Перейти к содержанию
  Среда 27 сентября 2023
Литературная Газета
  • О газете
    • История
    • Редакция
      • Главный редактор
      • Редакционный коллектив
    • Рекламодателям
      • Реклама в газете
      • Реклама на сайте
    • Свежий номер
    • Архив
      • 2023 год
      • 2022 год
      • 2021 год
      • 2020 год
      • 2019 год
      • 2018 год
      • 2017 год
      • 2016 год
      • 2015 год
      • Старая версия сайта
    • Авторы
    • Контакты
    • Партнеры
  • Темы
    • Литература
      • Интервью
      • Информ. материалы
      • Премии
      • Юбилеи
      • Авторские рубрики
    • Политика
      • Актуально
      • Экспертиза
      • Мир и мы
      • Позиция
      • СВО
    • Общество
      • История
      • Дискуссия
      • Образование
      • Право
      • Гуманитарий
      • Импортозамещение
      • Человек
      • Здоровье
    • Культура
    • Кино и ТВ
      • Премьеры
      • Телеведение
      • Сериалы
      • Pro & Contra
      • Радио
    • Клуб 12 стульев
      • Фельетоны
      • Афоризмы
      • Анекдоты
      • Сатира
    • Фотоглас
    • Мнение
      • Колумнисты
      • Точка зрения
  • Спецпроекты
    • Библиосфера
      • Рецензии
      • Репортажи
      • Обзоры
    • Многоязыкая лира России
    • Литературный резерв
    • ГИПЕРТЕКСТ
    • Невский проспект
    • Белорусский дневник
    • Станционный смотритель
    • Настоящее Прошлое
    • Уникальные особняки
  • Портфель ЛГ
    • Стихи
    • Проза
    • Проба пера
  • Видео
    • Правила общежития
    • Настоящее Прошлое
    • Видеоряд
  • Конкурсы
    • Золотое звено
    • Гипертекст
    • Литературные конкурсы
    • Литературный марафон
  • Подписка
    • Электронная подписка
    • Подписка почта России
    • Управления подпиской
Идет поиск...
К сожалению, ничего не найдено.
Изменить запрос
LGZ
LGZ
  • Главная
  • Новости
  • Статьи
  • Видео
  • Колумнисты ЛГ
  • Все рубрики
    • Новости
      • ЛГ Online
      • ЛГ Плюс
      • Позиция
      • Спецформат
    • Статьи
      • Политика
      • Общество
      • История
      • Литература
      • Кино
      • ТВ
      • Театр
      • Музыка
      • Архив номеров
    • Видео
    • Авторы
  • Об издании
  • Рекламодателям
  • Подписка
  • Контакты
LGZ
  Статьи    01 января 2007 г.
Литература

Как тяжко дышит русское пространство...

Костров Владимир Костров Владимир — 01 января 2007

Cтихи разных лет

***
    Н.Н.

Давно, когда читал я Жaна Поля Сартра,
Работал, сочинял, не знал иных забот,
В Загорске мужичком сдавалась мне мансарда,
Оплачивал её оптический завод.

И был хозяин мой по тем годам богатым,
В науке и стихах не смыслил ничего,
Цейлонский попугай, ругающийся матом,
Свой плен переживал на кухне у него.

А в садике роса развешивала стразы.
И ночь была полна желанья и огня,
И были Вы юны, стройны и востроглазы,
Любили Вы цветы, конфеты и меня…

Прошло полсотни лет, и Вы – почти старушка.
Но древний огонёк в глазах у Вас сквозит.
И светлых завитков берёзовая стружка
Под пеплом седины… Спасибо за визит.

Признаться, я не ждал подобного сюрприза,
И чем-то, может быть, я окажусь смешон.
У Вас своё авто и даже карта «виза».
Наш жизненный транзит ещё не завершён.

И где-то за окном, уже за гранью взгляда,
Тот дивный, давний мир, как позабытый рай:
Оптический завод, зелёная мансарда,
Загорский монастырь. Цейлонский попугай.

***
Дремучие леса, деревья и поляны,
Покосные луга у Вохмы, у реки.
Примите мой привет, древляне и поляне –
Родные вохмяки.

Я до сих пор живу сентенциею древней,
Душою устремлён в мир детства своего.
Да, можно увезти парнишку из деревни,
Но вытащить нельзя деревню из него.

Я вспоминаю вас,
И делаюсь спокоен,
И верю в чудеса.
Неужто новый век
Нас вырубит под корень,
Как мы свои леса?

Хочу я, чтоб всегда с утра над деревнями
Сверкали петухи.
Чтоб вечно были вы – поляне и древляне –
Родные земляки.

ПАМЯТИ ГЕОРГИЯ СВИРИДОВА
Незримы и невыразимы,
Лишённые телесных пут,
Рождественские серафимы
Теперь Свиридову поют.
О тесноте земной юдоли,
Где каждый звук его зачат,
В морозном небе, в чистом поле
Распевы горние звучат.
И хора сладкое согласье,
Мерцающее в звёздной мгле,
Так внятно говорит о счастье,
Ещё возможном на земле.
И как пророк в сухой пустыне,
С надеждой глядя в небеса,
Почти оглохшая Россия
Внимает эти голоса.
Молись и верь, земля родная,
Проглянет солнце из-за туч…
А может быть, и двери рая
Скрипичный отворяет ключ.

***
Поп-арт уж наступил.
Идёт разлив гламура.
Беснуется толпа. Безмолвствует народ.
В Сокольниках вчера последнего Амура
Из лука расстрелял зарвавшийся Эрот.

Не просветлили нас лукавые свободы,
И не горит в глазах небесный горний свет.
Нас пригласил Господь в высокий храм природы,
А мы в него вошли, как в дом, где Бога нет.

Экраны режут глаз больным болотным блеском,
И торфяною мглой закрыты близь и даль.
Лишь юности моей военной, деревенской
Мне видится во сне святая пастораль.

ЯРОСЛАВ СМЕЛЯКОВ
Как пред вещей природою – вечной натурой,
некой мерою меряя время своё,
тихо кепку сниму перед смутной фигурой,
отошедшей как будто бы в небытиё.
Беспокойно и в памяти сталкиваться лбами
с этой жизнью, отпетой крутым кумачом,
с бледным длинным лицом, и большими губами,
и, как вызов, приподнятым правым плечом.
Голос свой глуховатый, разбавленный жестью,
он сумел подарить самому бытию
и намеренно резким, размашистым жестом
как бы сам ограничивал зыбкость свою.
А душа клокотала, металась, болела
и стремилась очистить, поднять, прополоть.
И на мысль, как на кость воспалённого тела,
нарастала его стихотворная плоть.
Был он, словно деталь, трудной жизнью зазубрен.
Пар и сталь источили его естество.
Но, похожа на редкого зверя, на зубра,
всё живёт грубоватая нежность его.
Это жизнь, а не тень,
это смесь, а не помесь.
Вижу два бугорка от его желваков.
И особенно как-то тревожится совесть,
если слышишь слова – Ярослав Смеляков.

***
Над соловьём в ветвях
И воробьём в репьях
Не потешайся юмором напрасным.
Увы! В твоих стихах или статьях
И звука нет о вечном и прекрасном.
А если держишь Пушкина в уме
И думаешь о нём как о коллеге,
Не собирай сметану на дерьме
И не гнушайся мужиком в телеге.

***
                                                        Вл. Соколову

Ты сказал, что от страшного века устал.
И ушёл, и писать, и дышать перестал.
Мне пока помогает аптека.
Тяжело просыпаюсь, грущу и смеюсь,
Но тебе-то признаюсь: я очень боюсь,
Да, боюсь двадцать первого века.
Здесь бумажным рулоном шуршит Балахна,
На прилавках любого полно барахла,
И осенний русак не линяет,
И родное моё умирает село,
И весёлая группа «Ногу свело»
Почему-то тоску навевает.
Знать бы, как там у вас?
Там, поди, тишина,
Не кровит, не гремит на Кавказе война.
И за сердце инфаркт не хватает.
Здесь российская муза гитарой бренчит
Или матом со сцены истошно кричит.
Нам сегодня тебя не хватает.
Я почти не бываю у близких могил,
Но друзей и родных я в душе не избыл.
Мне они, как Афон или Мекка.
Я боюсь, чтобы завтра не прервалась
Меж живыми и мёртвыми вечная связь,
Я боюсь двадцать первого века.
  
***
В тупой борьбе на торжище убогом
И тесноте всеобщей суеты
Нас исцеляют посланные Богом
Безгрешные и дивные цветы.

В них вечный спор с глухим могильным мраком –
Раз есть сейчас, так будет и потом.
Цветы в лесах, полях, по буеракам,
В пустом саду, вазоне золотом.

Полно печали под небесным сводом,
И проблеска как будто не видать.
Но есть цветы, чтоб указать народам,
Что надо уповать на благодать.

Невыносимо трудно быть распятым,
И всё труднее верить в чудеса,
Но только так Христос, как Пантократор,
Воскрес и устремился в небеса.

***
Отдохнула, чуть-чуть подлечилась.
И как будто опять расцвела…
Я скажу: наша жизнь получилась,
Не смогли её выжечь дотла.

Надо мной ты напрасно смеялась,
Оптимистом звала по судьбе.
Повторюсь: наша жизнь состоялась,
И за это спасибо тебе.

Пусть иные сегодня жируют,
Унижают и совесть и труд.
Наши дети не пьют, не воруют,
Наши внуки работать идут.

***
                         Валентину Распутину

Так хотел он нас предостеречь:
Убедить, что Слово – это весть.
Человек, России давший речь,
Жизнью заплатил за слово «честь».
Но теряет смысл свои права…
Чудаки, а пуще – дураки,
Золотые русские слова
Разменяли мы на медяки.
Если не пойдём Его тропой,
Если зарастёт Его тропа,
Станем мы базарною толпой
У Александрийского столпа.
Так прими его благую весть,
И тебя врагу не победить…
Ну а людям, потерявшим честь,
Можно из истории уходить!

***
Удушный дым, как знак непостоянства,
Несовершенства мира твоего.
Как тяжко дышит русское пространство –
Огромное живое существо.

О чём вчера мы спорили так рьяно,
Не совмещая мненья о вожде,
А надо бы с бездушного экрана
Провозглашать моленье о дожде.

О, если бы я знал такое слово,
Чтобы призвать в луга, поля и лес
Кипящего, грибного, проливного,
Живительного ангела небес.

К нам этот месяц прилетал, как ангел,
С прохладой, с кузовком грибного дня,
Но в этот год другой нам послан август,
На облаке из дыма и огня.

Мы нахлебались чёрного угара,
Спасая скот, деревья и жильё.
За что случилась эта божья кара?
Как пережить последствия её?
В Исландии плавились породы,
И Аргентину снегом замело.
Великое восстание природы
На смену революциям пришло.

РЕКВИЕМ ПО ЭСКАДРЕ
К кинофильму «Белый ковчег»

За дымкой голубой
Уже не отыскать нас,
Спасительный уже
Душе не нужен круг:
Исходит из страны
Печальная эскадра,
Как стая журавлей,
Летящая на юг.

Помочь нам не смогли
Ни вера, ни отвага.
Отмерена судьбой
Прощальная верста,
Но с нами честный крест
Андреевского флага
И смуглый крымский поп,
Похожий на Христа.

Ржавеют якоря,
Ветшает парусина,
Над реями плывёт
Босфорская луна.
Как подожжённый храм,
Горит вдали Россия,
Эгейская волна
Слезою солона.

Мы проиграли бой –
Ни воры, ни бандиты,
Мы не желали зла
Для Родины своей,
И Греция глядит
Глазами Афродиты
На поредевший строй
Железных кораблей.

Как белые снега,
Твои и грудь и плечи,
В глазах твоих жива
Родная синева.
Поставьте в память нас
Берёзовые свечи,
Скажите и о нас
Утешные слова.

Пускай вернутся к нам
И вера и отвага
Любым ветрам в ответ,
Любым громам назло,
Чтоб больше не пришлось
Андреевского флага
В бизертах целовать
Подбитое крыло.

Владимир Костров

Родился 21 сентября 1935 года в деревне Власиха...
Подробнее об авторе

Быть в курсе

Подпишитесь на обновления материалов сайта ЛГЗ на ваш электронный ящик.

Пригласительный билет

27.09.2023

Боль в утешение

27.09.2023

Последней молитвы слова

27.09.2023

Зверята на карантине

27.09.2023

Утрата

27.09.2023

Путешествия шеститомника

1961 голосов

Голос совести

1468 голосов

Русская поэзия обязана провинции

1346 голосов

Молчанию небес наперекор

973 голосов

Бедный, бедный Уильям

902 голосов
LGZ
«Литературная газета» – старейшее периодическое издание России. В январе 2020 года мы отметили 190-летний юбилей газеты. Сегодня трудно себе представить историю русской литературы и журналистики без этого издания. Начиная со времен Пушкина и до наших дней «ЛГ» публикует лучших отечественных и зарубежных писателей и публицистов, поднимает самые острые вопросы, касающиеся искусства и жизни в целом.

# ТЕНДЕНЦИИ

Фестиваль Память Театр Премьера Книги Дата Книжный ряд Выставка Эпоха Кино Новости Событие Писатель Сериал Утрата
© «Литературная газета», 2007–2022
Создание и поддержка сайта - PWEB.ru
  • О газете
  • Рекламодателям
  • Подписка
  • Контакты