ПОЭТОГРАД 
***
Говаривала бабушка моя:
«Напраслина – подарочек из рая».
Над этими подарочками я
то плачу, то со смеху помираю.
Кто рад во всех пороках обвинять,
кто чествует, не зная угомону.
Не делайте, прошу вас, из меня
ни уличную девку, ни икону.
А впрочем, слухи – что, уйдут они.
Лишь одного до исступленья жаль мне,
что я кругом, куда ни поверни,
чужая в церкви и в миру чужая.
Так жаль, что я повсюду неправа
и для меня теперь одно и то же –
чужого мужа в губы целовать
и рваных голубей спасать от кошек.
Что всё во мне живёт – и дух, и плоть,
и грешников, и праведных смущая.
Но, может быть, простит меня Господь,
как непутёвых мы детей прощаем?
***
Мы позировали фотографу,
ненароком касаясь локтями.
Ты шутил: «Не держите нас долго так,
нас друг к другу безудержно тянет».
Как боялись мы в сумерках вечера
наши чувства всерьёз обнаружить!
Нам на головы, светом очерченный,
лился свет из фонарного душа. 
Мы стояли смешные, промокшие,
с колотящимися сердцами…
А фотограф сердился: «Ну что же вы!
Ближе встаньте, не видите сами?»
***
Я жила бы ролью, мне завещанной:
щи в печи, на ставнях петухи…
Мне не повезло родиться женщиной,
потому что я пишу стихи.
Срок придёт – не спрячешься за юбкою:
скольким слово головы снесло…
Оттого, что дочь в ночи баюкаю,
мне поэтом быть не повезло –
ведь и для неё живу на свете я!
Как мне объяснить в её годки,
что в смертельной битве за бессмертие
не за грудь хватают – за грудки?
Что полито кровью всё хорошее,
а всего обильней – добрый стих.
Не простит мне дочь свою заброшенность.
Бог – талант зарытый не простит.
***
Немало райских мест найдётся,
но мне отрадней в месте том,
где лес просеивает солнце,
ветвей качая решето.
Смотрите – весь в лучистых пальцах
огнём росы заполыхав,
как на дрожжах он поднимается
на сгустках пористого мха!
Он этим вкусным хлебным вдохом
любых обид сгоняет жуть.
И потому, когда мне плохо,
сюда я, к лесу, прихожу.
Я здесь всё чаще: людям тесно
теперь носить сердца в груди.
Мир глух. И кажется – из леса
и смысла нету выходить.
Но вдруг да посветлеют лица?
Лес так богато озарён –
как я могу не поделиться
той добротой, что дарит он!
***
Не такой уж я грибник, вам признаться,
только лес мне – что коту валерьянка.
День-деньской люблю по лесу слоняться,
даже если что ни гриб – то поганка.
Я людей люблю прекрасные лица,
пусть всё чаще попадаются рожи.
Мне бы надо хоть чуть-чуть сторожиться,
да ведь я не становлюсь осторожней.
Вроде опыт есть уже за плечами,
а бывает, где не ждёшь – и схлопочешь.
Но зато каких друзей я встречаю!
И с грибами мне везёт, между прочим.
МУРМАНСК