ЛИТРЕЗЕРВ 
, 26 лет, ЯРОСЛАВЛЬ
ПЕРЕСОЛЕНО
Пересолено всё. Приветы – и те горчат.
(Но слово на «л» и в мыслях не смей… Табу!)
Чем сердце кормить мне? –
Галдит, как гнездо галчат.
Рождается новый план. И летит в трубу.
Пересолено всё. Ни пресных, ни сладких дней.
Я верю в приметы, но эту взашей гоню.
На пару с весной мы то ветреней, то верней…
Я стану твоей белокурой весёлой ню.
Пересолено всё. Зайди в мой солёный миф –
всё лучше, чем мерить шагами своё «хочу».
Семь разных небес – на какое направим лифт?
Мне, милый, до лампочки. Если плечом к плечу.
ДО-И-ПОСЛЕ-БЛЮЗ
Нет, я у окна не сидела в рюшах
с лицом, похожим на лайм,
до часа, когда Степаша с Хрюшей
делят детский прайм-тайм.
Не то чтоб себя мне не было жалко,
но весь досуг шёл на сон,
и проживала, как в коммуналке,
во мне семёрка персон:
метресса, лох, работяга, сыщик,
ироник, стерва, эстет…
Тогда любовь, как задумчивый прыщик,
не знала: зреть или нет,
тогда надо мной засыпали мухи,
по вторникам снился Кай –
не то чтобы в полной жила разрухе,
но больше не отпускай!..
Мой homo улыбчивый, серый lupus,*
кому кого приручать? –
не ради влеченья к пюре да супу,
а просто – ради плеча,
буйков-позвонков, заусениц, шрамов,
и тьмы ресничных кулис,
и ради того, чтоб кончалась драма
так радостно, чтоб на бис.
А если однажды увязнем в ссоре
бордовой, как каркаде,
напомни про губы со вкусом моря,
таблеток, дыни, ж/д;
про то, что сплести узелок на счастье
сложнее, чем расплести.
Во многия мудрости – мало сласти…
Ты знаешь, как подсластить.
ВЕСЕННИЙ КВЕСТ**
Поддаться? – Податься подальше от крыши,
туда, где всё дышит, и бродит, и прыщет…
По дереву – соки, по улицам – люди,
по телу – мурашки вчерашних прелюдий,
и в небо вглядеться – как вляпаться в лаву,
дизайнер весны постарался на славу:
не лица, а лики, не стены, а фрески,
цвета гармоничны, чисты и нерезки.
Шаг влево, шаг вправо – и ты в Зазеркалье,
а там чудеса тебя вмиг отыскали –
им жаждется свежей доверчивой крови
(чем старше, тем сказки жадней и суровей).
Эдем безысходный что к исту, что к весту,
и в нём к непростому готовится квесту
в мультяшном плаще с перепачканным краем
лирическая героиня… в раздрае.
Я хаосу «чао» задорно кричала,
теперь начинаю с отчая… сначала.
Ни вербным мехам не согреть мои щёки,
ни вышивке света на ветреном шёлке,
а тот, кто согреет, глядит всё острее –
неужто мой серый волчок озвереет?
Терзаюсь, обеты даю, обнимая:
что вывих любви себе вправлю до мая,
грядущее выйдет из морга у моря,
мы выйдем из ряда – во славу аморе! –
и монстров привычки досрочно замочим
на уровне дня и на уровне ночи…
В локации лета нас впишут сквозными
трёхспальной вселенной чудными связными,
как будто бы только вчера «тили-тесто» –
простыми героями брачного квеста.