Вне классов, партий и систем,
пока живу ещё на свете,
я буду вам любезен тем,
а иногда ещё и этим.
Зачем ты, осень, вялый лист
младенческим румянцем красишь?
И почему же ты, артист,
не сеешь доброе, а квасишь?..
Художник жизнь всегда украсит,
с восторгом он живописует,
ведь жизнь и плющит, и колбасит,
а также тащит и прессует.
Куда ведёт судьбы плетенье,
Нам не дано предугадать –
потери или обретенья.
Но чаще в рожу могут дать.
Цвет осени – нечаянный и ржавый,
кой-где дрожащий луч на стынущей воде,
кой-где холодный ветр над нашею державой,
и наша демократия… кой-где.
Мужчины-бабники? Да ерунда!
Мы все – от лихих до убогих
Влюбляемся сразу и навсегда,
Навеки, всерьёз и во многих…
Бывают дни – хоть волком вой,
Бывают дни – смеёшься вволю,
Бывает – в омут с головой!
А омут – лужа в чистом поле…
Любовь – она как приговор!
Я – прощелыга и охальник,
Но не разбойник и не вор…
За что «пожизненно», начальник?!
Талант скукожится в занудстве,
Не обретя великой цели.
Любите не себя в искусстве,
А Глазунова с Церетели!
Слегка ударенный мешком
коммунистической закалки,
я без авто, хожу пешком,
без тормозов и без мигалки.
Мы с целым миром наравне
В делах огромных и компактных,
Но нет величия в стране
Миллионеров контрафактных.
