В славном городе Волоколамске литературное объединение переживало разные времена – то активно работало, то как-то затухало, то опять возрождалось. Ныне оно идёт на подъём. При активной поддержке администрации Волоколамского района, которую возглавляет неравнодушный к культуре человек, Вячеслав Карабанов, в городе уже несколько лет проводятся фестивали российской поэзии и песни, которые заявляются как всероссийские. И действительно, в них принимают участие поэты не только из Подмосковья и Москвы, но и из многих других регионов России: Санкт-Петербурга и Ленинградской области, Липецка и Омска, Орла и Смоленска.
«Мотором» этих мероприятий является поэт Александр Ивушкин. Коренной волоколамец, он переменил ряд профессий, начиная с колхозного шофёра, много учился, сейчас работает в районной администрации. Недавно ему присвоено звание почётного гражданина Волоколамского района. Среди его литературных наград – премия имени Александра Твардовского. И ещё он руководит литобъединением «Луч». В него входят не только жители районного центра. Водитель Анатолий Барков и культработник Людмила Сергеева живут в селе Осташёво. Екатерина Кузнецова недавно переехала в Солнечногорск, но с родным городом связей не порывает. Журналист Владимир Якубенко и домохозяйка Светлана Колоскова живут в Волоколамске. Кстати, когда проходят упомянутые фестивали поэзии и песни, их участники обязательно выезжают в «глубинку» – в сельские школы прежде всего. Активно сотрудничают члены ЛИТО и с детской студией «Дебют».
Откровение
Кто-то сглазил меня, замечаю.
Может, ведьмы безмерно бранят,
Не добро изнутри излучая,
А бесовский съедающий яд.
Знать, и я подневольная птица.
Оправданиям место – не здесь!
Почернели их злобные лица,
Чтобы в душу болезнью мне влезть.
Разъедают они, разрывают
То морщинкой, то болью в груди…
И никто этот сглаз не снимает
Перед громом святым впереди.
Всё меняется…
Мысли – вечная река:
То разлив, то берега,
То болото, то теченье,
И как будто без значенья.
То прозрачность – до песка:
Ни камней, ни топляка…
То опять по кругу: лёд,
Омутов водоворот,
Сила тёмная преграды,
Перекаты, водопады,
Ключ живой из бережка…
Мысли – вечная река.
Всё течёт и всё струится,
Глубина на отмель злится,
Муть – на чистый ручеёк.
И как будто невдомёк,
Что все реки в вечном споре,
Но сольются – будет море!
Не умрут
Говорят, что народ вырождается,
Гаснет русская песня и стих…
Что ж, бывает, такое случается –
Любят девушки наши других.
Но когда в деревушке в час праздника
Я в избе среди прочих пою,
Вижу мальчика белой красавицы,
Подхватившего песню мою.
На лужайке с небесными нравами
Свет и робость всё в тех же глазах.
Там, где Владики ладят с Любавами,
Исчезает за Родину страх.
Каждый голос – из детства далёкого,
Слышу их в глухомани большой:
Вот гармошка басит за осокою
Сердобольною русской душой;
Тот же шёпот и вздох над ромашкою,
Та же радость грибная в лесу.
Вот аукнула молодость Машкою
И смахнула Ванюшкой росу.
Из поэм возвращаются Васеньки,
Из тайги Василисы идут…
И Раисы, Катюши и Настеньки
На Руси никогда не умрут.
Бездорожье
Ты иди куда хочешь,
кого хочешь люби –
в лужах ноги промочишь,
серый день впереди.
Я месила просёлки
своей жизни земной.
Лишь ветра, словно волки,
увивались за мной.
Не развеешь по полю
грусть-усталость мою.
Стиснув зубы до боли,
на распутье стою.
Извиваются буро
сто дорог на виду…
Только я, словно дура,
бездорожьем иду.
***
В.С.
А мне б двух жизней было мало,
когда, не старясь и любя,
всю ночь другого обнимала,
а представляла, что тебя…
И чёрной злобой напивалась,
Давясь от смеха над собой.
С другим я ночью целовалась,
а сердцу мнилось, что с тобой.
Но тьма светлела понемногу –
и поняла я, день любя,
как жизнь моя была убога
и однобока без тебя.
***
Не позволю себя убить,
выпью радость сама до дна.
Не позволю порвать ту нить,
что Создателем сплетена.
Отойди от меня, дрожа,
и улыбкой кривой не зли.
Не наткнусь на удар ножа,
не нырну в темноту петли.
В паутине дурных примет
паучиный таится страх.
Я уверена: смерти нет,
вместо этого – крыльев взмах!
А на сердце моём – броня,
нетерпенье взметает бровь.
Выбираю себе коня,
превращая в клинок любовь.
Любовь
Опасная сладость.
Внезапная страсть.
Могущество. Слабость.
Взлететь и упасть.
Упасть и разбиться.
Воскреснуть и жить.
Поможешь влюбиться?
Сумей полюбить!
Мы – чёрное в белом.
Мы – белое в чёрном.
И в пламени тело
Горит непритворно.
Раздуй это пламя.
Лечи мою душу
Глазами, руками…
Давай! Я не струшу.
Ты новой любовью
Мне в сердце – с размаху…
За новою болью
Иду я на плаху.
***
Мы зависимы от многого и много:
От того, какою скатертью дорога,
От условностей и тяжести кармана,
От злословия, от мести и обмана,
От жары и вьюг, от пасмурной погоды,
От других причуд таинственной природы,
От друзей, работы, времени и веры,
От мечты высокой, славы и карьеры,
От течений года, дня и ночи,
От любимых нами и не очень,
От разлук и встреч, от телеграмм и писем…
И ещё – от многого зависим.
Но не замечаем мы подчас,
Что зависит многое от нас.
Конец века
У меня на руке заграничной
штампованной трелью
Верещали часы. За окном психопатствовал снег.
Заметая следы полуночной последней метелью,
Уходил в нашу память двадцатый
растрёпанный век.
Его гриву седую симфонии дикие рвали,
Плети тысяч страстей иссекали
до жути лицо…
Ну а дети его по десятой уже наливали –
Кто-то сёмгу жевал,
кто-то под майонезом яйцо.
А он шёл напрямик. А за ним восходила большая,
Полыхнувшая НОВОзвезда – мирозданья венец!..
Я стоял у окна, молча век в тишине провожая…
Уходил в наше прошлое наш многодетный отец…
Живите, мужики!
Памяти моего друга
Александра Архипова…
Вот и друзья уходят в мир иной.
По случаю какому, по болезни…
Всё – суетились, всё – куда-то лезли,
ушедших лет не видя за спиной.
Отцы – понятно! – гибли на фронтах:
Немало их на той войне осталось.
А тем, кому ещё пожить досталось,
жилось, как будто раненым, в бинтах.
Чего же мы уходим, мужики?
Нас на Руси становится всё меньше.
И на кого своих бросаем женщин,
которым вдовий посох – не с руки?..
А на кого бросаем мы Страну?
Она и без того в позоре чахнет.
А что, как снова порохом запахнет,
какую рать отправим на войну?
Без нас России просто не бывать.
А мы – как будто Богом позабыты:
к самим себе заботы позабыты,
а на других – и вовсе наплевать.
Расколотое напрочь – не сложить.
Поди, забыли, что в мечтах носили?
Нет благодатней почвы, чем в России:
На ней бы, мужики, чего не жить?!
Метафора
В заморских нынче шлындаем туфлях,
но – вышли все из старой телогрейки.
И наша жизнь не стоит ни копейки,
пока Земля стоит на Трёх Рублях!
Пока она, смещаясь по оси,
копеечно вращается на рынке,
мздоимцы вновь жируют на Руси
и прячут баксы в бабушкины крынки.
Коррупция разбухла – на паях!..
А в храм несёт, что в тайники не влезло.
Пока Земля стоит на Трёх Рублях,
жизнь человечества глупа и бесполезна.
«Коротышки»
***
Так вот и ушла от «кошелька»,
на развод не взяв с него ни бакса.
В паспорте его печать – как клякса
в новенькой тетрадке дурака.
***
Я – не брошенный вами совсем.
Я – всего лишь на время забытый,
как бочонок вина недопитый,
но обещанный к празднику всем.