Саша Штирлиц Аронов
Друзья! Когда нас станут бить
В порыве праведном ногами,
Пусть нас до этого ругали
Или хвалили, может быть,
Скрижаль царапая стилом,
Небесный Писарь в серой рясе
Черкнёт себе: «поэтов гасят».
Добавив в скобках: поделом!
Нам не простят смущенье дум,
Надрыв души и сердца тремор,
И нервов сорванные клеммы.
И то, что в целом, на беду,
Не подходили под фасон
Всем «красным»,
«белым» и «зелёным»,
Что мы не встали под знамёна,
Не прозвучали в унисон.
И не к спине пришей рукав,
И не к собаке – третий лишний,
И летом снег, и с яблонь вишни
Недалеко лежат, упав.
И рифмы врозь. И черти в пляс.
И Бог всплакнёт,
ведь он нас любит.
Нас обязательно отлупят!..
Но, может быть, не в этот раз...