Литературная Газета
  • Главная
  • О газете
    • История
    • Редакция
      • Главный редактор
      • Редакционный коллектив
    • Рекламодателям
    • Свежий номер
    • Архив
      • 2025 год
      • 2024 год
      • 2023 год
      • 2022 год
      • 2021 год
      • 2020 год
      • 2019 год
      • 2018 год
      • 2017 год
      • 2016 год
      • 2015 год
      • Старая версия сайта
    • Авторы
    • Контакты
    • Партнеры
  • Темы
    • Литература
      • Интервью
      • Информ. материалы
      • Премии
      • Юбилеи
      • Авторские рубрики
    • Политика
      • Актуально
      • Экспертиза
      • Мир и мы
      • Позиция
      • СВО
    • Общество
      • История
      • Дискуссия
      • Образование
      • Право
      • Гуманитарий
      • Импортозамещение
      • Человек
      • Здоровье
    • Культура
    • Кино и ТВ
      • Премьеры
      • Телеведение
      • Сериалы
      • Pro & Contra
      • Радио
    • Клуб 12 стульев
      • Фельетоны
      • Афоризмы
      • Анекдоты
      • Сатира
    • Фотоглас
    • Мнение
      • Колумнисты
      • Точка зрения
    • Интересное
  • Спецпроекты
    • Библиосфера
      • Рецензии
      • Репортажи
      • Обзоры
    • Многоязыкая лира России
    • Литературный резерв
    • ГИПЕРТЕКСТ
    • Невский проспект
    • Белорусский дневник
    • Станционный смотритель
    • Настоящее Прошлое
    • Уникальные особняки
  • Портфель ЛГ
    • Стихи
    • Проза
    • Проба пера
  • Конкурсы
    • Золотое звено
    • Гипертекст
    • Литературные конкурсы
    • Литературный марафон
  • Подписка
    • Электронная подписка
    • Подписка почта России
    • Управления подпиской
  1. Главная
  2. Статьи
  3. 01 января 2007 г.
Литература

Что поделать, такие мы есть...

01 января 2007

Иван ИВАНЮК

Родился в 1955 г. в Брестской области. Окончил Московский энергетический институт и Российскую академию управления. 20 лет проработал военным журналистом. Член Союза писателей России, автор нескольких книг стихов и переводов. Живёт и работает в Москве.

***
Снов моих оболочки
Развернутся назад,
И становятся ночью
Чьи-то злые глаза.

И упорно мусолят
Каждый прожитый год,
Как дотошный историк
И плохой педагог.

И надежды мельчают,
И удачи горчат.
А глаза изучают
Каждый день, каждый час.

Покидаю, как кролик,
Надоевшую клеть.
Я подвержен контролю
И готов умереть.

***
Мы вернёмся пропахшие дымом костров,
Соберём на проезд потускневшую медь,
Заберёмся в трамвай –
нас не пустят в метро,
И ещё ни о чём не посмеем жалеть.

Мы в общагу придём, посидим за столом,
На расспросы не зная, что сходу сказать.
Нас пока будет радовать это тепло
И лечить новизной,
как чудесный бальзам.

Нам ещё поменять надо будет суметь
Наш походный бивак
на уют стен и крыш,
А пока мы идём, на бескрайней земле
Оставляя родимые пятна кострищ.

***
Заблужусь в июле...
День в земном зените.
Небо притянули
Золотые нити.

В сетке повилики
Сундучок зелёный.
Чуть живые блики.
Проливные звоны.
Литургия лета.
Ливневые плети.
Ни на что ответа
Нет на белом свете.

***
Погибает страна.
Умирает загадочный этнос.
Рвётся тонкая связь
с отголоском нездешних миров.
И нельзя не будить
городов задремавшую Этну,
И разбудишь – беда,
потечёт жаркой лавою кровь.

Из вселенской тоски
родилось равнодушие лени?
Мы безропотно ждём
то благую, то чёрную весть.
Вместо прочных основ –
лишь безжалостный гнёт поколений.
Это, Господи, мы.
Что поделать, такие мы есть.

Сон под утро тяжёл.
Не найти в нём готовых решений.
Это как на войне –
нет страшнее безвестным пропасть.
Я кричал и стрелял по бегущим,
как память, мишеням.
Я кричал и стрелял,
и боялся случайно попасть.

Переменится мир
по своим, непонятным законам,
Потеряется след
лучезарнейших душ и умов...
Мы парады планет
наблюдаем с любимых балконов,
На парады людей
выходя из казённых домов.
***
На территорию стрекоз
Попали мы случайно.
Лишь только ночь сняла наркоз,
Как крылья зазвучали!..

Они нарушили завет
Лесного звукоряда,
Они несли на крыльях свет
Оптических разрядов.

Отдав себя навек во власть
Космических потоков,
Они насквозь пронзали нас
Своим любовным током.

Как будто лесом шла гроза
Валторны и гобоя,
Твои бездонные глаза
Заполонив собою.

***
Деревья, вид сверху. Ведический знак.
Дорога налево, дорога направо.
Вечернее небо грызёт зодиак,
Вставляя луну в голубую оправу.

Она через тучи уносится прочь,
Она воцаряется в сумраке талом.
Пусть с нами пребудет
бессонная ночь,
Коль чья-то печаль на планету упала.

Отчётливым стал
и таинственный знак –
Сначала начать
всё становится поздно.
Вечернее небо грызёт зодиак
И гонит к обрыву отставшие звёзды.

Обсудить в группе Telegram

Иван Иванюк

Подробнее об авторе

Быть в курсе

Подпишитесь на обновления материалов сайта lgz.ru на ваш электронный ящик.

  • На дальней станции...

    05.06.2025
  • Дождь над городом – свинец

    05.06.2025
  • Александр Куприянов: На киче я не парился, но это… комплимент!

    05.06.2025
  • До райских врат простёрлись долы

    05.06.2025
  • Правда войны и правда о войне

    04.06.2025
  • Путешествия шеститомника

    1961 голосов
  • Голос совести

    1468 голосов
  • Русская поэзия обязана провинции

    1346 голосов
  • Молчанию небес наперекор

    973 голосов
  • Бедный, бедный Уильям

    902 голосов
Литературная Газета
«Литературная газета» – старейшее периодическое издание России. В январе 2020 года мы отметили 190-летний юбилей газеты. Сегодня трудно себе представить историю русской литературы и журналистики без этого издания. Начиная со времен Пушкина и до наших дней «ЛГ» публикует лучших отечественных и зарубежных писателей и публицистов, поднимает самые острые вопросы, касающиеся искусства и жизни в целом.

# ТЕНДЕНЦИИ

Поэзия Книги Фестиваль Театр Премьера Дата Интервью Событие Сериал Утрата Новости Театральная площадь Век Фильм Поэзия Калмыкии
© «Литературная газета», 2007–2025
Создание и поддержка сайта - PWEB.ru
  • О газете
  • Рекламодателям
  • Подписка
  • Контакты
ВКонтакте Telegram YouTube RSS