Дмитрий Вилков
Двукратный лауреат литературного конкурса «Стилисты добра» на Межрегиональном совещании молодых писателей (Челябинск, 2018, 2019 гг.). Член актива Совета молодых литераторов Нижегородской области. Участник Всероссийского совещания молодых литераторов в Химках, Форума молодых писателей России и стран СНГ и фестиваля молодых деятелей культуры и искусств «Таврида-АРТ». Стихи публиковались в журналах «Нижний Новгород», «Дон», «Русское эхо», «Молодёжная волна», альманахах «Образ», «Российский литератор», в коллективных сборниках «Направление мысли» и «Поэтический Нижний».
* * *
М.Л.
Настроив телескоп картонный,
На небо смотрит астроном.
А небо тёмное бездонно,
Молчит, не ведая о том,
Как я настраиваю слово
На тонкий лад, небесный звон
И отправляю в полвторого
Сквозь ломкий безнадёжный сон.
Летят слова, летят, не тая,
Летят, не сбившись ни на гран,
А жизнь течёт непрожитая.
Невстреча, средоточье ран…
Мой стих затихнет на сетчатке,
Увы, невидимый вдвойне,
Не доберётся до тетрадки,
Но ты узнаешь обо мне.
Сормово
Смотри, смотри, – горит Юпитер
Над крышей дома номер три!
Рассвет июня слёзы вытер,
Во всем районе фонари
(Ты пей!) старательно мешают
В стаканах света мошкару.
А где же удочка большая?
Скажи мне, завтра я умру?
О Сормово, большая рыба,
Рождённая большой водой!
Холодного хвоста изгибы
Грозят реакторной бедой[1].
А дед мой плавился в мартене,
А рядом распадалась мать.
Родного пепелища тени
На позитроны разломать,
Как выяснилось, тоже можно.
Наживка ищет новый рот,
Свой голос я отдам тревожный
За поколенье, за народ.
Я всё-таки влюблён от века
В район, плывущий по реке.
В тумане ищет человека
Мой белый бакен – вдалеке.
Во сне качаются промзоны,
Их рельсовый прибой простыл,
Проститься хочешь? Нет резона.
Я здесь родился. Я здесь жил.
Голос пропал
Голос ушёл, как поезд, и ни к чему билеты,
Где-то он мчит в пространствах, в стоге из звёзд игла,
Тонет с яйцом и птицей на переправе Леты,
Прячущей отраженья: только что ты была.
Голос – почти что поезд. Только что он уехал,
Дверь запирая глухо, сдвинув души засов,
Но на краю вселенной всё же дробится эхо
И отраженье бьётся в тысячах голосов.
Сувениры
Так много нам словами не сказать,
Возврата нет, и откатилось лето,
Как галька, ускользнула благодать,
Но в сердце шум – восьмое чудо света,
Он чудится, восьмое чудо тьмы,
А мы ползём по опустевшим пляжам,
Навстречу нам предчувствие зимы,
Мы замолчим и в раковины ляжем…
Ты слушаешь?.. За створками Азов
Ворочался в угаре самогонном,
Прожектор бил наотмашь, рвался зов,
А Крымский мост маячил за вагоном,
Шторм бешено вылизывал пролёт,
Как Цербер, не жалея рук Орфея,
Волошин прав: и Греция пройдёт,
И Генуя, и пена схлынет с шеи
Однажды обнажившихся миров,
Наш хрупкий перламутровый покров
На волю пустит (выписка больного!) –
Ещё никем не сказанное слово,
Над мраком наводящее мосты, –
Жемчужину слепящей наготы.
Ещё никем
не сказанное
слово.
Тамань
Уже прочерчены дороги,
Пробиты наши колеи,
Космические недотроги –
Кометы – жгут хвосты свои,
Касаясь жарких звёзд по-лисьи;
Планетам – взмах исподтишка,
Следящим: мы не добрались ли
До шва судьбы воротника,
До тонкого вселенной горла,
Горнила, бьющего за край
Протуберанцев: речь замёрзла,
Звучи, звучи, не умирай!
Не повторяйся: жив Печорин,
Страницей канувший в ночи,
Когда разносится над морем:
Не умирай, звучи, звучи!
И в море, как частицы свыше,
Огни на рейде дышат, ждут,
Грохочет порт далёкий, слышишь,
И колеи туда ведут,
Дай только руку.
_________________________
[1] Радиационная авария на заводе «Красное Сормово» в 1970 году при строительстве атомной подводной лодки К-320.