Асламбек Тугузов
Родился в 1969 году в с. Закан-Юрт Ачхой-Мартановского района. Первая публикация – в журнале «Нана». В последующем публиковался в других местных и центральных изданиях. Финалист конкурса «Щит и перо».
* * *
Покинутый вами,
Кому я здесь нужен,
Теперь я с камнями
Дорожными дружен.
Теперь я с дождями
Беседы люблю,
Худыми руками
Их капли ловлю.
Как в жёлоб корыта,
Ещё и ещё,
И им не убыток,
И мне хорошо.
Под солнечным небом
Поев и попив,
Я словно не хлебом,
А памятью жив.
Весна подступила
Зелёнкой и хной,
И чья-то могила
Покрылась травой.
А где-то за кромкой
Незримой, вдали,
Курлыча негромко,
Летят журавли.
Так жизнь возвращается
В брошенный дом,
И всё повторяется
В круге ином.
* * *
Эх, память – чудо-зеркало
Всех пирровых побед,
Тебя не исковеркала
Эпоха-людоед.
Торчит башка на колышке,
А рядом, как сурок,
Лежит дурак на солнышке
И чешет икры ног.
Лежит дурак, и медленно
Над дураком река
Великого забвения
Проносит облака.
Проносит марши праздников,
Зелёный мрамор лиц
Почивших безобразников,
Героев и убийц.
Любивших в ломках массовых
За светлый рай низов,
И классовых, и расовых,
Мочить своих врагов.
Давно ушли отличники
С гранатами в руках,
Весёлые опричники
На белых скакунах.
А кол стоит, не косится,
Увековечен тем,
Что никуда не просится –
Ни в пекло, ни в Эдем.
Стоит и хитро лыбится
Провалами глазниц,
И небо ему видится,
Как вечность из бойниц.
* * *
Какая-то блёклая прелость
Опавшей листвы и дождей.
Ну, здравствуй,
туманная зрелость
Оставшейся жизни моей.
Уже ни о чем не жалея,
Привыкнув к такому себе,
Иду по осенней аллее
Навстречу неясной судьбе.
Иду и как будто страницы
Былого листаю в уме.
Озябшие, грустные птицы
Порхают, готовясь к зиме.
Все сделано вроде неплохо,
И не в чем себя упрекнуть...
Какая уходит эпоха,
Какой завершается путь!
Над башней стеклянной высотки
Ещё отдает синевой,
И клёны, мои одногодки,
Шуршат, облетая листвой.
Года, как бурлящие реки,
Нельзя разворачивать вспять.
Пройдусь, посижу на скамейке
И медленно тронусь назад.
Туда, где, искрясь и алея,
Сквозь тьму постоянных утрат,
В конце облетевшей аллеи
Пылает осенний закат.
* * *
Мечтали, дерзали, спешили
Сквозь тьму юбилеев и дат.
Как быстро и страшно мы жили,
Как горестно жили мы, брат!
Скользили, сбивались с дороги
И вновь начинали с нуля.
Везучие сделали ноги,
Других приютила земля.
Обида за всё дорогое
Горчит, как плохое вино...
Грядущее – это такое
Пространство, в котором темно.
Пространство, в котором растает
Последний мираж облаков,
В котором уже не бывает
Ни солнца, ни звёзд, ни цветов.
А впрочем, об этом не надо,
Уныние – всё-таки грех.
Вот скоро парад листопада,
И золота хватит на всех.
* * *
С чего начинается Родина?
Моя начиналась с нуля,
Под крышей саманного домика,
В холодную ночь января,
Когда, оглашая окрестность,
Беспомощной плоти комок,
Я плачем приветствовал местность,
Что Родиной позже нарёк.
А может, она начинается
С разрушенной башни в горах,
Где всё ещё в сумерках мается
Мятежного пращура прах.
Где камень за камень цепляется,
Как клинопись древней мечты,
С которой-то и начинается
Трилогия нашей беды.
С чего начинается Родина,
Откуда, с какого конца?
С осевшей и грустно ухоженной
Могилы родного отца.
С развалин, оставшихся рядом,
Как память недавней борьбы,
Где каждая вспышка снаряда
Записана в книгу судьбы.
А может, она начинается
От тех, ещё первых, шагов,
Где молодость наша скитается
В разгрузке на восемь рожков?
Где дым до небес поднимается,
И глохнет живое в дыму,
И сердце на ребра бросается,
И удержу нету ему.