Светлана КРЫЛОВА, выпускница Литературного института имени Горького, автор двух стихотворных сборников – «Отражение» (Тула), «Седьмая пятница» (Москва). Вышли в свет компакт-диски с песнями на стихи Крыловой.
УТРО
В нежном облаке – синие проруби,
Воробьи завели дребедень.
Над Москвой летят белые голуби,
Будет солнечным новый день!
Плед рассветный на рощу сброшен –
Цвета спелого персика шёлк!
Боже, как же твой мир роскошен,
Как же жить-то в нём хорошо!
***
В небе – Бог. Под окном – сирень.
В колыбели малютка-сын.
Жизнь – занятная карусель,
Снова сделан виток один.
Я – кормящая мать. Тружусь:
Покормить, поиграть да спать.
Ты прости уж, святая Русь, –
Недосуг мне тебя спасать.
Пока думает Дума пусть,
Поп поклоны кладёт Кремлю,
Возрождённую свою Русь
Я грудным молоком кормлю.
***
Я выход искала из дедова сада –
К клокочущей жизни, кипящей весельем,
Общеньем столичным. Навзрыд новоселья
Просила душа в скучный вечер осенний!
Но в спешке московской упасть –
неизбежность,
Застольных бесед красноречье – пустое…
Вернулась – шуршать облетевшей листвою,
Смотреть облаков розоватую нежность.
Здесь запах увядшей листвы у перрона
До боли родной – пахнет Яблочным Спасом,
Сосной и костром, и всевидящим глазом
Косится знакомая с детства ворона.
Я поздно прозрела, но этому рада,
Что есть у души моей место уюта,
Что выхода нет из волшебного сада
И что все дороги – отсюда – досюда.
СОН
Мне приснился частный дом…
Облепиха под окном
И черёмухи кусты.
Юрких ящериц хвосты –
В россыпь, прячутся пугливо.
– В старый сад заходишь… Ты.
…Ты берёшь большой топор,
Крошишь мясо, рубишь ветки…
Раздуваешь ты костёр,
И дымище в небо – едкий…
Я смотрю во все глаза,
Я сама себе не верю!
…Приближается гроза.
Сквозняком открыло двери…
– Ты?
– Ну я. А кто ж ещё? –
Улыбнулся удивлённо.
…Листья катятся со щёк
У всезнающего клёна…
Звездоглазые коты
Хитро лапой умывались…
Я упорствую:
– Не ты!
Разве мы не расставались?!
Здесь размыта колея…
Как же ты ко мне проехал?
Утешаешь:
– Только я.
– Только он, – кивает эхо.
Камнепадами с души
Наземь сыпалась усталость…
Стала лёгкой – хоть пляши!
…Лучше б я не просыпалась!
РЕМЕСЛО
Похожа запятая на весло,
вопрос кривой – на вешалку похожий.
Поэты не играют в ремесло!
Поэт в пылу себя повесить может
на знаке вопросительном! «К чему?
Кто виноват? Что делать?» Без ответа
не оставляйте бедного поэта!
В ответе – он, непросто жить ему!
Причастный к мелочам, гребёт веслом,
бросает восклицание как камень!
И каждое тире – открытой раной,
и в каждом слове под его руками –
судьбы излом.
Рождённый мерить меркой неземной,
то создаёт – то рвёт планеты в клочья!
И просветлённый – рано в мир иной
уходит, спотыкаясь многоточьем…
***
Бог подумает о хлебе,
Чтобы жили мы не плача!
А две радуги на небе –
Это к редкостной удаче!
Жили мы не для наживы
Творческой самоотдачей.
Но – ещё мы живы, живы!
Это редкая удача.
Впереди всё будет чу’дно,
Мы любимы. Это значит,
Будут праздничными будни.
Всё – к удаче, всё – к удаче!
***
Мир рушился не раз, не два, а двадцать.
И гаснул свет, и не хватало слов.
Похоже, умирать и возрождаться –
Привычное занятие миров!
Всё призрачно. Что будет, я не знаю.
Не хуже, чем бывало, а пока,
Причудливые формы обретая,
Плывут, плывут по небу облака.