Литературная Газета
  • Главная
  • О газете
    • История
    • Редакция
      • Главный редактор
      • Редакционный коллектив
    • Рекламодателям
    • Свежий номер
    • Архив
      • 2025 год
      • 2024 год
      • 2023 год
      • 2022 год
      • 2021 год
      • 2020 год
      • 2019 год
      • 2018 год
      • 2017 год
      • 2016 год
      • 2015 год
      • Старая версия сайта
    • Авторы
    • Контакты
    • Партнеры
  • Темы
    • Литература
      • Интервью
      • Информ. материалы
      • Премии
      • Юбилеи
      • Авторские рубрики
    • Политика
      • Актуально
      • Экспертиза
      • Мир и мы
      • Позиция
      • СВО
    • Общество
      • История
      • Дискуссия
      • Образование
      • Право
      • Гуманитарий
      • Импортозамещение
      • Человек
      • Здоровье
    • Культура
    • Кино и ТВ
      • Премьеры
      • Телеведение
      • Сериалы
      • Pro & Contra
      • Радио
    • Клуб 12 стульев
      • Фельетоны
      • Афоризмы
      • Анекдоты
      • Сатира
    • Фотоглас
    • Мнение
      • Колумнисты
      • Точка зрения
    • Интересное
  • Спецпроекты
    • Библиосфера
      • Рецензии
      • Репортажи
      • Обзоры
    • Многоязыкая лира России
    • Литературный резерв
    • ГИПЕРТЕКСТ
    • Невский проспект
    • Белорусский дневник
    • Станционный смотритель
    • Настоящее Прошлое
    • Уникальные особняки
  • Портфель ЛГ
    • Стихи
    • Проза
    • Проба пера
  • Конкурсы
    • Золотое звено
    • Гипертекст
    • Литературные конкурсы
    • Литературный марафон
  • Подписка
    • Электронная подписка
    • Подписка почта России
    • Управление подпиской
  1. Главная
  2. Статьи
  3. 01 января 2007 г.

Молодёжная секция – студия «Акцент»

01 января 2007

Марина ПРОКОПЕНКО

Без слов


Мимо прогрохотал трамвай, увозя в себе остатки света, который был нужен ночью, а сейчас стал таким же нелепым, как и все слова. У окна сидели в обнимку двое влюблённых, я проводила их взглядом, подумав, что нам никогда не быть на их месте…

Играла какая-то песня, а я чувствовала одно – слишком поздно. И в этом не было горечи, только лёгкость – та, что была со мной, когда у меня ничего не было. Лёгкость, которой я не стала для человека, которому была нужна, и которая не нужна была ему больше.

Потом мы вдвоём пересекли мощёный монастырский дворик и вошли внутрь храма. Я услышала знакомый мне запах воска, который ничего не значил для него, в меня влилась тишина, которую он не слышал.

Свечи горели на своих тонких восковых стебельках, я повернулась к окну. На моих плечах лежала тяжесть прошедшей зимы, заношенное, затёртое пальто с оттопыренными карманами. Я увидела за окном монаха, он шёл через двор, сквозь кружево берёзовых ветвей. Всё выше и выше… Елицы вернии…

А когда я обернулась, его уже не было.

Юлия СВЕТИКОВА

Счастье


– Лови! Лови его! – кричит поворот.

– Кого?

– Счастье, дурашка, счастье своё!

Я пожала плечами, протянула вперёд ладонь, сделав из неё аэродром, и сказала:
– Ну, иди, не бойся… Ну-ну, тебя здесь никто не обидит.

На посадочную площадку сомкнутых пальцев ленивой лентой скользнула полупрозрачная тень. Счастье выгнулось-потянулось и свернулось в клубок. В ладони мягко завибрировало.

– Глянь, а ты ему понравилась! – удивился поворот.

Мерцающая лента вытянулась и перелилась по руке на шею, обвила её в три мотка, уснув головой на груди.

– Сними и посади его в пакет! – посоветовал поворот.

– Тш-ш… Не буди! – пригрозила я ему взглядом.

Счастье встрепенулось, развернулось с шеи и ускользнуло в темень улицы, лавируя между тусклыми фонарями.

– Упустила! Ха! Глупая! – кричал поворот.

Мне было всё равно, что он говорил… Счастье было в моих руках. Хоть пару минут оно грело меня…

Я молча прошла мимо мигающего смехом фонаря, забирая немного вправо, чтобы утонуть в ночи переулков.

Алёна ДУБИНИНА

Сон

Я прячусь под подушку. Включаю картинку.
Мне снишься ты, заходишь, снимаешь пальто.
Ставишь в угол ботинки.
Я невидимая. Я никто.

Моешь руки тщательно. Телевизор смеётся.
Монотонный вечер, ты готовишь ужин.
У меня сердце бешено бьётся.
Чувствую, что ты мне нужен.

Ты хмуришься. Воздух в комнате жжёт.
За окном небо серое, всё затянуло облаками.
Такой ты красивый, чёрт.
Убила бы своими руками.

Обсудить в группе Telegram
Быть в курсе

Подпишитесь на обновления материалов сайта lgz.ru на ваш электронный ящик.

Литературная Газета
«Литературная газета» – старейшее периодическое издание России. В январе 2020 года мы отметили 190-летний юбилей газеты. Сегодня трудно себе представить историю русской литературы и журналистики без этого издания. Начиная со времен Пушкина и до наших дней «ЛГ» публикует лучших отечественных и зарубежных писателей и публицистов, поднимает самые острые вопросы, касающиеся искусства и жизни в целом.

# ТЕНДЕНЦИИ

Книги Фестиваль Театр Премьера Дата Интервью Событие Утрата Сериал Новости Театральная площадь Век Фильм Поэзия Калмыкии Презентация
© «Литературная газета», 2007–2025
Создание и поддержка сайта - PWEB.ru
  • О газете
  • Рекламодателям
  • Подписка
  • Контакты
  • Пользовательское соглашение
  • Обработка персональных данных
ВКонтакте Telegram YouTube RSS