
Чтобы прозреть, мне – что, наводить справки?
Жадно поёшь, и мне непонятно это:
Твой небожитель весь вышел, почил в отставке,
А ты надрываешься и поёшь ему «Многая лета»?
Вечности верная, избежавшая внутренней смуты,
Солнцу свет до седьмого пророчишь колена.
Что же от вечности нам останется? Две минуты?
Две минуты – рахманиновского Дакена.
Но пока он гудит, пока он меня тревожит,
Зачем счастье меня обступает плотно?
Я хотел бы, но как на жизнь поглядеть строже,
Если она, как бабочка, мимолётна?

Обсудить в группе Telegram
Быть в курсе

Подпишитесь на обновления материалов сайта lgz.ru на ваш электронный ящик.

Литературная Газета
«Литературная газета» – старейшее периодическое издание России. В январе 2020 года мы отметили 190-летний юбилей газеты. Сегодня трудно себе представить историю русской литературы и журналистики без этого издания. Начиная со времен Пушкина и до наших дней «ЛГ» публикует лучших отечественных и зарубежных писателей и публицистов, поднимает самые острые вопросы, касающиеся искусства и жизни в целом.

# ТЕНДЕНЦИИ

Книги Фестиваль Театр Премьера Дата Интервью Событие Утрата Сериал Новости Театральная площадь Век Фильм ЛГ рейтинг Поэзия Калмыкии
© «Литературная газета», 2007–2025
Создание и поддержка сайта - PWEB.ru
  • О газете
  • Рекламодателям
  • Подписка
  • Контакты
  • Пользовательское соглашение
  • Обработка персональных данных
ВКонтакте Telegram YouTube RSS