К Шукшину, за советом...

 ПОЭЗИЯ

Николай ПЕРЕЯСЛОВ 

* * *
Нынче день какой-то сероватый –
сквозь него не глянешь на просвет.
Будто даль позатыкали ватой:
вязнет звук и не проходит свет.
Трудно внять, что там, за пеленою,
небосвод – светлей и голубей...
Где же вы, дружившие со мною
стаи шумных белых голубей?
...Огляжу окрестности с балкона,
и как будто кто напомнит мне:
«Так бывает. Чем темней икона –
тем светлее краски в глубине».

Таможня

...Ночью поезд вдруг натянется,
будто кто-то крикнет: «Стоп!» –
и в окне предстанет станция
под названьем Конотоп.

И хохлацкие таможники
шумно ввалятся в вагон,
как отпетые безбожники,
прерывая сладкий сон.

Каблучками звонко топая,
Заглянёт в купе одна –
точно ведьма конотопская,
черноброва и стройна.

«Признавайтесь, – скажет, –
мальчики, что таите от меня?..» –
и потрёт о пальчик пальчиком,
будто денежки слюня.

И уйдёт, виляя бёдрами,
всех мужчин в купе сковав,
будто найденные доллары,
мой покой конфисковав...

* * *
Я на станции Липяги
лопал тёщины пироги,
на тарелке высокой стопкой
золотились блинов круги.

Хорошо за столом сидеть!
Хорошо за окно глядеть.
Хорошо пить чаёк из блюдца
и с теченьем дней не худеть.

А за окнами – листопад.
Солнце балует невпопад.
Впору лить бы дождям осенним,
а деньки – аж огнём горят!

Видно, кто-то, встав с нужной ноги,
к Богу вымолвил: «Помоги!» –
И Господь, не отвергнув просьбу,
пролил солнце на Липяги.

И, отведав блинов, сколь смог,
понял я, как нас любит Бог,
коль на равных – святым и грешным –
cтолько счастья льёт на порог...

Сростки-2005

Над Москвою – латай, не латай! –
хляби неба разверсты.
Ну а мой самолёт – на Алтай,
где берёзки стоят, как невесты.

С высоты, как зелёный паркет,
предстают огороды.
Вот – гора под названьем Пикет,
Вот – скопленье народа.

Свои души раскрыв, как мошну,
где хранились краюшки достатка,
вся Россия идёт к Шукшину,
отдавая себя без остатка.

Мне б понять – ну хотя бы на треть! – наши грустные были:
почему надо лишь умереть,
чтоб тебя полюбили?

Несть в Отчизне талантам числа!
Только нет им – и ходу.
Затопили страну волны зла.
Чем спасаться народу?

Где найти необманный ответ:
как нам жить в мире этом?..
И идёт вся страна на Пикет –
К Шукшину, за советом.

Ну а завтра опять: «Улетай!» –
жизнь потребует хмуро.
И глядит нам вдогонку Алтай –
по-шукшински, с прищуром...

Интернет-признание

На сервере дальнем висит одиноко
с неясным e-mail’oм письмо.
Оно назначалось тебе, но до срока
его по Сети унесло.

Быть может, «уборщик» его обнаружит
и вскроет на горе своё,
и глупому роботу голову вскружит
любовное пенье моё.

И вместо того чтобы текст
уничтожить
и дальше весь мусор стирать,
начнёт он шальные признания
множить
и строчки стихов воровать.
И как-нибудь ночью, тоску коротая,
ты включишь свой комп, не стерпев.
И строчек влюблённых безумная стая
слетит, словно птицы, к тебе...

Философское

Возле станции Липяги
бродят голуби между рельсами.
Пожелтевшие лопухи
машут вслед электричкам рейсовым.

Спит под горкой Солдатский лес,
содрогаясь, когда у станции
прокричит товарняк, как бес,
из души изгоняясь старцами...

Тлеет жизнь, покорясь судьбе,
за окошком под низкой крышею.
Дым над домом прилип к трубе,
как чинарик – к губе курильщика.

Я стою на платформе, жмусь,
за колонной от ветра спрятавшись...
Эта станция – тоже Русь!
Тут живёт моя тёща рядышком.

В ветре носится пыли взвесь,
в лужах нефть блестит переливами.
И, наверное, даже здесь
можно быть на земле счастливыми...


Ширь

Между Москвою и Самарой –
даль неба сера и глуха.
В ней облака бредут отарой,
послушны воле пастуха.

Куда их гонят, нет известий –
то ли в Китай, то ли в Сибирь.
Но не стоять же впрямь на месте,
когда вокруг – такая ширь?..

Отпускное

Земную жизнь пройдя до середины,
я повстречался с морем, полюбив
его простор, зелёные глубины
и шаловливый, как щенок, прилив.

В часы заката, когда солнца чашка
прольёт на море золотистый чай,
как грациозно режет воздух чайка,
нас замечать прекрасное уча!

Шагну на пляж: по линии прибоя –
кипят пивные белые валы.
А выше их – лишь небо голубое,
где облака бредут, словно волы,
впряжённые в возы
с чумацкой солью...

...Прожив три дня и вздумав уезжать,
себя обратно – вырываешь с болью,
словно во всё – уже вросла душа...

МОСКВА