Преобразишься силою любви

Дивный мир слова

Бывает, что ночами мне не спится,

хотя вокруг господствует покой.

Рассказ, запечатлённый на странице

певучей, поэтической строкой,

тревожит чуткий ум как бы невольно

и глаз сомкнуть в ночи мне не даёт.

В нём мыслям тесно,

а словам раздольно

и строчка звонкой птахою поёт.

Ведёт рассказ в неведомые царства,

где волшебство вас непременно ждёт!

Молва и о любви, и о коварстве

неспешно, словно уточка, плывёт.

И мир, возникший по веленью слова,

до времени сокрытого во мне,

теперь, лишившись дивного покрова,

предстанет состоявшимся вполне.

И нет сомнений в том,

что ширь России

представлена на суд во всей красе,

в лучах купаясь солнечной стихии,

тиха, светла на утренней росе.

И чтоб в её пределах не случалось –

набег врагов, пожар иль мор и глад –

со временем всё обращалось в малость.

Развеял вольный ветер дым и чад.

Нет сил у зла свести её в могилу,

пресечь в веках России славный путь.

Расправит плечи, обретая силу,

и воздухом свободы полнит грудь.

О поиске сокровища в словесном море

Я предана словам, их

сочетаньям в переливах речи.

Над книгою стихов уже

в который раз склоняя плечи,

ищу сокровище в волнующей

неизъяснимо глубине,

красой сравнимое с богатством

мира, явленного мне!

Но разгляжу ль, над бурною

волною рея альбатросом,

в глубинах блеск златых монет,

корабль, погибших в нём матросов?

В круговороте мутных слов

не достигает взгляд мой дна.

Что померещится в игре теней?

Иллюзия одна!

Бывает всё ж, сокровища выносят

из глубин потоки.

И в тишине звон золотых монет

распространяют строки.

Я как заклятия в ночи слова

волшебные твержу…

И вот покажется, что клад

в руках своих держу!

Закован он в броню, как бабушкин

сундук в старинной клети.

Мне не помеха то, что стан его

обит кольцом из меди.

Мой быстрый ум, как лом, взломает

символический замок.

Да вдруг окажется: не для меня

сей клад и мне – не впрок?

О поэзии мироздания

Каждый слог, каждый звук,

даже малая точка

в гармоничном звучании

мира земного –

это, вслушайтесь-ка,

стихотворная строчка,

нам звучащая явно

из мира иного.

Мирозданье слагает

Творец как поэму.

В строчках ритм, в сочетаниях

бойкие рифмы.

Жаль, прочесть ту поэму –

большая проблема.

Высочайшие смыслы уму –

словно рифы.

Поэтичные, чудные,

сладкие звуки

нашей жизни обыденной,

часто несчастной,

не дано нам расслышать.

И где же наука

толкования слов и

музыки прекрасной?

Не возможно ль

гармонию мира измерить

поэтическим словом –

воздушным, изящным?

Как в могущество песенных

слов не поверить,

вспоминая их яркую роль

в дне вчерашнем?

Возрождали из пепла,

из небытия.

Наполняли надеждой

несчастные души.

Сколько раз, подпевая

словам, – ты и я –

заклинали неверное

счастье в грядущем!

Поэзия – высокий род любви

О, множество простых читателей,

возможно, что и почитателей,

неровный строй стихов моих прошли,

куда же вы? Куда же все ушли!?

Поэзия – высокий род любви.

О, тяжко мне терять вас, визави!

Как и любовь, поэзия другим

должна дариться, быть находкой им.

В моём саду не все взошли цветы,

посевы грёз… Взалкаю красоты!

О, выращу растение из слов:

могучий ствол идей его таков,

что ветви мыслей стройны и крепки,

на ветвях – нежных образов цветки.

Не страшен дереву стихий разгул.

Забудутся слова. Замолкнет гул.

Останутся: волнение мечты,

свет красоты, поэзия. И ты

преобразишься силою любви.

Читателя, мой Бог, благослови!