Элла КРЫЛОВА
Стихи и проза неоднократно публиковались в журналах «Знамя», «Новый мир», «Дружба народов», «Арион», «Звезда», «Золотой век», «Вестник Европы», «День и ночь», а также в зарубежных изданиях: «Вестник РХД» (Франция), «Время и мы» (США), Millelbbri (Италия), Russian women poets (Великобритания, США), Tuli & Savu (Финляндия), Borussia (Польша), «Поэзия третьего тысячелетия» (Германия), «Русский журнал в Атланте» (США).
***
Мной никогда ещё так остро
не ощущался острый край
(клинок маэстро Калиостро)
порога, за которым... рай?
А может быть, меня потушат,
как утром – маячок свечи?
А может быть, меня потушат
с укропом – чёрту на харчи?
Одним глазком бы глянуть в арку,
откуда, может быть, глядят
те, что испили смерти чарку,
сюда, в любезный сердцу ад!
Полнота 
Из ванной запах чистого белья,
и свежий бриз в открытое окошко.
Лисичек крупных полное лукошко.
И праведная лёгкость бытия.
Цветущих лип медовая струя.
И шумный и сплошной июльский ливень,
несущий миру жизнь, а не погибель.
Свеча пред Девой. В храме – ектенья.
И если не предаст меня язык,
то я остановлюсь на афоризме:
ничто не стоит жизни, кроме жизни,
в ней цель и смысл, и вечен каждый миг.
И верится: чего ещё просить?
Пришёл покой – не гостем, а собратом.
Его попотчуй ужином богатым.
И не порвётся в пальцах Парки нить...
Пионов роскошь из ближайших сёл.
Рай нараспашку – кто устал, входите!
Котёнок дремлет на Бхагавад-гите.
И мы в обнимку, крепко. Бог во всём.
***
Мой нищий Бог, моя свобода
бродить по улицам ночным,
ни для семьи, ни для народа,
ни для кого не быть своим.
Облокотясь на парапет
Москвы-реки, роняя в воду
бессонный пепел сигарет,
Тебя, мой Бог, мою свободу
с бездомной псиной рифмовать,
с листвой осенней обречённой,
воспринимать как благодать
холодный дождь, в тоску влюблённый,
и поездов полночный зов
куда-то вдаль, где пункт конечный,
конечно, будет бирюзов
от незабудок, да, конечно...
Ангел
Я – громогласный ангел Божий,
и я – оборванный прохожий,
презрен для гегемона дня.
Сей гегемон одет в Версаче,
прописан на рублёвской даче
и всё жирней – за счёт меня.
Я ж всё бледнее и худее:
в России – новой Иудее –
благая весть сошла на нет.
Народ в рассеянье подался,
а в душах тех, кто здесь остался,
мечтой маячит Новый Свет.
И в мир иной никто не верит.
Двуногих здесь мудрее звери,
на бойню прущие гуртом:
«Грех прошлой жизни мы отплатим,
близки к божественным объятьям,
в которых нам и свет, и дом».
Корова говорит корове:
«Я пролила немало крови
в Варфоломеевскую ночь».
Корове вторит бык с акцентом:
«Я был у КГБ агентом,
угробил собственную дочь».
«А я была конквистадором».
«А я... я был тореадором», –
другой покаялся бычок.
О Боже, всё перемешалось,
палач и жертва, страх
и жалость.
Что, кости в Лету – и молчок?
Когда ж конец коловращенью?
Неужто к вечному отмщенью
приговорил Ты бедных нас?
И Бог ответствует беззвучно:
«Творил вас и люблю поштучно.
И рай для каждого из вас
по нраву, вкусу и по вере
готов. И к этой высшей мере
вам приговор – лишь только к ней.
В пасхальные вольются чаши
святым вином страданья ваши.
Я не забыл Моих детей!
Я сам страдаю вместе с вами.
Какой-то сбой, видать, в программе.
Но мы починим Бытие
все вместе, как в семье ведётся!»
Шепчу, прищурившись на солнце:
«Да будет царствие Твое!»
***
Холодный день, дождливый и прекрасный,
свеж, словно мысль, пришедшая с утра,
о том, что нам дарован путь опасный,
чтоб приняли мы сторону добра.
Да, легче проклинать свою судьбину,
чем вновь отстроить взорванный собор.
Да, легче слать пророку камни в спину,
чем вдумчивый вести с ним разговор.
Да, легче клянчить благ у толстосумья,
чем одолеть колдобины дорог.
Да, легче исцелиться от безумья,
чем жить с безумьем под названьем – Бог.