Литературная Газета
  • Главная
  • О газете
    • История
    • Редакция
      • Главный редактор
      • Редакционный коллектив
    • Рекламодателям
    • Свежий номер
    • Архив
      • 2025 год
      • 2024 год
      • 2023 год
      • 2022 год
      • 2021 год
      • 2020 год
      • 2019 год
      • 2018 год
      • 2017 год
      • 2016 год
      • 2015 год
      • Старая версия сайта
    • Авторы
    • Контакты
    • Партнеры
  • Темы
    • Литература
      • Интервью
      • Информ. материалы
      • Премии
      • Юбилеи
      • Авторские рубрики
    • Политика
      • Актуально
      • Экспертиза
      • Мир и мы
      • Позиция
      • СВО
    • Общество
      • История
      • Дискуссия
      • Образование
      • Право
      • Гуманитарий
      • Импортозамещение
      • Человек
      • Здоровье
    • Культура
    • Кино и ТВ
      • Премьеры
      • Телеведение
      • Сериалы
      • Pro & Contra
      • Радио
    • Клуб 12 стульев
      • Фельетоны
      • Афоризмы
      • Анекдоты
      • Сатира
    • Фотоглас
    • Мнение
      • Колумнисты
      • Точка зрения
    • Интересное
  • Спецпроекты
    • Библиосфера
      • Рецензии
      • Репортажи
      • Обзоры
    • Многоязыкая лира России
    • Литературный резерв
    • ГИПЕРТЕКСТ
    • Невский проспект
    • Белорусский дневник
    • Станционный смотритель
    • Настоящее Прошлое
    • Уникальные особняки
  • Портфель ЛГ
    • Стихи
    • Проза
    • Проба пера
  • Конкурсы
    • Золотое звено
    • Гипертекст
    • Литературные конкурсы
    • Литературный марафон
  • Подписка
    • Электронная подписка
    • Подписка почта России
    • Управления подпиской
  1. Главная
  2. Статьи
  3. 04 марта 2020 г.
  4. № 9 (6727) (04.03.2020)
Литература Проза Портфель ЛГ

Курорт

Рассказ

04 марта 2020

Евгений Белозёров

 


Писатель, член МГО СП РФ (член Высшего творческого совета). Родился в 1960 году в Калининграде в семье военнослужащего. Член редакционного совета литературно-художественного альманаха «Клад», руководитель творческой гостиной издательства «РОСА». Живёт в Москве.


 

Юрмала. Небольшой курортный городок, что в двадцати минутах езды от Риги: летом – утопающий в зелени садов, а зимой – в шуме балтийских ветров, раскачивающих вековые сосны; городок, по-моему, с единственной улицей Райниса, с небольшими домами, в которых разместились уютные магазинчики, с кафе, рестораном и огромным для этих мест зданием отеля «Юрмала» – видимо, главной достопримечательностью этого города.

Огни его неброски, как будто он и сам знает, что хорош собой, а к вечеру и вовсе погрузится в мягкую и таинственную негу грёз, окутанную приятной и завораживающей мелодией «Матиа Базар», которая как бы ненавязчиво будет приглашать отдыхающих здесь людей на редкое для многих по тем временам представление – варьете.

Одним словом, курорт и для миллионов моих соотечественников маленькое окошечко, в которое можно было заглянуть, даже прикоснуться и пожить той жизнью, которой, видимо, могут и должны жить простые люди.

Мне повезло: я располагаюсь в одноместном номере с видом на серое небо, бушующие сосны, на ревущее где-то море, и хотя самого моря, даже с третьего этажа гостиницы, совсем не видно, но всё происходящее говорит о его близости.

Первый вечер моего приятного одиночества, точнее – уединения (многие путают эти понятия). Где-то далеко осталась Москва с житейскими проблемами, промозглой зимой, нудной работой и всем тем, что оставляет каждый человек, пустившийся в дальнее путешествие, взяв с собой в дорогу самое необходимое.

Ещё при входе в гостиницу услужливый портье приглашает всех вновь прибывших посетить вечернюю развлекательную программу.

– Будет интересно!

Вспомнив о приглашении, я быстро одеваюсь и спускаюсь в ресторан. Приглушённый свет, мягкие ковровые дорожки, предупредительные портье, готовые к любой прихоти официанты – всё это располагает к покою и приятному времяпровождению. Не хочется ни о чём думать, всё за тебя уже продумано – отдыхай! Хочется только одного: слиться со всем этим и наслаждаться окружившим тебя вдруг непривычным уютом.

Заказав кружку пива, оглядываю зал. Официант не заставил себя ждать.

Пиво, свобода – пусть относительная, молодость, красивые женщины на сцене и волнующая итальянская мелодия… Так можно и голову потерять.

Напротив блестят глаза знакомой, приехавшей со мной в одной группе. О чём-то говорим.

Уходить, конечно же, не хочется, и я это делаю лишь перед самым закрытием заведения, благоразумно попрощавшись c ней.

Медленно поднимаюсь на свой этаж и не спеша иду по коридору.

Дверь одного из номеров приоткрыта, и я замечаю склонившуюся над столом под вечерней лампой белокурую голову девушки. Что-то заставляет меня замедлить шаг, и я запоминаю номер её комнаты. А зайдя в свой номер, я звоню по телефону этой незнакомке.

Телефоны и номера комнат, по счастливой случайности, совпадают. Но что я скажу ей?

– Извините, я проходил мимо, ваша дверь была приоткрыта… у вас нет сигарет?

– Есть, но у меня нет зажигалки! – ответил грустный голос.

– У меня есть.

Через пять минут я был у неё.

…За окном неистовствует февраль. Крупный, тяжёлый снег вываливается из тёмного чрева неба не переставая. Сосны гнутся под натиском ветра.

И будет утро. Ветер стихнет, только снег влажной ватой будет всё сыпать и сыпать. Но холода не будет.

И я буду идти по улице городка в ближайшее кафе, чтобы позавтракать.

Город ещё спит. Темно и сонно. Магазины закрыты, и удивительная картина: перед закрытыми дверьми, ровными рядами, в коробках и контейнерах, лежат привезённые заранее поставщиками продукты: молоко, сметана, творог – и никто не возьмёт. Никто. По-моему, даже не подумает. Что происходит с людьми, когда они попадают в общем-то обычные, человеческие условия? Какое-то чудо!

Захожу в кафе. Чисто, уютно, никакой суеты, вкусно и недорого.

Выбор блюд – неограничен. Среди прочего выбираю себе суп из белых грибов.

Обычная тарелка с грибным супом, а посередине горкой – белая масса. Вонзаю в неё ложку.

– Что это? – спрашиваю.

– Сметана, – отвечает кассирша.

Вспомнив московские столовки и то, как по жидким щам, эдак сбоку, чтобы покрыть большую поверхность тарелки, расплёскивается из ложки жидкость, больше похожая на кефир, улыбаюсь и продолжаю.

– У вас не воруют?

– Воруют, – улыбается в свою очередь кассир, – но не так, как у вас.

…Закуриваем. Моя новая знакомая скромна, и мне кажется, что такие люди ещё встречаются только в провинциальных городах.

– Откуда вы приехали?

– Из Архангельска.

– А я из Москвы. Мне показалось, что вам грустно… я не помешал? – вопрос был явно глупым, ведь я уже находился в её комнате.

– А как называют жителей Архангельска? – поспешил я сменить тему, тем более что мне действительно это было интересно.

– Архангелогородцы.

– Красиво!

У меня в номере было вино, и я принёс его.

– А вы давно здесь?

– Завтра уезжаю. Может, поэтому и грустно. У нас ещё холодно, да и вообще…

Беседа обретала какую-то форму и смысл. Вспоминали родные места, нашлись и общие интересы, но время было позднее и нам надо было расставаться.

– Пора спать.

И, не дождавшись моего ответа, скрылась в ванной комнате.

Вышла она оттуда в длинной, до пят, белоснежной ночной рубашке, будто девица из старой и доброй сказки.

Выключили свет. Опять говорили, и я её обнял.

– Вот я и отомстила, – задумчиво произнесла она.

– Кому?

– Мужу.

– За что? – мне показалась странной такая форма мести.

– Он работает шофёром. Пьёт и гуляет.

Я промолчал.

«Бедная девочка, – думал я, – завтра поезд Рига–Архангельск увезёт тебя из этого мира в мир другой, где будет холодно, буднично и серо… где всё превратится вдруг в один ненастный день с ожиданием разве что пьяного мужа…»

А что ждёт меня самого?

Давай не будем сейчас об этом думать. Мне нравится обнимать тебя, мне нравится запах твоих волос, тела. Мне нравится твоя свежесть, белизна и какая-то старомодность твоей рубашки, а сама ты походишь сейчас на прекрасную белокрылую птицу, которую случайно занесло в эти края с берегов далёкого и чистейшего моря-озера.

Пусть это только мираж, выдуманный нами, пусть он продлится ещё немного. Завтра мы расстанемся и не увидимся никогда. Спи, девочка. Дни наши как бисеринки. Нам решать, в какой цвет будет окрашен рисунок нашей жизни, и сегодня его украсила ещё одна яркая точка, пусть пока малозаметная, но яркая, и мы когда-нибудь поймём это. Но поймём гораздо позже, может быть, должно будет пройти целых двадцать лет!

 

«ЛГ» поздравляет Евгения Белозёрова с юбилеем и желает ему здоровья и творческих успехов.

 

Тэги: Курорт
Обсудить в группе Telegram
Быть в курсе

Подпишитесь на обновления материалов сайта lgz.ru на ваш электронный ящик.

  • Правда войны и правда о войне

    04.06.2025
  • Будем рады видеть вас на фестивале!

    04.06.2025
  • Терпеливая планета

    04.06.2025
  • Александр Куприянов: На киче я не парился, но это… комплимент!

    04.06.2025
  • Маленький принц

    04.06.2025
  • Путешествия шеститомника

    1961 голосов
  • Голос совести

    1468 голосов
  • Русская поэзия обязана провинции

    1346 голосов
  • Молчанию небес наперекор

    973 голосов
  • Бедный, бедный Уильям

    902 голосов
Литературная Газета
«Литературная газета» – старейшее периодическое издание России. В январе 2020 года мы отметили 190-летний юбилей газеты. Сегодня трудно себе представить историю русской литературы и журналистики без этого издания. Начиная со времен Пушкина и до наших дней «ЛГ» публикует лучших отечественных и зарубежных писателей и публицистов, поднимает самые острые вопросы, касающиеся искусства и жизни в целом.

# ТЕНДЕНЦИИ

Поэзия Книги Фестиваль Театр Премьера Дата Интервью Событие Сериал Утрата Новости Театральная площадь Век Фильм Поэзия Калмыкии
© «Литературная газета», 2007–2025
Создание и поддержка сайта - PWEB.ru
  • О газете
  • Рекламодателям
  • Подписка
  • Контакты
ВКонтакте Telegram YouTube RSS