Безработный Гондольерщик

МАРКО ПОЛО

Это только так кажется, будто бы я – амфибия,
поселившийся в ванной, дышащий кипятком.
Я однозначно ищу в твоём имени перемирия
между мною и этим чистым, как лист, мирком,
запираясь щеколдой не от твоих запястий,
пальцев, предплечий, плеч, шеи, ключиц...
Просто мне иногда нужно на время пропасть и
выйти в дальнее плаванье, полное небылиц;
нужно вписать себя в списки таких же, как я, ясонов,
магелланов, колумбов, улиссов и стать всех весомее, всех одиссей.
Так что, милая, если в ванной заперто снова,
не предлагай мне абонемент в бассейн.

* * *

...и от начала лета бабьего

до увяданья баобабьего...

Лунная осень тонка,
как земная ось.
На астероидах
осыплются баобабы…

Роза, её ведь тоже пройдёт насквозь 
осень,
земные превосходя масштабы!

Чёрным по белому,
красным по календарю –
Граблями листопад
прячь по колодцам кратеров.

Лунная грусть проявится к октябрю,
Выдавив онемение из литераторов.

Осень открытого космоса
полосой
ляжет на наши будни:
раз строка, два строка...

Маленький принц идёт за своей звездой
Лунной походкой –
не Майкла, а Нила Армстронга.

ВЗАХЛЁБ

ты выйдешь из моря, а я буду ждать корабли...
ты выйдешь из моря с последним накатом прилива,
по волнам гуляя уверенно, неторопливо,
пока я на пристани буду считать корабли,
забитые ветром в квадратные бухты земли...
я буду искать в пассажирских твоё, почему-то
туманно знакомое, смутно чужое лицо.
ты выйдешь из пены и ляжешь на наше крыльцо,
пока я тебя буду бегать искать по каютам...
ты выйдешь на берег из волн через пару минут, а
ребёнок спросонья тебя не узнаёт как будто,
и только собаки проситься начнут на крыльцо...
я буду нырять за тобою с высоких причалов,
сбиваться, подсчёт кораблей начиная сначала:
я буду пытаться – пока не зажгут фонари.
ты выйдешь с приливом и тихо уснёшь у порога,
сама не узнав ни соседей, ни сына, ни Бога,
и только собаки скребут и скребут у двери.

* * *
Там, за дождём, – седьмые небеса.
Льёт третий день, наутро сваи смыло.
Пустить метеорологов на мыло –
За эти их форкасты-чудеса!

С которых пор форсируется вброд
Гремучий Стикс в сезон осенних ливней?
И слух прошёл, что пресловутый плот
Разбит о скалы. Многие погибли…

Там, за дождём в воротах золотых,
Таможенный контроль на перекуре.
Мы третьи сутки прячемся от бури.
Прогнозы есть, но лучше бы без них.

А очередь растёт не по часам –
Последняя из бытовых насмешек.
Когда наш безработный Гондольерщик
Спасённые просушит паруса?

Там, за дождём, – осенний листопад.
Ещё вчера я выбросил монеты
В бурлящий омут. Больше денег нету…
Безделие! Ну в чём я виноват?

Весь смысл бытия в простом плаще –
Вот как кончают псевдодемократы.
Там, за рекой, – нам могут быть не рады;
Там, за дождём, – а ждут ли нас вообще?