ИЗ ПОЧТЫ ГЛАВНОГО РЕДАКТОРА 
Ирине Федосовой
Повеет скорбью волшебство,
До нас дошедшее издревле.
Не ты ли пленницей его
Навеки сделалась, Андревна?
Легко ль в лесу по-волчьи выть,
Но, горю преданная смала,
Вопя по мёртвому, живых
Своими плачами спасала.
Когда они, сходя с ума,
Снопами боль свою вязали,
На этой по’жне ты сама
Не их ли плакала слезами?..
Нам нынче тех бы вразумить,
Кому чужая боль тупая
Лишь вроде повода сострить,
В шутейной роли выступая.
И сколько их, куда ни глянь,
Кто, угрызения не зная,
Отдав бессовестности дань,
Спит, заворачиваясь в знамя.
Петрушки на помостах сцен
Святыни обратят в курьёзы,
И, не заметивших подмен,
Нас душит хохот, а не слёзы.
Тот балаган принять за храм
И в уголок его забиться
И там, где балом правит срам
И зубоскальство в блеске рамп,
Не сном, а в хохоте забыться.
Взгляни: улыбчивый фигляр,
Нас улещая, словно сводня,
На смехе делая навар,
Готов размахивать исподним.
Самих себя забыв совсем,
Зачем в корнях фамильных рыться,
Когда осмеяны со сцен
И связь времён, и бескорыстье?
Ведь только палец покажи,
И все покатимся со смеха,
И поколеблет этажи
Его бессмысленное эхо.
На миг вернись и вразуми:
Хоть что-нибудь за годы эти,
Не осквернённое людьми,
Осталось ли на белом свете?
И пусть он был тебе не мил,
Но, пробуждённая потехой,
Явись оплакать этот мир,
Когда он корчится от смеха!
ПЕТРОЗАВОДСК