, 22 года, ВОРОНЕЖ 
* * *
Никакой поэзии, лишь обёртки,
картины,
Формы, сюжеты,
черты персонажей…
И всюду царит дисциплина –
От младшей строки до старшей.
Порядок от каждого слова к делу
Наводится в нужные минуты.
Если жена его до поры постарела,
Значит, впрок пошли её институты.
Непривычно всё: ново и ново.
И прежняя верность уже не видима.
А дай ей хоть самый ничтожный повод –
И она сможет измену выдумать.
И сам он не прочь поменять касту,
И влипнуть в придуманное крепко.
Спрятав биение сердца за галстук,
А мысли – упрямо под кепку.
И никакой поэзии, только пыль
клубится,
Деградация, стыд и скат.
Если он не додумается
вовремя спиться,
То она сопьётся наверняка...
ТРОЯ
Так и порешили,
Порешили псы,
Под вихренье пыли
От косы.
В погребальных травах
Есть живое.
Рушьте за шалаву
Трою.
Дни идут как сага
В эпос.
Лезем по оврагу
В крепость.
Видит дальше всех
Лук.
Вкладывай в доспех
Стрелу.
Точно на балу
Виды.
Я таскаю плуг
По убитым.
Не бывает правых
За чертою.
Рушьте за шалаву
Трою.
ИЩУ АВТОРА
Я устал –
это будней безбожный лоск,
Но, понимаю, – уже пора.
Я врываюсь в Сеть,
нажимаю «Поиск».
Я ищу автора!
Я, конечно, не поэт сам,
Но сочинитель тот ещё,
И поэтому иду по соплям-слезам
Чрез стихотворное скопище.
И среди тусклого серебра
Покажите мне хотя бы талантик.
Я ищу автора...
Такой вот романтик.
И вымученный до края,
Вливаюсь в бесчисленный люд.
И, всё понимая,
Строки лью,
Отрицая любые заморочки
И все мировые созвездия,
Чеканю, чеканю строчки.
Вот вам автор! Вот вам поэзия!