Молодёжная литературная студия «Лоза» была создана при Тираспольской писательской организации СП Приднестровья в феврале 2006 года. За минувшее время имена некоторых «лозинцев» – молодых тираспольских поэтов и прозаиков – уже стали известны читателю по публикациям в периодике Тирасполя, Кишинёва, Москвы.
Участники студии уверенно, каждый «своей словесной походкой», по выражению Есенина, ступают по неторным тропам изящной словесности. Походку эту уже по достоинству оценили и в Приднестровье, и за его пределами. Так, самобытная тираспольская поэтесса Оксана Димитраш заняла в 2008 году первое место в приднестровском республиканском конкурсе «Поэт ликующего мая», а её коллега по «Лозе» Ольга Николаева в этом же году стала лауреатом Международного литературного конкурса «Содружество дебютов». Верный знак того, что и стихам других студийцев, «как драгоценным винам», настанет свой черёд…
Математика моего возраста
Надеюсь, верую, вовеки не придёт
Ко мне позорное благоразумие.
Вл. Маяковский
Мне бесконечно мало лет
(года вызванивает осень).
И если нет таких монет,
есть сумма цифр – это восемь.
В произведении Времён
при переменной Постоянства
число становится нулём
с учётом Вечности Пространства.
«Один» и «семь».
Бисквитный торт,
Кусочек – это сектор круга.
Прямоугольник грузных штор
окно запеленает туго.
Укутаюсь в квадратный плед,
нырну под плоскость одеяла.
Мне бесконечно мало лет.
Мне бесконечно, значит – мало.
***
Осторожно!
Я становлюсь воздухом,
которым ты дышишь.
Слышишь?
Каждый выдох и вдох
лишь предлог стать ближе.
Больше того,
легло
моё имя в твою гортань
как дань
со стороны ожиданий –
тебе.
Влечёт белый свет
твоего мира
в бездонные чёрные дыры?
Осторожнее! Будь осторожнее…
Поиск
Мутною плёнкой времён
Было затянуто Слово.
Но, ради старых знамён,
Кровь проливается снова.
Чтоб, орошая полотна,
Красок цвета оживить:
Серость трясины болотной
Тронула алая нить.
Будто война возвращает
Слов ускользающих Дух;
Тщетно читают ночами,
Пробуя рифмы на слух…
Истины были другие,
Были законы не те.
Раньше и жили «Во имя…»,
Ныне – и смерть в пустоте.
Шаг. И всё дальше истоки.
Миг. В полыханье свечи.
Боль. Не заплачет жестокий.
Смерть. Равнодушный молчит.
***
Виноград, а за ним поле,
Поле пшеницы и маков.
Я отворю небо счастья,
Любви – целебных злаков.
Горизонт, а за ним солнце,
Над миром встаёт рассвет.
Над миром, в котором боль,
А нас с тобою там нет.
Горизонт, а за ним море,
Море любуется нами.
Я подарю тебе свет,
А ты назовёшь меня славным.
Время…
Я смотрю на часы…
Они поедают меня,
Смотря мне прямо в глаза.
Они дают мне понять,
Как я трачу время зря.
Они мне молча читают мораль –
О небе, которое смотрит на нас
И которому так доверяю я.
О небе, нам говорящем:
«Не волнуйтесь о времени вашем,
Потраченном зря;
Ведь завтра вы рядом
пройдёте со мной,
И в миг незаметный
Вы растворитесь навечно –
Рядом со мной».
Завтрак
Со сковородки
скушная остывшая
Яишница
Пустяшная и буднишная
Пошлая
Глядит глазами жёлтыми
Корячится как ижица
И лужицей белёсой
в вилку тычется
Не завтрак, а сегодняшник
А честно так вчерашник
Старый однокашник с фотки
Лыбится. Случайно
Уроню. Разбилось всё.
Пойду голодной.