Предчувствие зим и предчувствие вёсен,
Предчувствие лета, жары, отпусков…
Поэты обычно предчувствуют осень.
Они состоят из осенних кусков.
Душа у поэта из листьев пошита,
Опавших в ковёр из пожухшей травы.
Сквозь жаркое лето он в осень бежит и…
И там он скучает по лету, увы.
Скучает по солнцу, скучает по свету,
По виду девических поп на пляжу.
Что толку грустить о потерянном лете,
Я вам, не поэтам, навряд ли скажу.
Нет логики в этом. И нету резона.
Нет смысла хотя бы на ломаный грош.
Их души в тональности демисезонной
Звучат. Их, поэтов, вообще, не поймёшь.
А надо ли?.. Это понять невозможно,
Откуда приходят к поэтам стихи.
С каким-то имплантом, введённым подкожно.
По жизни шагают… Чудны и тихи.
Направо пойдут – нацарапают оду,
Налево пойдут – зашарашат сонет.
При этом плохой у Природы погоды
Поэты считают, что попросту нет.
Погода для них не имеет значенья.
Пусть капает дождь или падает снег,
Поэт вдохновенья плывёт по теченью
Сквозь скучную жизнь, словно в сказочном сне.
Восходят озимые, топятся домны,
Народ бороздит океанский простор.
Поэтам всё это до фени и ровно.
Процентов, наверное, где-то на сто.
Звездой путеводною, как пилигримы,
Ведомы во тьме и при свете дневном,
Петляют дорогами Третьего Рима.
Плохими, как прежде… Но им всё равно…
Саша «Штирлиц» Аронов
