Собрался он писать трактат
Про Древний мир – жесток и нищ,
Про небосвод, что сплошь объят
Дымами тлеющих жилищ,
Про край, повергнутый в войну,
Про поруганье чистых дев,
Про разорённую страну,
Про страх людской и Божий гнев.
В трудах провёл он десять лет,
В счастливом забытьи души;
Оставив добровольно свет,
Он жил отшельником в глуши;
В садах, где пряный аромат
Теплом обласканных цветов,
Живя былым, писал трактат...
И наконец – трактат готов.
То был весьма достойный труд,
Неправды – ни одной строки,
Его немногие прочтут,
Зато похвалят знатоки.
Творец в затворе не зачах –
Вернулся в мир, преумудрён.
Огонь пылал в его очах,
Он слышал бранный гром и звон.
Вздохнул и вымолвил с тоской:
«Всё повторяется опять,
Цепями скован род людской,
И злу дано торжествовать!»
На мир, исполненный беды,
Он бросил долгий скорбный взгляд
И вновь ушёл в свои сады –
Писать очередной трактат.
(1874–1958), ВЕЛИКОБРИТАНИЯ
Перевёл