ПОЭЗИЯ 
ТЕКТОНИК
Ах ты, негодный, реликтовый снегопад!
Мне тебя мало, ты меня огорчаешь,
ты выбиваешь окна, комкаешь всё подряд,
а потом не выдерживаешь – таешь.
Ты говорил, что выживает тот,
кто танцует тектоник на минном поле,
кто течёт по губам, как ивовый мёд,
кто незаметен, как горстка соли.
Кто, продышав окошко к центру земли,
видит лучи нового снегопада,
видит море и первые корабли,
идущие в порт райского зоосада.
***
Этот меленький дождь собирался давно,
порождён чередой атмосферных соитий –
от белёсого облака тянутся нити,
а за облаком крутится веретено.
Долгожданная изморось моет окно,
припадая по капельке к гладкому полю,
наполняется холодом, пылью и солью
её перламутровое волокно.
И становится больно расти и цвести
бесполезной герани в прозрачном проёме,
в полутёмной квартире, в окраинном доме,
ближе к вечеру, после шести тридцати.
ЗАГРОБНЫЕ СЕКРЕТЫ
Когда дома в бетонных гетрах
нашли друзей по переписке,
погода, кутаясь от ветра,
надела шарф из жёлтых листьев.
И побежало время множиться
на «до» и «после» преломления.
На зеркалах пожухла кожица
и поломалось отражение.
И зазвонил однажды за полночь
будильник с острыми усами
для тех, кому идти на кладбище,
прогуливаться с мертвецами.
Взглянуть, во что они одеты,
как им живётся под давлением.
Узнать загробные секреты
об элементах Менделеева.
МАЛЬКИ ХЛЕБА
Сидит сестра моя на берегу вспаханного поля,
как рыбку ловит последние зёрна.
Чернозём волнуется, брызжет отравленной солью,
выбрасывает пену под куст тёрна.
Подхожу к ней, старая и кривая,
рыдаю, чтоб вызвать жалость.
Говорю: «Видишь, мне холодно, я умираю».
А она мне: «Ты не жила ещё, не рождалась».
Кричу ей: «Сейчас будет буря!
Взгляни, заволокло небо!»
Она брови хмурит,
не двигается, смотрит на мальки хлеба.
***
Выходи из дома, брат, и иди туда,
где горят деревья синим, густым огнём,
где стеной прозрачной, хлёсткой стоит вода,
где нависло небо облачным полотном.
Там ещё есть пустынный дол и дремучий лес,
где живут большая жаба и скарабей.
Есть избушка на курьих ножках и мелкий бес,
есть вершины скал, где мучался Прометей…
(Это всё туфта, галимое попурри.
Ты не верь мне, брат, метафизика – это бред.
Лучше съешь конфету с вишенкою внутри,
лучше выпей чаю с парою сигарет.)
…Ну а если ты доберёшься всё же до этих скал,
то увидишь столб, мерцающий, как маяк.
Там, под горячим камнем, лежит тоска –
забирай её, отныне она твоя.
ПОДОЛЬСК