Александр МИЛЯХ
БОЛЬ-ТРАВА
И послушна, и упряма,
Порождённая судьбой,
Зарастает густо память
Быль-травой и боль-травой.
Быль людскую на поруки
В доброте берёт строка,
Горькой правдой живы муки,
Долго мелется мука.
Издают далёкий скрежет
Лет жестоких жернова,
Боль-трава по сердцу режет –
Непокорная трава.
Заросло широко поле
Под названьем острым –
Русь!
Быль-трава растёт по пояс,
Боль-трава растёт по грудь.
Поднялась трава до сердца,
Заросла травой тропа,
А куда от муки деться?
Через жизнь ведёт
Судьба…
СЛУЖЕНЬЕ ПУШКИНСКОЙ МЕТЕЛИ
В. Рахманову
Дни в пургу вдохновенья летели,
Уходили в метели – года...
Вам небесные ангелы пели
И остались в судьбе навсегда.
Под санями играет дорога,
Бубенцов голос искренний
Прост,
Колокольчик поведает строго
О трагичном бессмертии вёрст.
Не уйти от священной погони
В поединке и вечном бою,
Кони мчат. Знают чуткие кони
Непокорную душу
Мою.
Пусть звенит золотая пороша,
Снежной ноты сверкает
Кристалл
И напомнит, что век мой
Хороший,
Я плохим человеком не стал!
Так играйте, играйте,
Кудесник,
Созидайте во мне чудеса,
Возвращая высокие песни,
Что дарили луга и леса.
Вы влюбить чудо в чудо сумели,
Я услышать сквозь время смогу –
Волшебство музыкальной метели
И стихов колдовскую пургу.
В вашей музыке нет междометий,
Поступь вечности к сердцу легка –
И тревожно приходит столетье,
И достойно уходят… Века.
К Чёрной речке приводит дорога,
И метель затихает уже,
Но я понял присутствие… Бога!
И почувствовал… Бога – в душе.
ЗЕМЛЕТРЯСЕНИЕ
А грозной ночью взбунтовались вещи.
Не стены в трещинах –
разрушился покой.
Гончар поранен... Зажигает свечи
Умелою и твёрдою рукой.
Среди потерь, утрат и потрясений,
В нашествии уверенного зла
Он сохранил творить добро уменье,
Художник из молдавского села.
Разбились вазы, бюсты, люстры,
И замер в полутьме просторный дом...
Владеть собой – особое искусство,
Когда душа согласна с мастерством.
Её огонь нерукотворный вечен,
И час урочный всё же – Впереди...
Талант творца те продолжают вещи,
Земной цены которым не найти!
ДОМИК В ПУШКИНСКОЙ ДОЛИНЕ
А на окне –
Седые георгины
Цветут.
Цветут – все времена подряд,
И стены дома смыл
наполовину,
Как водопадом,
Дикий виноград.
Войдёшь?..
Хрустят простые половицы,
А на столе –
Зачинщике пиров –
Грустят страницы,
письма из столицы,
Усталое
Гусиное перо.
Но этот дом!
И этот палисадник…
Сутулые, сухие тополя
Запомнили:
Промчался дерзкий всадник
И пыльным гулом полнилась
Земля.
В село вплывало солнце.
Спозаранку
В кувшинах стыло
Старое вино,
А в чистом доме
Юной молдаванки
Склонились
Георгины
За окно.