Сидит писатель, нелюдим, 
Дрожит коленка.
На мониторе перед ним
Висит нетленка.
Закончив сокровенный труд
И жизнь итожа,
Он вымотан, он полутруп.
И гений всё же!
Терзает плоть его артрит,
Однако ж в мыслях
Легко и вольно он парит
В надзвёздных высях.
Он беден, всеми позабыт,
Судьба туманна.
Его не занимает быт,
Как Перельмана.
Он ест на завтрак
«Доширак»,
На ужин – «ушки».
В компьютере –
программный брак,
Фальшак с Горбушки.
И, кажется, дошёл почти
До самой жути
«В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте».
Ему фатально не везёт,
Хоть лезь на стенку…
Но до людей он донесёт
Свою нетленку!
В глазах иных – анахорет,
Чудак, калека,
Он только что нашёл ответ
На вызов века!
Поэт всей силою любви
Вздымает лиру.
Слывёт пророком
меж людьми,
Вещает миру.
Ему хула, хвала, почёт –
Лишь наважденье.
Он человечество спасёт
От вырожденья!
Не зря он
творчеством живёт,
Не зря страданье…
А в это время вирус жрёт
Его созданье.