Маргарита Шувалова
Родилась в 1969 г. в городе Кстово Нижегородской области. Сотрудник Центра писателей Нижегородского края им. П.П. Штатнова Центральной библиотеки им. А.С. Пушкина. Руководитель литературного клуба «Свеча». Поэт, член Союза писателей России, член Международного Литературного фонда России. Член редакционного совета альманаха «День поэзии – 2012». Автор двух поэтических сборников – «Бабочка» и «Точка сближения». Лауреат литературной премии Нижегородской области «Болдинская осень». Стихи вошли в антологию современной патриотической поэзии «Zа победу!». Публиковалась в журналах «Юность», «Сельская новь» (Москва), альманахах «День поэзии – ХХI век. 2011–2023 гг.», «Академия поэзии 2013 г.» (Москва) и других изданиях.
* * *
То слагали красивые пазлы,
То задачек сводили ответы…
В суете пронеслось и угасло
Лето.
Но ни дня не пройдёт без движений:
На поляне траву уже косит,
Как арену для новых сражений,
Осень.
Всё. Отложены игры на время,
И над детской площадкой повисла
Тишина… Развиваются в теме
Мысли.
Как узоры на девичьих бантах,
Так причудливы школьные грёзы,
Обратится стихами в диктантах
Проза.
Всё уверенней буквы выводит
Молодое моё поколенье…
Жизнь сама по себе переходит
В продолженье.
Мёртвый сезон
Конец предзимья. Зябкая строка
Возникла и застыла в хладной дали.
О, как она близка и далека,
Как уязвима в дни поры печали,
Скупой поры без яркого огня,
Что теплотою согревает слово.
Глухой поры, не слышащей меня
Из-за дождей, идущих бестолково.
Им ничего уже не оживить,
Травинки не поднять с остылой пашни.
Но всё-таки ещё держусь за нить,
Что жизнь соединяет с днём вчерашним.
Вчерашним солнцем, небом и мечтой,
И чьим-то светлым, дружелюбным взглядом,
Сентябрьской вдохновенной красотой,
Мелодией души и листопада.
Всё это, словно пёрышко в руке,
Сберечь пытаюсь, веря непреклонно,
Что жизнь вот-вот затеплится в строке,
Возникшей в пору мёртвого сезона.
* * *
Травушкою скошенной,
Если быть беде,
Упаду, хороший мой,
Под ноги тебе.
Вылетит соловушкой
Сердце из груди.
Подними головушку,
Следом погляди…
И расцветит радужка
Неба синеву,
И приснится Матушка
Божья. Наяву.
Овстуг. Тютчев. Лебеди
Хозяин добр, открыт, он ждёт гостей.
Отраден шум ему и гул весенний…
Растаял снег на крыльях лебедей –
Хранителей любовных вдохновений.
Сюда ещё мы явимся не раз,
В приветный рай из суетного ада.
Но рук не хватит и не хватит глаз,
Чтоб всех обнять и всё запомнить взглядом.
Хозяин же как будто не спешит
Открыть все тайны. Наградить прозреньем…
Здесь можно жизнь по-новому сложить,
Чтоб надышаться Овстугом весенним.
Здесь, в тишине исхоженных аллей,
Природа с музой Тютчева венчала
Однажды, чтобы нежность лебедей,
В его стихах небесных зазвучала.