Который уже год, не переставая, у нас работают конвейеры по изготовлению литературной рыночной сивухи. От её дурманного отравляющего воздействия не уберечься сегодня ни взрослому, ни ребёнку.
Но, несмотря ни на что, здоровое начало в российских городах и весях продолжает жить. Люди инстинктивно пытаются сберечь в себе живую душу, держаться привычного строя мыслей и чувств. Их нутро отчаянно сопротивляется разрушительным суждениям о добре и зле, правде и долге, справедливости и красоте. В полной мере это относится и к представителям региональной культуры.
Литераторы Ленинского района Московской области дают тому много подтверждений и доказательств, не единожды удивляя самоотверженным, искренним, бескорыстным служением Слову, подлинным без всяких скидок творчеством. Я имею в виду не профессионалов, а любителей: наших соседей, родственников, знакомых – корневых носителей русского характера и языка. Десятки наших тайных и явных районных поэтов по-прежнему ищут красоты и правды. Не перестают записывать неведомо откуда являющиеся к ним строчки (дома ли на кухне, в свободную ли минуту на рабочем месте).
Для меня – это ободряющий знак перед встречей с исполненным опасностей и вызовов будущим.
, руководитель литературного объединения им. Ф. ШкулёваНиколай ЦВЕТОВАТЫЙ
Член Союза писателей России. Лауреат премии им. Р. Рождественского. Директор Государственного исторического музея-заповедника «Горки Ленинские».
Земное счастье
Мне надо остаться вдвоём с тишиной,
чтоб снова услышать, как в детстве,
жужжанье стрекоз над ленивой водой
затерянной речки безвестной.
Увидеть, как щука под ивой в тени
стоит, шевеля плавниками,
как жаркое солнце, уткнувшись в зенит,
сквозь облако льётся лучами.
Услышать, увидеть и в сердце впустить
земное спокойное счастье,
чтоб всею душою его ощутить,
как первое, в детстве, причастье.
Член Союза писателей России. Заведующая отделением Московского психоневрологического интерната № 10. Кандидат медицинских наук.
Судьба
Путнику – чтобы огонь не гас,
Пьянице – горький ром,
А мне, улитке, из часу в час
Тащить на себе свой дом.
Юркой рыбёшке – прохлада вод,
Иве – глядеться в пруд,
А мне, наседке, из года в год
Длить свой тишайший труд.
Стрелкам часов – бесконечный бег.
Садам – благовонье роз.
А мне, лошадке, из века в век
Везти за собой свой воз.
Богатым – роскошь пиров и тризн,
Нищим – пятак в горсти…
А мне, крещёной, из жизни в жизнь
Свой крест на себе нести!
Член Союза писателей России. Лауреат фестиваля поэзии и авторской песни «Каблуковская радуга» (2006). Всю жизнь проработал шофёром.
Акулина
Все ворчали: «Слушай, Акулина,
Не было такого на веку,
Чтобы мать сама родного сына
С детства приучала к табаку.
Ишь ты, как большой, чадит махоркой!
А давно ли стал носить штаны?
Вот, ужо, задаст тебе Егорка,
Как, Бог даст, воротится с войны!»
И она молчала. Что ответить?
Разве это скажешь языком?!
Все ушли на фронт: и муж, и дети, –
И в избе не пахнет мужиком…
Член Союза писателей Москвы. По профессии геолог. Долгое время работала ведущим редактором журнала «Мир Паустовского».
Окно
Оно одно – полночное окно.
Как ни взгляну – горит в соседней башне,
Смыкая дни, грядущий и вчерашний,
И тьму пытаясь отодвинуть, но…
Незримо и неслышно подползая,
Насмешливая, мстительная, злая
Мгла властвует, наглея даже днём, –
Да где с ней справиться одним огнём?
Навстречу одинокому лучу
Возьму и я – своё окно включу.
А вон ещё окно, ещё огни –
Мы не одни во мгле, мы не одни…
Победитель 6-го Зеленоградского фестиваля поэтического творчества «Вдохновение» (2005). Плотник.
***
Осенний лес осунулся лицом,
Покрылся морщью почернелых веток.
Пичужий писк нерадостен и редок,
Отчаян перед гибельным концом.
Стою смотрю: сиреневый ольховник
Теряет лист, как быль былых времён.
Залётных соек северных сторон
За баней дарит ягодой терновник.
Вдали прохожий, словно знак судьбе.
Кому подарит он любовь и счастье?
Какого жаждет он к себе участья,
Какой молвы желает о себе?
Я крикну: «Кто ты?» И себя узнаю –
Моя походка и отмашка рук,
Знакомые заплаты грубых брюк
И вера, что своё я наверстаю.
Не страшен мрак. В душе полно огня.
Средь трёх дорог бормочет ветер глухо,
Стоит ветла, как древняя старуха,
У Бога молит доли для меня.
Методист Историко-культурного центра Ленинского района. Мастер спорта по спортивной гимнастике.
***
Если нет краюхи хлеба,
Полсухарика – удача.
Груз забот – не видно неба –
Распрямлюсь, но не заплачу.
Сколько мне отмерит время –
Благодарна буду Богу,
И судьба моя – не бремя,
Просто – трудная дорога.
Контролёр электронадзора Видновской электросети.
***
О, Господи! За что мне и откуда
Цветы мать-мачехи – живое чудо!
Сидят, как желторотые цыплята,
На солнышке весеннем стыловатом.
Они на Божий свет явились только,
Ещё малы, беспомощны. А сколько
В них теплоты, любви, добра и света!
Они не спрашивают, нужно ли нам это,
А просто дарят, радуясь, улыбку.
…А ты решил, что я – твоя ошибка?
Нет, не ошибка я, нет, не ошибка!
Как это утро свежее весеннее,
Пойми, мой милый, я – твоё спасение.
Лауреат фестиваля детского литературного творчества «Подсолнушек» (2004) и конкурса «Берёзовые рощи» в номинации «Подающие надежды» (г. Видное, 1999 г.). Студентка Московского государственного университета печати.
***
От нечего делать дневник я листала…
И между страницами вдруг увидала
из лета записку. А в ней – лишь два слова:
«Люблю, приходи».
…И вокруг меня снова
запахло и летом, и счастьем, и громом.
И звёзды с луной закружились над домом…
Кузнечик… костёр догорел… – а всё мало.
Звезда покатилась по небу…
упала…
Спасибо посланнице радостных дней –
забытой записке в тетрадке моей.
Член Союза писателей России. Работает в ОАО «Мечел».
Душа в поиске
Если в поиске душа,
Не виню её за это…
Огляделась не спеша
И ушла блуждать по свету.
Ей наскучило со мной,
Захотелось лучшей доли –
Может быть, грустить одной
И встречать рассветы в поле,
С тихой радостью внимать
Петушиной перекличке,
Счёт часам своим терять,
Не спешить на электричку,
Затаившись, не дыша,
Первой в мире встретить лето…
Если в поиске душа,
Не виню её за это.
Член Союза писателей России. Победитель конкурса литературных объединений Москвы и Московской области в номинации «Мастерство художественного перевода» (2006). По профессии переводчик.
***
Нам трудно сегодня чему-либо верить,
Но всё же поверьте, хотя бы на миг:
Я видел, как брился в заснеженном сквере
Одетый в лохмотья бездомный старик.
Стоял я, дивясь необычной картине:
Чтоб не было грязной седой бороды,
Елозил он бритвой тупой по щетине
Без мыла, представьте, без капли воды.
Осколок зеркальный озябшей рукою
Сжимая, он стряхивал липнущий снег,
И видел я – нет! – не бомжа, не изгоя –
День зимний с надеждой встречал ЧЕЛОВЕК.
Член Союза писателей России. Лауреат областного конкурса «Литературное Подмосковье» (2007). Заслуженный врач Российской Федерации. Кандидат медицинских наук.
Дядя Вася
Дядя Вася, проще – Васька-цыган,
Жил один, без рода – без родни,
Тихий, однорукий забулдыга,
Друг-приятель местной ребятни.
Со своей любимой прибауткой
«Перетерпим, горе – не беда!» –
Так одною левой самокрутки
Ловко он сворачивал всегда!
И казалось – кроме жизни вольной,
Он не знал на свете ничего,
Ведь не зря «бродяга малохольный!» –
За глаза честили все его.
Но когда на юбилей Победы
Вышел он в регалиях войны –
Изумлённо ахнули соседи
И остолбенели пацаны.
В полевых погонах в два просвета,
С рукавом, прихваченным ремнём, –
И переливались строгим светом
Все четыре ордена на нём.
Ответственный секретарь районной газеты «Видновские вести».
Мужчине
Вся жизнь – игра воображенья,
Где ты – мой Бог, мой смерч, моё движенье.
Ты – часть любви, и страха, и обмана,
Как водевиль, как пагубная драма.
Над книгой ненаписанной склоняясь,
Фантазии своей я удивляюсь.
Ты выдуман послушною рукою,
Но странно, что не правлю я тобою.
Лауреат литературного конкурса «Берёзовые рощи» (г. Видное).
***
…И там, в сердечной глубине,
где жизнь о важном говорила, –
всего земного ось во мне
вращает боль со страшной силой.
Чтоб мира сокровенный ход
и смысл мне внятен стал суровый,
судьба меня то насмерть бьёт,
то возрождает к жизни снова.
Басни
Член Союза писателей России. Подполковник в отставке.
Соловей и Петух
Пел Соловей…
Какие трели
он выводил,
какие ноты брал!
Ему внимая, слушатели млели,
зал Соловью рукоплескал.
Потом запел Петух.
Был резок голос
и неверен слух –
прокукарекал кое-как куплеты.
И – грохнули аплодисменты.
Друзья!
Прошу меня понять:
я не за то,
чтобы кого-то освистать,
нет,
не об этом речь, –
неплохо б иногда
ладошки
поберечь.
Лауреат конкурса художественного творчества среди инвалидов по зрению. Социальный работник.
Волчья любовь
Волк полюбил корову
И хищную свою основу –
Звериный нрав,
Влюблённым став,
На время приструнил
(Амур его пленил).
Но голод одержал победу –
Уже к обеду
У серого любовный пыл иссяк.
И пасть оскалив, вздыбив холку,
Он за любезной приударил так,
Как должно волку.
Свинья
Свинья попасть мечтала в высший свет,
Но смех лишь слышала в ответ.
И всё-таки
Хавронья вышла в люди…
Копчёной ветчиной
На блюде.
Стихи для детей
Член Союза писателей России. Лауреат конкурса литературных объединений Москвы и Московской области (2006). Ветеран Московского коксогазового завода.
Крокодил
Я подружек пригласила
Посмотреть на крокодила…
Что вы рты разинули –
Крокодил резиновый!..
2 + 3 = ?
Я спросила у сестры:
«Сколько будет – два плюс три?»
Не советуясь ни с кем,
Маленькая Алла
Долго-долго на руке
Пальцы загибала…
Вертит руку так и сяк –
Получается… кулак?
Учитель-словесник.
***
Тридцать первого числа
Дел у мамы нет числа!
Моет, варит и печёт.
У меня – наоборот:
Я лишь стрелки подгоняю
И отчаянно гадаю,
Что под ёлку Дед Мороз
Мне на Новый год принёс?
Студентка МГУ. Лауреат литературной премии им. Е. Зубова.
Осеннее
Я приехала и застала бабушку сидящей в кресле под старым орехом. Она куталась в выцветшую ветхую попону и была уже совсем не та, что раньше.
– Ну, вот ты и приехала, – сказала она, не поднимая глаз.
Ветер легонько развевал подол её юбки, касался седых прядей. Она казалась застывшим изваянием.
Я села на скамейку у её ног и положила голову ей на колени. Бабушкина рука слабо поднялась, и вдруг я, как прежде ясно, почувствовала над собой забытую силу крестного знамения. Из глубины сада, с дальних полей дохнуло горечью осенних костров. И всё стало, как раньше…
Я лежала и думала, что родная кровь – это необъяснимо. Зов её летит сквозь года и одной горячей стрелой пронзает наши сердца. И где-то в тишине полей ждёт нас забытый милый дом.
И снова, как раньше, небо баюкает свою землю, укутанную в серый дым. А мы, разбредшиеся по земле, поднимаем глаза к небу и тихо шепчем: «Спаси и сохрани нас, Боже»…