Реклама.
|
Общество / ...И дым отечества
Панин Игорь
Теги: Тайны медвежьего царства , Игорь Панин
Дорогой длинною
Путь из Москвы в Кострому лежит через Ярославскую землю. Уже при въезде в Ярославль обращает на себя внимание герб города – медведь с секирой. По преданию, князь Ярослав Мудрый зарубил здесь в стародавние времена атаковавшую его медведицу. И вполне объяснимо, что медведь – символ этих мест. Он изображён на эмблеме местного футбольного клуба, является талисманом хоккейной команды, его можно видеть на пивных бутылках местного производства. Однако в настоящее время медведей в этих краях не так много – не сравнить с соседней Костромской областью, куда мы и направляемся.
А в Костроме такой же культ косолапого, если не пуще. Магазин, отель, деловой центр или ночной клуб с названием «Медведь» – это здесь обычное дело. Куда ни кинешь взгляд – обязательно наткнёшься на что-то, так или иначе связанное с хозяином лесов. Продвигаясь вглубь Костромской области, можно видеть вдоль дорог деревянные истуканы медведей – как старые, потемневшие, так и поставленные совсем недавно, ещё отсвечивающие краской. Кто их ставит? То ли администрация таким образом заботится об имидже региона, благо больших затрат это не требует, то ли сами люди устанавливают – для красоты и в виде оберегов.
…Закупаемся с другом в небольшом сельском магазинчике, перед съездом с асфальтовой трассы. Глянув на московские номера внедорожника и безошибочно определив в нас охотников, продавщица приветливо заводит разговор:
– На медведя едете? Ну, дай бог, дай бог. Чтоб не промахнуться... А то развелось их тут – житья не дают. Народу-то мало осталось по деревням, никто мишек особо не стреляет, вот они и плодятся. Иной раз вечером из дома выйти страшно…
Удовлетворённо переглядываемся с другом – приехали туда, куда нужно.
Минут через сорок добираемся до крохотной деревеньки, которую едва можно найти на карте. Метрах в пятистах от неё – добротно построенная двухэтажная бревенчатая заимка, где нам и предстоит прожить несколько дней, выезжая на вечерне-ночные дежурства на овсяные поля. Нас встречает хозяин заимки, он же местный егерь, он же руководитель охотхозяйства Михалыч:
– Эх, поздновато вы… Видите, погода какая? Каждый день дождь льёт, ветер опять же, да и холодать стало, овсов уже мало осталось. Недельки три назад точно был бы результат, а сейчас ничего не могу гарантировать, нестабильно михи на поля ходят. Ну дак вы располагайтесь, сейчас подкрепиться нужно, а через часок и на вышки вас забросим.
Честно говоря, после восьмичасовой дороги ничего уже не хочется – ни охоты, ни угощения. Тут бы полежать, вздремнуть. Но это нас, изнеженных столичных жителей, наглотавшихся кислорода, клонит в сон. Другие бодры и веселы. В эти дни на заимке живут несколько охотников из Костромы – приятели Михалыча. Нам сразу накладывают в тарелки свежего плова, заправленного бобрятиной, угощают самогоном, явно не дотягивающим до 40 градусов, но при этом практически не имеющим того резкого специфического запаха, к которому нужно долго привыкать. Охотник Степан подливает всем в стопочки настойку из медвежьей желчи – для тонуса и… «мужского здоровья».
Охота пуще неволи
Вскоре мы уже едем на уазике по лесной дороге. Собственно, это с трудом можно назвать дорогой. Ямы, лужи, бугры… Уазик бросает из стороны в сторону, он буксует, ревёт, делает рывки; водитель Антон выкручивает баранку, клонясь корпусом то в одну, то в другую сторону, мы с приятелем на заднем сиденье бьёмся о двери, о потолок, друг о друга. Хорошо ещё, что поели не так обильно. Неожиданно в окне возникает фантастическая картина. Прямо среди леса – чёрное строение с башенками, то ли замок, то ли… Да ведь это церковь! Старая деревянная церковь! А на одной из маковок даже сохранился православный крест. Не дожидаясь наших восклицаний, водитель говорит:
– Вот все, кто сюда приезжает, удивляются этой церкви. А ведь она не одна – глядите, напротив неё кирпичная стоит.
Уазик продвигается чуть вперёд, и нам из-за деревьев открывается ещё и кирпичная церковь, такая же заброшенная и печальная.
– Думаете, какой это дурак в лесу церкви ставил? – снова опережает нас Антон. – Так раньше-то леса тут не было! Поля были, луга, тракт пролегал. Три деревеньки неподалёку стояли, а вот тут – видите? – кладбище…
Мы просим его рассказать поподробнее, и дорога уже не кажется такой однообразно-утомительной. Водитель – простой деревенский парень – передаёт то, что слышал от других. Конечно, это не доклад дипломированного краеведа, вполне возможно, что-то напутано и приврано, но ведь церкви-то действительно стоят, вот они!
По словам водителя, в исчезнувших деревнях жили пасечники, охотники и ремесленники. Не жировали, но и не бедствовали. Молились в той самой деревянной церкви. Когда же она стала ветшать, народ решил поставить кирпичную, чтоб всё как у людей. Скинулись всем миром и построили новую, прямо напротив старой. Но и деревянная продолжала действовать, когда в праздники кирпичная не могла вместить всех желающих. А затем случилась революция. Обе церкви были со временем закрыты, людей согнали в колхозы и переселили, а деревни запустели, и их поглотил лес. Если полазить по дебрям, то ещё можно обнаружить чёрные, поросшие мхом и кустами срубы. Только кто будет лазить? Раньше стариков, умиравших в округе, хоронили на этом самом кладбище у церквей. Но в последние годы перестали – свежую могилу сразу же раскапывают медведи. Людей здесь больше нет, природа отвоёвывает территорию.
То ли оберег, то ли напасть
Мы подъезжаем к развилке, к первому овсяному полю, где по уговору должен сидеть я. Вылезаю из машины, беру рюкзак, карабин в чехле и ковыляю по грязи до вышки. Из головы не выходит образ заброшенной деревянной церкви. Это ж надо! Значит, ещё до революции она была старой, но до сих пор стоит, и ведь не развалилась, без ухода, без ремонта, умели же строить! Оставляю в памяти зарубку, что завтра, когда под вечер нас снова повезут на вышки, нужно обязательно взять с собой фотоаппарат и сделать несколько снимков.
…Прав был Михалыч – погода не та. Моросит холодный дождь, ветрено. С грустью смотрю в ночной прицел на пустое поле. Вдруг издалека доносятся несколько выстрелов. Гадаю, кто стрелял. То ли мой приятель, то ли кто-то из костромских охотников, которые передвигаются по угодьям на квадроциклах. И снова тишина и бесцельное сканирование поля аппаратом ночного видения... Через семь часов непо-движного сидения чувствую, что страшно затекли ноги, а сам я основательно продрог. Да и время подошло сниматься с вышки, судя по часам. Сую в рюкзак прицел, зачехляю оружие, начинаю спускаться, включив налобный фонарь. Нижняя перекладина лестницы обледенела, так что я, поскользнувшись, чуть не падаю, громко ругаясь. За вышкой со стороны леса раздаётся какое-то пыхтение, сопение и громкий треск сучьев. Что там?! Мог быть кабан. А мог и медведь. Поскольку карабин был у меня уже в чехле, вряд ли я успел бы постоять за себя, вздумай этот зверь напасть. Но всё успокаивается. Тихо. Вдоль заиндевевшего поля бреду к развилке, где меня должен ждать уазик.
Но на развилке никого нет. Стою пять минут, десять, пятнадцать. Холодно и жутковато. На небе – ни луны, ни звёзд. Тьма кромешная. Прекратившийся было дождь снова начинает моросить. Мобильная связь здесь недоступна. На вышке ещё как-то можно поймать сигнал, но не тащиться же обратно… Решаю ещё подождать. Вдалеке раздаётся стрекот, и вскоре я вижу прыгающий огонёк. Начинаю вертеть головой с таким расчётом, чтоб луч от моего налобного фонаря попал на таинственного ездока. Это мне удаётся – вскоре подъезжает на квадроцикле костромской охотник Георгий, с которым мы уже успели познакомиться на заимке.
– Ты чего здесь стоишь? – произносит он дежурную фразу, прекрасно понимая, что я тут делаю.
– Антона жду, не едет чего-то.
– И не приедет, налакался твой Антон.
– Так он же…
– Вот после того как вас двоих отвёз, и налакался. Кореша твоего другой квадрик заберёт, а ты садись ко мне.
Если путешествие по бездорожью на уазике – не из приятных, то на квадроцикле – тем более. Георгий слывёт лихачом; там, где отечественный джип буксовал, его квадроцикл пролетал подобно породистому жеребцу. Не исключено, что костромчанин хотел произвести на меня впечатление. Что ж, у него получилось. Пару раз я чуть не вылетел с заднего сиденья, получил шальной веткой по глазам, а ещё пребольно бился лицом о плотный рюкзак водителя. После этого я понял, что уазик был далеко не самым экстремальным средством передвижения…
А на заимке что-то вроде комсомольского собрания. Проспавшемуся и погрустневшему Антону охотники во главе с Михалычем устраивают выволочку с занесением в личное дело. Говорят прямым текстом, что, если подобное хоть раз повторится, гостей на вышки будет развозить другой водитель, а он может катиться к чёрту… Для деревенского мужика потерять такую не пыльную, в общем, работу – настоящая катастрофа. Видно, что Антон испуган, он извиняется и клятвенно обещает, что «никогда больше», однако при этом вожделенно посматривает на большую бутыль самогона, стоящую на столе. Постепенно о нём забывают, вспоминая только, когда нужно наполнить стопочки. Его стопку демонстративно не наполняют. Он сидит на краю стола, боясь сказать лишнее слово. Мне становится его жалко, но тут же я вспоминаю, как ждал его на холодной тёмной развилке и мог бы прождать ещё неизвестно сколько. Жалость моя улетучивается.
О чём говорят на охотничьей базе? Разумеется, об охоте. Трещат дрова в печи, шкворчит на сковородке мясо, байки следуют за байками. Чучела и шкуры зверей, развешанные по стенам, год за годом обречённо выслушивают одни и те же откровения добытчиков. Заходит разговор о выстрелах, которые я слышал. Оказалось, это стрелял Георгий. Медведь, как он поведал, был средним, даже небольшим, но на овсы не выходил, а всё лазил по краю поля. В итоге потерявший терпение охотник решил наказать его с дальней дистанции. Но промахнулся – крови на земле не обнаружилось. За беседами не замечаем, как наступает глубокая ночь. Поднимаемся с приятелем на второй этаж заимки, падаем в кровати и мгновенно отключаемся.
Спонтанная экскурсия
– Дрыхнете?! – это будит нас с утра местный мужик Юрик. – А пойдёмте, я вам деревню покажу.
Мой друг не изъявляет такого желания, намереваясь поспать ещё, а мне интересно. Юрик – не охотник, но он всегда тут, на заимке или возле неё, всегда на подхвате. Идём с ним смотреть деревню. Сую ноги в первые попавшиеся калоши в предбаннике, но через пару минут понимаю, что допустил оплошность – одна из них пропускает воду, и я чувствую неприятный холодок под ступнёй. Но вернуться за своими утеплёнными сапогами мне уже лень. Иду, стараясь не наступать хотя бы в лужи. Юрик рассказывает об обитателях деревни. Их немного. С десяток жителей, столько же домов, поставленных ещё при царе Горохе.
– Вот там, – куда-то неопределённо показывает Юрик, – мужик в избе угорел.
– Если угорел, то где же изба? Тогда сгорел.
– Может, и сгорел, – пожимает плечами он, – какая разница? Давно было. А там – вот та изба – там мужика током убило. Сам его вытаскивал, всё лицо синее, представляешь?
Я представляю. Я вижу эту депрессивную реальность и внутренне содрогаюсь. Не о детях рассказы, не о любви, не о праздниках – только о смерти. Конечно, интересно приехать сюда в качестве охотника-спортсмена, но жить здесь?! Нет магазина, мед-пункта, библиотеки, да ничего нет… Когда-то вокруг стояли деревни, текла жизнь, игрались свадьбы, шумели ярмарки. Ныне всё запущено и заброшено. Люди не столько живут, сколько доживают свой век. Проходим мимо избы с проваливающейся крышей, Юрик сообщает, что живёт там древняя старушка, на улицу почти не выходит. Изредка стучат ей в окно, чтоб услышать: «Да жива я, жива!» Но когда-нибудь она не ответит.
Юрик спрашивает, не собираюсь ли я пройтись по окрестностям и набрать грибов – поздние рыжики, оказывается, полезли. Отвечаю, что не горю желанием, поскольку этих сусанинских лесов не знаю и боюсь заплутать, да и силы ещё не восстановил после вчерашнего утомительного дня. Спутник понимающе кивает, добавляя, что в ближайшем лесу не так давно медведица напала на одного из егерей, который успел её смертельно ранить, но получил такие повреждения, что несколько месяцев потом провалялся в районной больнице. Охота собирать грибы у меня пропадает окончательно.
Вдалеке видим странного человека, он разговаривает сам с собой, что-то выкрикивает, смеётся. Юрик предупреждает меня, что тот не совсем здоров:
– Ты не бойся, он добрый, просто… вот такой. Инфекция какая-то была, родители не поняли сразу, тут же врачей нет, ну так потом и перекинулось на голову. Но брат – настоящий мужик. Не сдал его в дом инвалидов, смотрит за ним, ухаживает сколько лет. Так вдвоём и живут.
Человек удаляется в сторону избы на отшибе. Рядом с избой на пригорке – странного вида башня, понять назначение которой я не могу. Спрашиваю своего спутника, тот тоже не знает:
– Сколько помню – столько сам спросить хочу… А пойдём вместе спросим!
Идём к той самой избе, где живёт настоящий мужик, не бросивший больного брата, добровольно взваливший на себя такое бремя. Внезапно он сам появляется у калитки. По словам Юрика, у мужика этого на привязи волк, и его можно посмотреть. Но я не хочу смотреть волка. Меня интересует башня. Юрик кричит, спрашивает о башне. В ответ слышим:
– Это мельница. Хотел когда-то сделать, чтоб лопасти крутились. Не муку молоть, а так, для души. Но теперь уж вряд ли доделаю… Дел много, да и остыл к этой затее.
И досадливо машет рукой.
Сразу вспоминаются шукшинские чудики. Ведь понадобилось же этому аборигену таскать камни, укреплять фундамент, сбивать доски, потеть, лезть куда-то наверх, рискуя свернуть себе шею. И ради чего? А вот ради души. Требовала его душа чего-то такого. Захотелось ей какой-то новизны, волшебства. Может быть, думал он, что брату мельница понравится. Да кто его знает, что он думал. Мечта осталась неосуществлённой, так и стоит недостроенная, и лопастей никаких нет…
– А теперь пошли в гости к Царю! – тащит меня за рукав Юрик.
Так местные зовут Михалыча. Иногда его зовут ещё и Кулаком. Но чаще Царём. Дом его, в котором он живёт с женой, совсем не похож на царский. Одна большая комната разделена перегородками на кухню и спальню-гостиную. В центре – большая печь. Вокруг дома – аккуратный железный забор, грядки с овощами, летнее бунгало для детей, приезжающих иногда из города, мангал, летняя беседка. Никаких излишеств, ничего такого, что говорило бы о серьёзном достатке.
Царь предельно скромен:
– Денег мне не нужно, я не молод, лишь бы мужикам дать заработать. Вот помру – тяжко им будет…
Между прочим, в деревне всё зависит от него. Он занимается лесом, заготовкой сена, устраивает охоты для таких, как мы с другом, гостей из далёких мест. Даёт местным работу, лишь бы не бездельничали и не пили. Именно он проложил к деревне гравийную дорогу, заплатив за это, как говорят, целый миллион. Городским это вряд ли будет понятно – зачем тратить такие бешеные, по местным меркам, деньги на умирающую деревню? А вот для этих людей всё имеет свой смысл. И дорога, и бутафорская мельница. И если вокруг – медвежье царство, то здесь, в деревне – царство Михалыча Первого. Будет ли такой же царь после него? Едва ли.
Кому повем печаль мою?
Экскурсия завершена, смотреть больше нечего. Мимо нас быстро проходит озабоченного вида пенсионер в обшарпанной куртке. Он не из этой деревни, приехал по делам, спешит к Царю. Юрик здоровается с ним, представляет меня. Тот оценивающе смотрит, потом зло бросает:
– Постреляйте этих медведей проклятых. Какого увидите – такого и валите! Хоть большого, хоть маленького. Пока они нас тут всех не сожрали...
Я задумываюсь. Почему эти люди не уезжают отсюда? На кого надеются, на государство? На себя? Или вот на такого Михалыча, который в одиночку будет поднимать родную деревню, не давать ей умереть? Но одного такого Михалыча мало, да и не в каждой деревне он имеется. Пока нам рассказывают о победах на всех фронтах и хитрых планах, о растущем престиже страны за рубежом, об успешно завершённых космических программах, народ в глубинке живёт своей жизнью. Тихой и неприметной, бедной и трагичной. Визитная карточка современной России – это на самом деле не Олимпиада или чемпионат мира по футболу, а вот та заброшенная деревянная церковь в лесу, которая давно должна бы развалиться, но стоит себе и стоит. Наперекор природе, вопреки логике.
Возвращаюсь на заимку. Здесь давно все проснулись, вкусно пахнет мясом со специями, на столе – самогон (его, кстати, тоже производит Царь), костромские охотники травят очередные байки, мой приятель хохочет. Меня приветствуют и сразу наливают стопочку, Степан снова капает туда медвежью желчь, и я выпиваю, хотя с утра и маковой росинки во рту не было. Интересно начинается день... Но до заброса на вышку достаточно времени. Успею ещё и закусить, и снова выпить, и поболтать, и отдохнуть. Уверен, что водитель Антон сделал правильные выводы из вчерашних событий и мне не придётся снова ждать его в темноте. Впрочем, внезапно я осознаю, что думаю даже не столько о предстоящей охоте, сколько о чёрной церкви, вид и история которой так меня растрогали. Не забыть бы фотоаппарат.
Октябрь 2018 г.
Игорь Панин
На каком языке мы говорим? Едва ли не для большинства сограждан не будет слишком...
На новом витке исторической спирали видим трудный переход к новому мироустройств...
В новогодних выступлениях лидеры государств направляют гражданам важные, на их в...
© «Литературная газета», 2007–2023
При полном или частичном использовании материалов «ЛГ»
ссылка на www.lgz.ru обязательна.
Администратор сайта: webmaster@lgz.ru
Создание сайта
www.pweb.ru
И это дело не рук внешнего супостата, это деяние нынешних властителей уходящего государства.
Скоро самая память о нём изгладится из памяти людей. Дремучий лес скроет когда-то великую державу.
Впредь наука - живите тихо, эволюционно, работайте с утра до вечера.
И будет вам щастье.
Всё ли ты хорошо понял, Димон?
Чтобы оставить комментарий вам необходимо авторизоваться