Мир из бумаги

Олег ФИЛИПЕНКО

* * *
Как чёрной тушью по белой бумаге –
скелет дерева на фоне неба.
Вчерашний снег тает. Капли влаги
висят на тонких веточках. Хлеба
я накрошил в кормушку из жести
для воробьёв на своём балконе.
Жду их. Спрятался в комнате. Вести
по радио слушаю. Вот на фоне
грязно-серого неба с неясным звуком
самолёт проплывает.
Прекрасно. Грустно.
Сумерки. Надо успеть за луком
сходить в магазин и хотя бы устно
прикинуть тему для сочиненья
нового. Я же писатель. Это
хоть и смешно, а даёт направленье
жизни, даже спасает где-то...

* * *
В московских двориках гуляю
и вязким воздухом дышу.
Слова сознаньем опыляю
и в телефон стишок пишу.

Как будто из цветной бумаги
мир вырезан вокруг меня:
дома, машины, люди, флаги –
вся бутафорская фигня.

* * *
Давай болтай, не стоят ни гроша
твои слова. В каком бы ты порядке
их ни собрал – не промелькнёт душа
в формальной и мастеровитой кладке.

Мели, Емеля, душу отведи,
клади слова, как кирпичи на стройке,
ты строил дом, но из чего? – гляди – ты рылся где?..
Похоже, на помойке…

* * *
«Молчи, скрывайся и таи» –
сказал один поэт.
И я молчу, друзья мои,
тут разговора нет.

ТУТ разговора нет, друзья,
ТАМ разговора нет…
Не делай то, чего нельзя,
как завещал поэт. 

СИМФЕРОПОЛЬ