В выставочном зале журнала «Наше наследие» в 1-м Неопалимовском переулке открылась выставка фотографий Александра Потресова «Арбат – моё Отечество». На ней представлено несколько десятков уникальных фотографий старинного уголка столицы 50–60-х годов прошлого века.
Свой первый фотоаппарат он получил в подарок от отца – журналиста, театрального и литературного критика – в 1913 году. И с тех пор Александр Сергеевич беспрестанно снимал – заповедные уголки Москвы, Ленинграда, старинных русских городов. Казалось, он, беспрестанно снимая, всё время торопился, словно боясь, что многое из запечатлённого может исчезнуть навсегда. И, увы, оказался прав…
Потресов почти всю свою жизнь прожил на Арбате, и его снимки сохранили облик района, немалая часть которого была смята и разломана в шестидесятых – ради выросшего на этом месте Калининского проспекта. Сегодня фотографии Александра Сергеевича выглядят памятником ушедшей эпохе. Кажется, что они вот-вот оживут – скрипнет дверь особняка на Собачьей площадке, колыхнётся занавеска в окне дома на Большой Молчановке. Промчится шумная ватага мальчишек по Серебряному переулку, гавкнет пёс в Кречетниковском. Ещё упоительно чист воздух московского центра, а автомобили можно пересчитать по пальцам…
Потресов стал свидетелем расставания со старым и возведением нового – он, вероятно с болью в душе, следил за равнодушной работой чугунной шар-бабы, с размахом колотившей в стены обречённых домов. Натужно ревели экскаваторы, скалившиеся распахнутыми ковшами, сновали нагруженные битым камнем и сломанными досками самосвалы, а арбатцы, собравшиеся в молчаливые толпы, взирали, как исчезают в тучах пыли их жилища.
Но фотографий разрушений на вернисаже нет – может быть, из-за того, что его создатель – сын 
Александра Сергеевича, журналист и писатель, к слову, автор весьма познавательной книги «Арбат нашего детства» Владимир Александрович – решил пощадить чувства зрителей. Однако московский уголок, внешне безмятежный, с его старинными флигелями, домиками с мезонинами и живописными решётками, выглядит щемяще-грустным, ибо не ведает своей роковой судьбы. В оконных стёклах мелькают неспешные тени, отражается пламя герани и играют абажурные блики…