Владимир Шемшученко
Родился в 1956 г. в Караганде. Получил образование в Киевском политехническом, Норильском индустриальном и московском Литературном институтах. Работал в Заполярье, на Украине и в Казахстане. Прошёл трудовой путь от ученика слесаря до руководителя предприятия. Член Союза писателей России, член Союза писателей Казахстана. Лауреат ряда литературных премий. Участник двенадцати антологий поэзии. Автор семнадцати книг стихов. Живёт в г. Всеволожске (Ленинградская обл.).
* * *
...Фёдор Михайлович Достоевский
В руки студента вложил топор –
Пятнами крови заляпан Невский,
Кровью пропитан Гостиный Двор.
И не укрыть свой позор занавеской
Сытым рабам золотого тельца...
Фёдор Михайлович Достоевский,
Я допишу ваш роман до конца!
Артёмовск
Разрыв оторвал от земли
Вцепившихся в бруствер руками…
У кошки – боли… У собаки – боли…
А тут ещё я – со стихами!
Они сюда ночью пришли,
И все, как один, добровольно.
У кошки – боли… У собаки – боли…
Господь, забери их не больно!
* * *
Февральский дождь ворвался в город,
Раздел деревья и дома.
Спина сутулится сама,
Когда, подняв повыше ворот,
Перехожу Заневский вброд
У Александро-Невской лавры…
А где-то звёзды бьют в литавры,
И лето длится круглый год,
И полной грудью океан
В объятиях муссона дышит…
А тут (ба-бах!) сосуля с крыши –
Огромная, как чемодан
Заехавшей на часик тёщи,
В трёх метрах… Что быть может проще,
Чем замереть, как истукан,
Увы, в буквальном смысле слова…
Я чувствую себя… неважно…
Февраль. Заневский. Ночь. Туман.
Поставил точку. Задохнулся
От злого приступа стыда…
Ведь где-то люди насмерть бьются,
И кровь дешевле, чем вода,
И «всероссийские» поэты,
Помяв заёмный камуфляж,
С «передовой» нам шлют приветы…
Всё верно: Крым и вправду – наш,
Артёмовск – далее по списку –
Сожжённая дотла земля…
Я утром был у обелиска
В Дубровке… Мокли тополя,
Надгробья на Аллее Славы…
Не имут срама те, кто правы!
А мы, а ты, а он, а я?!
Оно, конечно, так бывает,
И всё случится – но когда!
А время между тем смывает
Людей, посёлки, города…
Марине
1
Перебранка полешек, бормотанье огня,
И волос твоих рыжих волнующий запах…
Я тебя назову: свет осеннего дня
Или лучше – предзимье на заячьих лапах.
А ещё… Из камина возьму уголёк
И на белом листе (только бы не проснуться!)
В простоте напишу всего несколько строк,
До которых потом не смогу дотянуться.
Полутон, полусвет – между явью и сном…
Только ты помолчи, а иначе разбудишь…
Это снег! Это первый большой за окном!
Я его полюблю так, как ты его любишь!
2
Я знаю, ты не спишь… Светает рано…
Глядишь в проём открытого окна.
Луна ведёт созвездий караваны
Туда, где я пьянею без вина.
Я даже к облакам тебя ревную,
Да так, что просто кругом голова…
Ты – птица! Не хочу тебя другую!
Я без тебя – на солнце сон-трава.
Что я? Когда глаза твои – в полнеба,
А ветер гладит золото волос…
Ты – мой родник! Ты – тёплый привкус хлеба!
Ты всё, что в этот час со мной сбылось!
Пою тебя, но ты меня не слышишь…
Шепчу, но неразборчивы слова…
Ты крыльями любви по небу пишешь…
Ты – женщина! И в этом ты права!