ПОЭТОГРАД 
***
Кляну (уничтожая мошек)
жизнь (с ними – общую сестру!).
Как заблудившаяся лошадь,
ночь жмётся к моему костру.
Стоит огромная такая,
шуршит хвоёю и травой,
молчит и головой мотает,
большою чёрной головой.
Неслышно, мягкими губами,
ночь сзади тычется в меня.
А мошкара летит на пламя,
нисколько не боясь огня.
У КОСТРА
Вечер в землю мечет
звёздное пшено.
Забродили речи –
юное вино.
Пал закат на сосны
розовым плащом,
ветер бросил звёзды
на небо пращой.
Заплутав, погасло
солнце в ивняке,
и мерцают ясно
угольки в реке.
***
В палисадниках – пропасть сирени
и воскресная яркость обнов
рвут под корень последние тени
от ночных фиолетовых снов.
Дышит утро короткой прохладой,
набухая в сиреневый день...
Чёрно-белое снулое стадо,
дом, ворота, колодец, сирень.
Клён, забор и при нём собачонка...
Хром забор. Клён – спокойствия страж.
Лай собачий, заполнивший звонко –
как в фарфоре застывший – пейзаж.
Через утро, сквозь сон его чуткий,
тянет волны буксиром река,
стайкой сизых загадочных уток
в небе крыльями бьют облака,
из кувшина рассвет разольётся
молоком на холмы и поля...
В каждой луже по целому солнцу –
золотишком богата земля!
И – неявный, неназванный – кто же,
от судьбы бесконечно иной,
этот день, ни на что не похожий,
взял да вдруг расстелил подо мной?
…Частокол из крапивы с малиной,
шумный спор воробьёв – под кустом,
одичалая хмурая псина
комарам угрожает хвостом.
***
Сонный омут – лист бумажный,
ветер будит – дверью бьёт...
И тебе пока не важно,
кто же там, в реке, живёт.
Смотришь с берега крутого –
вся до донышка видна...
И живёт река, как слово,
вроде – дно, а нету дна!
***
Когда апрель из первых букв
неловко складывает слоги,
деревьям пустотою рук
не скрыть размякшие дороги,
земля глядит во все глаза-
проталины – и пятна света
на линзах луж уже в слезах
густого солнечного цвета;
ручьи – извечные истцы! –
в речах и сила, и сноровка,
в дощатое тепло скворцы
вернулись из командировки,
чуть-чуть обжившись, в глубине,
весну угадывают в звуке,
приветственная дробь весне –
скворешен шорохи и стуки;
и, не тревожа птичий хор, –
разноголосицу природы,
свой тихий тайный разговор
ведут подпочвенные воды,
а солнце из стеклянных луж
увидит: съёжившись от боли,
вдруг умер снег и стайкой душ
вознёсся над весенним полем.
ТОМСК