Прошло три года с тех пор, как начал осуществляться совместный проект Правительства Московской области и «Литературной газеты» – «Подмосковье. Культурная реальность». В каждом выпуске мы знакомили читателей с областными литературными объединениями, начав с одного из самых известных – ЛИТО имени Дмитрия Кедрина (Мытищи), которым руководит Юрий Петрунин. Сегодня мы решили вновь дать слово кедринцам. В дальнейшем мы планируем периодически возвращаться к тем литобъединениям, знакомство с которыми уже состоялось, а также знакомить читателей с новыми ЛИТО.
Инженер, работает в ракетно-космической отрасли. Автор книг стихов и прозы. Лауреат премии имени Дмитрия Кедрина «Зодчий».
Бело поле
Через речку, через мост,
через поле без предела,
через поле бело-бело
мчит меня электровоз.
Поле бело без предела,
аж глаза тоска заела.
Слился с небом небосвод.
Только что же там за тропка?
Только кто ж легко, неробко
свой тулуп по ней несёт?
Человек шагает веско.
Значит, цель ему известна.
Подорожное кино!
У тропы есть два начала.
Значит, поле зря молчало.
Обитаемо оно!
Без предела поле бело.
А смотреть – не надоело.
Много лет работал инженером-радиотехником. Со стихами выступал в различных сборниках, альманахах, журналах. Автор книги стихов «Непрошенные сны».
***
А ты, представь, сегодня мне приснилась –
Мне, никогда не видевшему снов!
И всё вокруг внезапно изменилось,
Всё пело песню тихую, без слов.
Проснулся я в каком-то странном звоне.
Ещё не брезжил за окном рассвет,
Как будто чьи-то тёплые ладони,
Ресниц коснувшись, заслонили свет.
И я лежал, объятый мягкой тенью,
Боясь пошевелиться в тишине,
Чтоб не спугнуть остатки сновиденья,
Где ты была и где леталось мне.
Переводчица-германистка. Автор стихотворных книг. Лауреат премии имени Дмитрия Кедрина «Зодчий».
***
Почти как в пушкинские годы:
От свечки – свет, в ведре – вода.
Разгул весенней непогоды
Сорвал на ЛЭПе провода.
Под ветром плачется избушка.
Дождь хлещет. Я сижу одна.
Кто спросит: «Что ж, моя старушка,
Ты приумолкла у окна?»
Забыться в тихом разговоре,
Напевом разогнать тоску…
Никто не скажет: «Выпьем с горя», –
Не водки, так хотя б чайку.
И лишь порой лукаво глянет
Мой друг – вполне учёный кот.
Он твёрдо знает: день настанет,
И будет свет, и ночь пройдёт.
Играя фугу И.-С. Баха
Удалось мне отучить себя от страха,
От надежд и скорби – мало ль мы теряли?
Величаво-озорную фугу Баха
С удовольствием гоняю на рояле.
Этой фуге лет, наверное, под триста –
Что с того? Её играть не перестанут.
В блеске ласковом пассажей серебристых
Благодарность Иоганну-Себастьяну.
Через время и пространство, через войны
Эта музыка идёт своей дорогой.
В нашей смуте, в наших буднях беспокойных
Поработать бы на вечность хоть немного.
И не требовать – ни славы, ни награды,
Даже если мы всю душу в труд вложили.
А забудут нас – ну, значит, так и надо.
И другого, значит, мы не заслужили.
Ветеран Вооружённых сил, полковник
в отставке, кандидат технических наук.
***
Прощаясь, лето августит с подтекстом,
В жаре нечастой внутренний озноб,
И чудится под клёнами протестный
Пока не белый – пламенный сугроб.
Заря, простыв, румяно-воспалённа,
Дошла брусника –
Цвет свой обрела,
И словно предотлётные знамёна
В размахе лебединые крыла.
У всех есть старость,
В том числе у лета.
Вон радуга изогнута клюкой,
Но к солнцу всё ж повёрнута планета –
Полсуток с гаком нашенской щекой.
По первой профессии – медицинский работник. Окончила Литературный институт имени А.М. Горького.
***
Продырявленный зверобой.
Пересохшее дно колодца.
Я, пронизанная тобой,
Обретаю значимость солнца.
Мне б светить тебе да светить,
Слившись с высью замысловатой,
Но у солнца есть два пути:
Путь восхода и путь заката.
Бездорожье… Зенит… Молчи…
Я боюсь подойти к разгадке,
Но врываются в ночь лучи
И врастают строкой в тетрадку.
***
Я буду честная старуха.
Татьяна Бек
Я и старушкой буду писать о любви?
Если я буду старушкою – то без сомненья!
Синь в волосах (не иначе – чернил отраженье!),
Туфли да брошка… Да бурей в бегущей крови
Вихрь ожиданий,
вместившихся в сердце поэта!
(Худенькой бабушки,
ждущей лиловых рассветов.)
Я ведь, конечно, замечу, как с той стороны
Взмыленной улицы, превозмогая одышку
(Боже мой, как предсказанья стихами верны –
Всё, как написано в давешних книжках:
Хрупкий букетик прижав, видимо, мне!..
Верно, любовь –
до скончанья желанная гостья),
Скачет мой рыцарь на белом волшебном коне!
В туфлях растоптанных…
с белою тростью…
По образованию педагог. Издал три книги стихов. Был лауреатом Всероссийского Пушкинского молодёжного фестиваля искусств «С веком наравне».
***
Поэзия – сухой остаток слёз,
Сегодняшняя боль вчерашней раны,
Свинец для пуль, добытый из урана,
И глупый риторический вопрос.
Поэзия – холодный отжим грёз.
Система упорядоченных слов,
Когда необъяснимое понятно,
Когда на солнце различаешь пятна
И слышишь языки иных миров,
Переводя в стихи их безвозвратно.
Я не воспринимаю жизнь всерьёз,
И смысл жизни мной неосязаем.
Мне кажется, мы многого не знаем:
Поэзия – холодный отжим слёз,
Сухой остаток эфемерных грёз,
Плывущих в небе над страною Оз,
Над Родиной и виртуальным раем.
Геолог, объездил и обходил весь Союз, облетал полмира.
Летний романс
Туман, туман над зеркалом реки,
Туман над ряскою и жёлтыми кувшинками,
А ты, а ты, природе вопреки,
Никак не обзаводишься морщинками.
Всё так же тонок твой девичий стан,
И цвету глаз дивлюсь – небесно-васильковому,
И хочется прильнуть к твоим устам,
И хочется мне жизнь начать по-новому.
Хочу опять свиданья назначать
У Патриарших или же на Пресне,
И взгляд твой восхищённый подмечать,
И радоваться вместе новой песне.
Да, новой песне, новой музыке души,
Волненью новому в крови и вдохновенью…
Ах, «чудное мгновенье», не спеши,
Остановись, подвластно мановенью!
Да лишь туман, туман над зеркалом реки,
Туман над ряскою и жёлтыми кувшинками.
Ах, это я, рассудку вопреки,
Наполнил сердце глупыми смешинками.
Ах, это я, рассудку вопреки…
***
Гнало ветром лист по полю
До ближайшего оврага,
Ограничивая волю
Для его ж, казалось, блага.
Чтоб он лёг там и забылся,
Не дрожал, не трепыхался,
Чтобы дождь ему не снился,
Чтоб грозы он не боялся.
Он вертелся, он крутился,
Из последних задыхался.
От своих давно отбился,
Потому и затерялся.
Одинокий может выжить?
Не пропасть, не затеряться?
Одному ковра не вышить,
Даже нечего пытаться…
Инженер-строитель.
***
Цепляясь, всматриваешься в настоящее,
Пугливо заглядываешь в будущее,
С нежностью перебираешь прошлое.
Нет прежней торопливости,
Нет волнующего ожидания перемен.
Понимаешь, что новое знание
Если и придёт, то только сверху
И только вдруг.
Признаёшься, что интерес к жизни
Надо поддерживать
И что очередной апогей всё-таки пройден…
***
Это особенно чувствуешь осенью,
Когда, переступая каплями дождя,
Дыша волнением слабого ветра,
Нашёптывая прозрачной листвой,
Невозвратимо уходит время…
Инженер. Один из руководителей мытищинского завода «Метровагонмаш».
Лирика-река
Вся в завалах и порогах каменных,
В путаных косичках ивняка,
Протекает лирика-река моя,
Протекает лирика-река…
Я уйду, а кто-то заповедные
Эти берега не осквернит
И пейзажи тонкие, приветные
В памяти надолго сохранит.
И волны сияние лучистое
С пескарями где-то в глубине
Сохранит, и что-то очень чистое
Возвратится, может быть, ко мне.